Título de la obra: Hijos de la Patria Género: Novela histórica Extensión: 12 capítulos, aproximadamente 90,000 palabras Descripción general: Hijos de la Patria es una novela histórica ambientada entre 1811 y 1812 en los territorios de la Nueva España, durante los años más intensos de la guerra de independencia. A través de una estructura narrativa dual, sigue las vidas paralelas de dos personajes ficticios. Álvaro, un joven oficial español enviado a combatir a los insurgentes, y Tomás, un mestizo novohispano educado en leyes que se une al movimiento independentista. La historia entrelaza hechos reales, como el Sitio de Cuautla, la promulgación de la Constitución de Cádiz y la participación de redes secretas como Los Guadalupes, con el desarrollo íntimo de dos protagonistas que, aunque se enfrentan en campos opuestos, comparten ideales de justicia, libertad y el deseo de un futuro digno para sus familias. La novela ofrece un retrato humano y profundo de la independencia mexicana, centrado no en las grandes figuras militares o políticas, sino en los hombres comunes que, desde distintas trincheras, forjaron sin saberlo el nacimiento de una nueva nación.

Lo cotidiano siempre esta lleno de sorpresas, las más duras noticias se mezclan con lo cotidiano, llevando a inesperados desenlaces. En este caso un chofer de aplicación es el centro de toda una historia.

Benjamín García, un fotógrafo con la absoluta ausencia de escrúpu-los, hacía su ronda diaria por los juzgados del Condado de Cook. Necesitaba con urgencia alguna foto de un asesino en carne y hueso, o de alguien de la mafia. Tampoco le vendría mal una reyerta entre los parientes de los acusados y los de las víctimas. Y si esta incluía a la policía, mucho mejor. Todos piensan que la acción está en la calle. ¡Qué va! En los juzgados, cuando la realidad abofetea al culpable y deja a la víctima totalmente desnuda ante el sistema, afloran los ins-tintos primarios de los individuos. No sería la primera vez que el ob-jetivo de su cámara quedaba salpicado de sangre. Cada peldaño de aquel imponente edificio es una montaña de Sísifo para los que bus-can la justicia. Y muchos, nunca la encuentran… Ya eran las dos de la tarde y Benjamín García empezaba a abu-rrirse. No le interesaba otro robagallinas andrajoso; ni aquellos pillos que estafaron cuatro peniques a la vieja malencarada… Seguro que lo tenía merecido. Él haría lo mismo. Por agarrada… Benjamín García se impacientaba. El sudor le empapaba su po-bremente cubierta cabeza, lo que hacía que las luces de las enormes arañas se reflejaran en su calva. El chicle que llevaba masticando ho-ras, ya le sabía a goma quemada, y esto no engañaba a su prominen-te estómago. Sin embargo, su olfato fotografil le decía que algo bueno iba a ocurrir y él estaría ahí para retratarlo. Solo había que es-perar. Ya comerá después una buena hamburguesa triple en la ta-berna de Billy Goat…

La guerra había terminado… De la aldea de Tres Pinos, solo quedó el nombre. Los tres tron-cos quemados se alzaban hasta el cielo como tres gigantes negros. Con sus ramas retorcidas y rotas, los pinos lloraban, y su savia ám-bar, que bajaba en finos riachuelos, se endurecía y brillaba bajo el sol de principio de otoño. Los habitantes, que se habían escondido en las profundidades del bosque, empezaron su triste regreso al hogar. Mujeres, niños y viejos, acompañados de unos pocos hombres, (ya que muchos esta-ban en la guerra o caídos en las batallas), con lágrimas contemplaban las ruinas de sus vidas. Las casitas de adobe y madera, saqueadas y algunas, quemadas, ofrecían una dolorosa imagen. Eliza, la panadera del pueblo, estaba de pie frente a su casa. No estaba quemada, pero su puerta de roble macizo colgaba de un solo gozne; las ventanas sin vidrio parecían los ojos de un muerto. El sue-lo estaba cubierto de trocitos de cerámica y de utensilios de cocina rotos… Ella solo estaba preocupada por una cosa, el horno. Con el corazón encogido, entró. El destrozo de sus pertenencias, la llenó de congoja… El horno de pan tenía una grieta que, como una cicatriz, lo recorría de arriba abajo. Eliza se encomendó a Dios, con esperanza de que, aun así, pudiera cumplir con su cometido.

