Cuento de terror sobre una melodía que persigue a un sujeto. Versión dos.

Cuento de fantasía oscura de la saga de Baku el Gran Guerrero.

Reinterpretación de la autora sobre el cuento de Andersen, "La Reina de las Nieves".

Cuento de SLASHER sobre un asesino en tiempo de la pandemia del Covid-19.

cuento de ficcion sobre la IA y la creacion del mundo.

Un cuento de ficción en primera persona escrito en octubre de 2025.

Un cuento largo o novela breve de ficción, primera versión terminada en julio de 2023.

Cuento de horror cósmico, escrito en Prosa Poética. Homenaje a Lovecraft.

Cuento de la naturaleza salvaje que se desarrolla en la selva. Homenaje a Horacio Quiroga.

CUENTO INFANTIL ACERCA DE UN ESCRITOR QUE SE ENCUENTRA CON LOS REYES MAGOS.

Cuento para participar en el torneo de Fantástica sin Fronteras, tercera etapa.

Cuento de 300 palabras para presentar en un concurso literario de Wattpad.

Cuento de vampiros que integra la colección Colmillos al caer la noche-

Cuento completo de la pérdida de Shaki.

Es un cuento emocionante y lleno de valores, ideal para lectores de 10 a 12 años que disfrutan de las historias con misterio, aventuras bajo el cielo nocturno y enseñanzas profundas sobre la vida y la amistad.

Cuento corto

El jardín de las manos rotas (Cuento corto) Había una vez un pequeño pueblo enclavado entre colinas, donde la tierra era dura y el viento barría los sueños que intentaban echar raíces. Allí vivía Tomás, un anciano jardinero conocido por sus manos deformadas por el tiempo y el trabajo. Sus dedos torcidos parecían ramas secas, pero de ellos brotaban las flores más hermosas del valle. Los vecinos solían preguntarse cómo podía cultivar tanta belleza con manos tan desgastadas. Tomás sonreía y respondía: —Las flores no nacen de la fuerza, sino del respeto con que se toca la tierra. Un año, una gran sequía arrasó los campos. Las cosechas murieron, y muchos agricultores se marcharon en busca de mejores tierras. Sin embargo, Tomás se quedó. Cada día, al amanecer, cargaba su balde con el agua que lograba juntar del rocío y regaba su huerto, planta por planta, sin rendirse. Un muchacho del pueblo, movido por la curiosidad, se acercó una mañana. —¿Por qué sigue intentándolo, si el sol se traga todo? —preguntó. Tomás suspiró y respondió con serenidad: —Cuando uno cuida con amor lo poco que tiene, la vida siempre termina devolviendo algo más. Pasaron los meses, y mientras el resto del valle seguía árido, en el jardín del anciano brotó una alfombra de flores. La gente regresó, atraída por el milagro. Tomás compartió semillas, consejos y esperanza; nunca pidió nada a cambio. Cuando la lluvia finalmente volvió, el pueblo entero floreció junto a su jardín. Años después, cuando Tomás partió en paz, todos comprendieron el verdadero secreto de sus manos: no cultivaban sólo flores, sino gratitud y perseverancia. Moraleja: La resiliencia nace cuando el corazón humilde elige cuidar, aun en medio de la sequía. Lo que se siembra con amor, florece aunque el mundo parezca marchito. Epílogo En el ocaso, cuando la brisa acaricia el recuerdo y las flores centellean su tímido fulgor, el jardín de Tomás guarda un secreto de luz y paciencia. Cada pétalo respira el pulso de las dudas vencidas y los sueños recuperados. Las manos humildes, fecundas en pequeñas batallas, danzan ahora sobre la memoria de la tierra, colmando el aire de esperanza suave y callada. Así, la resiliencia no se grita: se cultiva a diario, arropada por la ternura y el amor sincero. Y el humilde corazón, como la semilla en su silencio, atesora la promesa de que toda herida puede convertirse en flor. Quien camina entre los senderos del jardín sabe que la grandeza no está en la perfección, sino en la fe puesta en cada intento. Porque, al final, lo que brota y permanece no es la victoria, sino el ejemplo noble de un corazón que jamás dejó de creer. Aimée Granado Oreña ©️ Gota de Rocío Azul

