¿Alguna vez has sentido tanto dolor… o absolutamente nada? En este libro encontrarás los pensamientos de un alma que, en su búsqueda del amor incondicional, tuvo que aprender a encontrarse a sí misma para sobrevivir. Cuando todo es un caos, la mente y el corazón se convierten en tus peores enemigos, y lo único que queda es...Sentir.

Una experimentada detective belga-guatemalteca encuentra el cuerpo de su hermano flotando en el canal de Bruselas. Tras el brutal asesinato, se reabren los casos sin resolver de un asesino serial en Bélgica. La detective descubre una escalofriante conexión entre el asesino serial y su familia adoptiva con los gobiernos de Guatemala y Bélgica.

Après la présentation d'un rapport sur le trafic de drogue entre l'Amérique et l'Europe à Bruxelles, une détective expérimentée s'entretient avec la présentatrice du rapport, une journaliste guatémaltèque experte en trafic de cocaïne et de drogues, afin qu'elle l'aide à retrouver sa famille biologique au Guatemala. Mais un décès vient bouleverser ses recherches : le corps de son frère a été retrouvé flottant dans le canal maritime de Bruxelles à l'Escaut. Après ce meurtre brutal, les affaires non résolues d'un tueur en série qui était resté inactif pendant plusieurs années à Bruxelles, Liège et Charleroi sont rouvertes. La mort de son frère ne fait pas seulement resurgir les blessures du passé de la détective, mais révèle également un lien effrayant entre le tueur en série et sa propre famille adoptive.

El mundo no me inspira. No me pertenece la tierra, sólo el polvo que enturbia vendavales. En verdad, del polvo, el que enturbia vendavales, me pertenece la mirada vertical, ingenua, del abismo, el viento. Del cuerpo, la sangre.

  Nenúfar La voz escondida No sé que hago diluyendo palabras en las márgenes de este tiempo de frágiles ramas. La primavera invade con su ternura, las garzas han vuelto del invierno. Millones de palabras renacen y revolotean bajo el cielo. Tengo el corazón agotado, no sé si será por el estruendo del mundo, o por tanta niñez sepultada. Mis manos ya no llaman a las puertas. He perdido la cuenta de tantos sueños abandonados. Tengo la voz escondida, tal vez me quede dormida... Los ríos afluyen

  Nenúfar La voz escondida No sé que hago diluyendo palabras en las márgenes de este tiempo de frágiles ramas. La primavera invade con su ternura, las garzas han vuelto del invierno. Millones de palabras renacen y revolotean bajo el cielo. Tengo el corazón agotado, no sé si será por el estruendo del mundo, o por tanta niñez sepultada. Mis manos ya no llaman a las puertas. He perdido la cuenta de tantos sueños abandonados. Tengo la voz escondida, tal vez me quede dormida... Los ríos afluyen

  Nenúfar La voz escondida No sé que hago diluyendo palabras en las márgenes de este tiempo de frágiles ramas. La primavera invade con su ternura, las garzas han vuelto del invierno. Millones de palabras renacen y revolotean bajo el cielo. Tengo el corazón agotado, no sé si será por el estruendo del mundo, o por tanta niñez sepultada. Mis manos ya no llaman a las puertas. He perdido la cuenta de tantos sueños abandonados. Tengo la voz escondida, tal vez me quede dormida... Los ríos afluyen

  Nenúfar La voz escondida No sé que hago diluyendo palabras en las márgenes de este tiempo de frágiles ramas. La primavera invade con su ternura, las garzas han vuelto del invierno. Millones de palabras renacen y revolotean bajo el cielo. Tengo el corazón agotado, no sé si será por el estruendo del mundo, o por tanta niñez sepultada. Mis manos ya no llaman a las puertas. He perdido la cuenta de tantos sueños abandonados. Tengo la voz escondida, tal vez me quede dormida... Los ríos afluyen