Detrás de la ventana caía una monótona nevada y el cartel, que aca baban de colgar en el edificio de enfrente, con una bellísima modelo en bikini rojo en la piscina de un lujoso hotel, era una tortura que cul minaba con la frase: Córdoba, Argentina: la aventura del Sur te es pera. En pleno invierno neoyorquino, con quince bajo cero, dejarlo todo y volar al sur era un sueño más que apetecible. Hasta ahora Johnny no tenía ni idea de que, aparte de Córdoba en España, había otra en Argentina. Se giró en su silla para continuar trabajando de espaldas al seductor cartel. La conferencia de prensa de Ursula von der Leyen ha sido un tostón y tocaba estar encerrado en estas cuatro, bueno, tres paredes y una ventana, redactando los ar tículos sobre las cosas aburridas. Cuando el reloj marcó las ocho de la tarde, Johnny se despegó de la silla, hizo un par de estiramientos y de nuevo miró por la ven tana. Fuera ya era noche cerrada; sin embargo, el cartel, como si tu viera luz propia. La escena había cambiado. La mujer del bikini rojo seguía ahí, pero con el medio cuerpo saliendo del agua. No parecía plasmada en un enorme lienzo, sino como si tuviese volumen. Ahora estaba mojada; las gotas de agua resbalaban de su cabello moreno y corrían por el cuello hacia el valle de sus pechos. Johnny tuvo una impresión de que la mujer le hacía un guiño. —¡Es de locos! Necesito unas vacaciones. —Johnny apagó

Después de semanas de combates, por fin, Oleksiyivka estaba libre de los invasores. Otro trocito de Ucrania que retornaba y encajaba como una pieza del puzle en todo uno. Una pieza, un pueblo, donde antes vivían en paz sus cinco mil habitantes. Otrora preciosos jardines y parques ahora eran troncos quemados, saliendo de la destrozada tie rra en garras negras y torcidas, señalando al cielo azul y libre, por poco tiempo, de los drones. Los soldados ucranianos con extrema precaución registraban las ruinas de cientos de casas; de vez en cuando tropezaban con los cadáveres de vacas, caballos… hinchados y a punto de reventar… Ni siquiera las alimañas se atrevían a disfrutar de la comida fácil. A los rusos les encantaba disparar a cualquier ser viviente solo por dive

¡Vacaciones! ¡Va-ca-cio-nes! ¡¡Vacaciones!! Por fin, Julia iba a tener unas vacaciones de ensueño. Y lo mejor de todo, que no le costarían ni un euro. El viaje a una isla paradisíaca era un premio que le había tocado al hacer un chequeo médico anual. (Es de lo más extraño, ¿verdad?) No podía creer en su suerte. Ella, tan normal y que nunca, jamás de los jamases había ganado nada, ahora era una afortunada de una estancia a todo lujo en un hotel-spa de cinco estrellas con los tratamientos de belleza, masajes y dietas adelgazantes incluidos. Justo lo que ella necesitaba. (Bajar unos kilitos le vendrían de maravilla.) ...

19 de enero. Ayer no salí de la cama. Anteayer, cuando volvía del cementerio, el cielo descargó sobre mí toda su ira. Llegué calado hasta los huesos y la fiebre ha vuelto. Mientras escribo estas líneas, apenas puedo sostener la pluma. Descubrir un mechón de mi pelo en la tumba predestinada a mi cadáver ha sido un enorme golpe a mi cordura. Alguien estuvo muy cerca de mí para cortarlo y, sin embargo, sigo vivo. ¿Por qué? ¿Qué significa la bala en la tumba de mi perro? ¿Qué juego macabro es este? He decidido reponer mis fuerzas y de nuevo emprender la búsqueda de Neptuno y de los que comparten conmigo este perdido trozo del mundo. El misterio está desafiándome. Lo voy a resolver, aunque perezca en el empeño. 22 de enero. Estoy preparado. La claridad de mi mente y la voluntad me dan las fuerzas y mañana emprenderé mi exploración. Iré más allá del pueblo, a la cara sur de la isla. Según el calendario, la marea bajará lo suficiente para descender a la costa. Tengo la intuición de que ahí pueda haber cuevas. Me hice con un trozo de un mastelero. Amarrando un cuchillo en su punta, lo convertí en una lanza. Un trozo de metal que encontré entre los escombros me servirá como un garrote. Un par de lámparas de aceite y la cuerda completan mi carga. Con Dios mediante, mañana sabré la verdad… o pereceré en ello. No sé qué día es hoy; tampoco importa. Si lee esto, significa que yo ya no estoy en este mundo. Aquí dejo el escrito sobre lo acaecido en esta isla. Juro por Dios que lo dispuesto en este diario es la verdad y que mis sucesores lo tengan en cuenta para las futuras acciones a tomar.