Este cuento rescata el tradicional mito de la segua y reinterpreta .. al estilo de nOsfera.. --- 🕯️ LA SEGHUA EN NOSFERA (Un cuento del Día 32) A veces, Azhaeriel salía de NOSFERA. Unas por vicio, otras por destino… si algo como el destino aún existía. Cruzaba los caminos solitarios donde la niebla tiene ojos ebrios que devoran, y los bares todavía recuerdan los nombres de los muertos. Ahí quedaron sus risas, su duda, su espanto. La fe ahogada en la ceniza. Aquella noche tocaron Los Garbanzos en el Sand Bar. Él había bebido demasiado, como siempre. Venía tarareando Torera, esa canción que le arrancaba una sonrisa herida y perfumada de melancolía. Le gustaba su letra cruda, su fuego de carne y bruma, como si el pecado también pudiera ser una plegaria. De pronto se detuvo. El aire se endureció. Un hombre golpeaba a una mujer… o eso creyó ver. La sombra de un demonio huyó entre los matorrales. Azhaeriel corrió hacia el caído. Era el hombre. Tenía una oreja arrancada, y en el rostro una mueca de horror tan absoluta que hasta los cuervos vomitan. “Pobre de él…” murmuró. Sacó la botella, bebió un trago más, encendió un cigarro, y cerró los ojos del muerto con una ternura herida. Luego lo enterró, porque en las tierras fronterizas entre los mundos no debe quedar nadie sin sepultura. Siguió tambaleando bajo la lluvia, esa lluvia que parece llorar por los que no saben hacerlo. Golpeó una puerta. Una mujer abrió. Era hermosa. No como Nahema… Era otra clase de fuego: uno que quema y suplica a la vez, el que se ama aunque duela, el que arrastra al abismo solo con mirar. Ella sonrió. Le invitó a pasar. Azhaeriel entró como un sonámbulo sediento, guiado por el perfume de algo prohibido y ancestral. Pero ella supo al instante: él no era humano. Tampoco un dios. Por eso no lo mató, como hacía con los demás. Los hombres que buscaban sexo barato, poder o sumisión, esos eran su alimento. Los devoraba con una mezcla de rabia y lástima. Pero este… este la miró sin miedo, con un destello de amor que ni ella recordaba. Y por primera vez en siglos, alguien la vio como fue antes, cuando aún soñaba con cielos y canciones. No vio su demonio. Vio su alma. Y eso, por un instante, le devolvió la fe. En la cabaña —a veces bar, a veces trampa— una guitarra colgaba de la pared, silenciosa, como un cadáver que aún respira música. Azhaeriel la tomó con la delicadeza con que se toca a una mujer, y comenzó a tocar. Y la Seghua, ese espectro maldito de belleza rota, se sintió humana otra vez. Viajó entre la voz y la melodía, entre universos no inventados y memorias rotas. Lloró. Recordó lo que amó antes de convertirse en demonio. Antes de perder su humanidad, incluso estando viva. Y él cantó: > The demons sing a sadly, the night gave me its wings… The angels no longer know how to hide their tears… Entonces, el aire se quebró. El tiempo se abrió en dos. Un portal de luz tembló en el vacío, y las lágrimas de ella ardieron como cristales líquidos. Lo miró por última vez, sabiendo que lo amaba. Y ascendió. Libre al fin. Azhaeriel quedó solo, mirando el humo de su cigarro y el eco de la guitarra que aún lloraba entre la lluvia. Y en Not Death’s Bar, Nahema alzó la vista en silencio. Sintió dentro de sí que Azhaeriel lloraba en algún lugar del mundo. Buscaba la soledad… por un dolor que aún no entendía. --- 🌑 Nota del Día 32 – La Redención de los Espectros > El Día 32 pertenece a los hijos del umbral, aquellos que redimen al monstruo no con espada, sino con ternura. La Seghua representa el deseo maldito que aún sueña con ser sagrado. Azhaeriel no la venció: la escuchó, y al hacerlo la salvó. Así se abren los portales del perdón en NOSFERA. ---

cuento infantil sobre autismo ilustrado

Estoy especialmente feliz de compartir este cuento en mi blog. Hoy voy a recomendarte un libro recién llegado a casa y que no te dejará indiferente ni a ti ,ni a tus peques. Cachito es un álbum ilustrado nacido de la mano de , quién ha querido plasmar en un cuento mágico la historia de su familia típica y atípica, y ¡lo ha hecho de maravilla! Cachito llegó a casa fruto de un mecenazgo en Verkami, gracias a una campaña de crowdfunding a la que nos unimos junto a cientos de personas y consiguió su