  Nenúfar La voz escondida No sé que hago diluyendo palabras en las márgenes de este tiempo de frágiles ramas. La primavera invade con su ternura, las garzas han vuelto del invierno. Millones de palabras renacen y revolotean bajo el cielo. Tengo el corazón agotado, no sé si será por el estruendo del mundo, o por tanta niñez sepultada. Mis manos ya no llaman a las puertas. He perdido la cuenta de tantos sueños abandonados. Tengo la voz escondida, tal vez me quede dormida... Los ríos afluyen

En ese lugar del que tú hablas, ese que no figura en los mapas, yo también he estado, o al menos lo he presentido alguna vez, como si rozara apenas el instante que nos escribe. Llega sin aviso, ¿sabes? como un leve estremecer, un casi nada que nos atraviesa el alma y, sin embargo, no nos deja en ruinas, nos deja entre palabras, suspendidos en el instante que nos escribe. Sí… es ese borde del silencio donde lo que duele ya no sangra, solo ilumina por dentro, como una grieta por donde entra una luz que no sabíamos que necesitábamos, y que, sin nombrarse, ya era el instante que nos escribe. Ahí es donde tu voz se queda como apagada… como si quisiera esconderse, pero decide permanecer un segundo más, fiel a ese instante que nos escribe. Y en ese instante… nace el verso. O quizás, es el alma diciendo “aquí estoy”, aunque todavía no se atreva del todo, aprendiendo a habitar el instante que nos escribe. Tus líneas me lo recordaron: hay verdades tan frágiles, tan finas, que no resisten el ruido del mundo. Por eso buscan refugio en la poesía, se visten de metáfora para no deshacerse, y prefieren susurrar antes que romperse, como si protegieran el instante que nos escribe. Leerte es como acompañar ese momento en el que dejamos de escribir hacia afuera y empezamos, sin darnos cuenta, a escribir hacia adentro, como encender una lámpara en una habitación que llevaba años en penumbras, y descubrir ahí, latiendo, el instante que nos escribe. Y entonces ocurre algo extraño, creemos hablar de algo lejano, pero verso a verso se dibuja lo que nos habita, lo que siempre fue el instante que nos escribe. Tal vez ese sea el milagro: no escribimos para ordenar lo que sentimos, sino para descubrir el nombre secreto de aquello que, en silencio, nos estaba sosteniendo y rompiendo a la vez, paciente, intacto, como el instante que nos escribe. Epílogo Y al final… cuando la palabra se aquieta, queda una certeza suave entre nosotros: no era el verso quien nos buscaba, éramos nosotros intentando volver a casa. Porque hay luces que no llegan desde fuera, sino que despiertan cuando alguien nos nombra con su verdad tangible. Y entonces, el alma deja de estremecerse y empieza, por fin, a florecer, reconociéndose, al fin, en el instante que nos escribe. Aimée Granado Oreña© Gota de Rocío Azul 💦

Habitas en ese umbral secreto donde la noche se vuelve íntima y el alma, despojada de toda certeza, se atreve a pronunciar lo que la luz del día apenas presiente. Eres susurro suspendido entre páginas abiertas, rocío que desciende en la memoria, vino lento que consagra la nostalgia y ese verso errante que no se deja olvidar, porque ha aprendido a latir más allá del tiempo. Bohemio de mis sueños… te nombro en la penumbra de lo imposible, donde la ausencia no es vacío, sino trazo invisible que dibuja, con delicada insistencia, las formas más hondas del deseo. Eres cifra y revelación, eco sagrado en los corredores del alma, presencia que no llega y, sin embargo, permanece. Y aunque el mundo no alcance a pronunciarte, ni la distancia logre contener tu esencia, te escribo… como quien resguarda en lo más íntimo del ser la eternidad de un instante, esa luz azul que no se extingue y convierte lo efímero en misterio eterno. Aimée Granado Oreña© Gota de Rocío Azul 💦

Poema.

Breve comentario para el día del libro y dos poemas: "el diccionario" y "que te guarde la memoria

Poema original titulado L'ALÈ DE VIDRE

Poema/Relato corto

Poema/Relato corto

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