Él la ama. Han llegado a este lugar casi al mismo tiempo. Años de contemplación han hecho que él memorice cada detalle de su rostro, de su cuerpo; cada pliegue de su efímero ropaje que con delicadeza enmarca su bello cuerpo. En el ocaso, el sol poco a poco se va perdiendo entre los tejados y con los últimos y rebeldes rayos, alumbra el cuerpo de su amada en oro con destellos de fuego. En estos momentos es cuando ella se ve más bella y vibrante que nunca. Su amor es correspondido. Ella también lo ama. Desde siempre… Ama su cuerpo de un gran luchador que la protege de las inclemencias del tiempo en el gélido invierno; del sol abrazador en verano; de las lluvias y del despiadado viento del Norte. Ella conoce cada rasgo de su inmutable cara. Lo ve envejecer y no le importa. Ellos son los únicos en este mundo. Están hechos el uno para el otro. Sin embargo, aunque se miran con amor, están condenados a no tocarse jamás.

Los pétalos de las flores de cerezo se posaban en su pelo, su cara, su cuello… Con el transcurrir de las horas, el vestido blanco de novia ya no era blanco, sino veteado en rosa. La brisa movía la hierba, un tapiz verde esmeralda, salpicado por el amarillo de los dientes del león, que enmarcaba su cuerpo. Él no podía apartar los ojos de aquel magnífico cuadro. La mañana había dado paso a la tarde, y precisamente ahora, en el ocaso, el espectáculo era todavía más impresionante. El sol inclinado bañaba el cuerpo de la mujer en oro… Él hizo una infinidad de fotos. Recargó la cámara tres veces. Las tarjetas de memoria, como los más preciados tesoros, estaban ocultas en el bolsillo interior, pegadas a su sudorosa piel…

Anochecía… La luna poco a poco se adueñaba del cielo. Titilantes estrellas, diminutos farolillos, se encendían en la inmensidad del cosmos. La brisa fresca de abril jugaba con las llamas de la fogata… El olor de los naranjos en flor y de la hierbabuena cubría el campa-mento. Los romaníes, reunidos alrededor del fuego, esperaban que sucediera algo. El silencio lleno de magia estaba a punto de romper-se… El acorde de una guitarra rasgó la quietud y una melodía se ex-pandió por el valle. Alguien echó más leña al fuego y una miríada de chispas se elevó en el aire. Y, como por un encantamiento, apareció ella… la cautivadora Rada. Empezó a bailar con mucha delicadeza, como si le costara cada movimiento cimbreante de sus caderas, de sus manos, de su cuello… La música sonaba cada vez más y más rápido. La joven cíngara, inmersa en aquel vertiginoso baile, giraba, giraba y giraba… Su falda floreada tenía vida propia: subía, bajaba, se arremolinaba alrededor

Carlos se encuentra acomodado en su casa hasta que aparecen dos extraños y ponen su vida patas arriba.

Umberta Jurado conoció a Lucio en su primer trabajo, nada más cumplir los veinte. Cuando empezaron a salir no sabía de su afición por Laura Pausini, se enteró cuando fue a la casa de sus padres y vio el cuarto de soltero lleno de posters y discos de la cantante. Un año más tarde una viuda brasileña con plantaciones de no sé qué por allá se cruzó con el chico. Lucio desclavó los posters, guardó los discos en una caja, agarró su tabla de windsurf y #sitehevistonomeacuerdo. Cuando se le pasó el ber

«Mi caaaaasa» La frase épica de un ser extraterrestre El ruido de butacas y voces me ha sacado de mi duermevela. Las repentinas luces se me clavaron en los ojos. Por fin había acabado mi suplicio. —¡Woow! ¡Qué trabajos más excelsos! Entre todos los cortos, el del “Apartamento” es el que más me gustó. El concepto es absolutamente subversivo y antagonista. A pesar de que es en blanco y negro, la gama de los obscuros transmite la desesperación y la cruda realidad de la vida proletaria. ¿Te das cuenta? ¡Se grabó en el año sesenta y ocho y, sin embargo, es muy contemporáneo! La lucha contra el sistema anquilosado y cómo este acaba con el individuo… La des-esperanza y el acatamiento reducidos a una lista interminable de nombres cincelados en la pared… Uff. ¡Una auténtica obra de arte! Me dará mucho que pensar… ¿Qué te ha parecido? ¿Repetimos?… No te veo convencido… La cara de mi ligue cambió del éxtasis supremo a la desconfianza suspicaz. No quise mentirle y crearle las falsas expectativas: —¿Qué quieres que te diga? Me dormí justo cuando apareció el ...

No les puedo hablar de la Calzada cuando este era un barrio destartalado con las casuchas apiñadas y las calles sin asfaltar; de la terrible época de los ochenta, marcada por las drogas; del cierre de fábricas y violentas huelgas; y de un cambio vertiginoso para ser lo que es ahora: el barrio residencial más auténtico de Gijón. No puedo hablar de aquello, ya que no lo conocí: soy una “recién llegada”. Desde hace quince años vivo en el Cerillero, la parte exterior de la Calzada. Es una zona en crecimiento con edificios modernos y amplios jardines. Es bonito y da lugar para que los hijos vuelvan al barrio de sus padres. La Calzada no es solo un barrio, sino una pequeña ciudad casi autónoma. En broma decimos “La república independiente de la Calzada”. Aquí tenemos de todo: una buenísima comunicación con el resto de Gijón; una biblioteca, el centro municipal, una piscina pública con las canchas deportivas, un club de natación, el cine, tiendas de todo tipo, varias clínicas veterinarias (por la inmensa cantidad de...)

Nueva aportación para el Blog Liberemos Las Palabras del mes de Marzo 2025 Trata sobre cómo te sientes llegado a un punto de tu vida rutinario aunque esté el día ocupado con miles de cosas por hacer.

Las primeras páginas las vives como un acercamiento, lleno de emoción y dudas, esperanzado de que aquello que te sedujo en la librería, o en la estantería en casa de un amiguete, se confirme, pero no sabes, te consume la incertidumbre, deliciosa incertidumbre, quieres que el flechazo te atraviese y decides darle unos capítulos por ver si la tibieza se convierte en llama, te vas acostumbrando a la voz, entras en la historia, empujado por una mezcla de curiosidad y expectativas, sin terminar de de

He matado a la vecina del quinto… Todo empezó con el fallecimiento de la señora Alpidia, la viuda del señor Hilarino. Vivían en el quinto piso. Su única hija residía en el extranjero, así que puso el piso en alquiler. Los vecinos de la escalera, todos propietarios, estábamos en as-cuas por saber si la gente nueva y ajena al espíritu del portal iba a romper nuestro statu quo. Los que inauguraron el primer alquiler eran cuatro trabajadores ucranianos que vinieron a la parada de la fábrica metalúrgica de la zona. Todos pensábamos que armarían jaleo por la fama que tienen los hombres del este. Nuestra sorpresa era mayúscula. En su piso reinaba el absoluto silencio. Gente agradable; saludaban al coincidir en el ascensor. Iban a trabajar muy temprano y cuando volvían, solo comían y descansaban. Al marchar, dejaron el piso de la misma ma-nera como lo encontraron. Los siguientes inquilinos fueron un matrimonio joven con una niña pequeña. ¡Qué gente más bien casada y bien avenida! Ningún problema, ni gritos ni lloros de la peque. Vivían tranquilos, trabaja-ban y se dedicaban a lo suyo.

Anochecía… Marta estaba tremendamente arrepentida de lo que ha-bía hecho a su queridísima familia. El peso de la culpabilidad la aplastaba como a un insecto. Su conciencia era una naranja en un exprimidor. El sufrimiento la llevó a la cama donde estaba metida desde la mañana. La policía terminó con las pesquisas y se había ido. Los del seguro se han lavado las manos, ya que los Fernández, por alguna extraña razón, no han renovado la póliza. Su marido y sus tres hijos, muy disgustados y, a la vez, asustados por su mujer y madre, andaban de puntillas y cada poco se acercaban a su cama para preguntar si quería algo; si habría que llamar al médico, a la abuela, al cura, a no sé quién más… Ella solo gemía y los echaba fuera, pidiendo algo más ...

Aquel día terminé pronto de hacer la compra. Antes de ir a las cajas a pagar me di una vuelta por el pasillo de los libros. El hipermercado no es el sitio más indicado para comprar libros, la mayoría son títulos de famosos reconvertidos en escritores, best sellers, portadas con tipos bronceados sin camiseta y abdominales de infarto, cosas de autoayuda, recetas de cocina… aunque siempre mantengo la secreta esperanza de encontrar algo potable, literariamente hablando, como cuando me entretengo en