Sus ojos se llenaron de fuego y su cara de luz mientras aspiraba el humo oscuro  y amargo de aquel pequeño incendio que ahora le tocaba apagar con una sonrisa acaso no sentida, en el momento en que los supervivientes de su propia historia le cantaran cumpleaños feliz. 

 Le daba tanta pereza cambiar de vida que decidió seguir con la que llevaba. Nunca fue feliz. 

   Los fantasmas existen. Están ahí. Ocultos tras la realidad cotidiana. Siempre acechando con su inmaterial presencia para colarse por cualquier rendija en el momento más insospechado. En un instante nuevo o en un recuerdo. Forman parte de tu vida porque fueron ese presente que lo llenaba todo. Y vagan sin cuerpo esperando la menor oportunidad para reaparecer. Una y otra vez. Con su triste insistencia de almas en pena. Dispuestos siempre a secuestrar la alegría. Porque ellos también fueron aleg

 La luz de octubre es un río manso que vierte colores tristes cuando la tarde declina. Una sombra de noche va creciendo al oeste donde la mujer se peina distante y ajena, perdida de ausencia. La arena del tiempo ya cubre mi nombre y ella sin embargo se peina indolente. La sombra que viene de oriente es su pelo, es negro su pelo, la noche. Ella.

       Estaba allí, tirada en el suelo. Pisoteada por la gente y abandonada como un despojo más sobre la acera. Era la vieja postal de nuestra propia historia. De tantos años de vida. Una cartulina sucia de imágenes descoloridas y escrita de palabras con vocación de eternidad que ahora yacían con su tinta muerta. Quise recogerla. Intentar salvar de ella el más mínimo  resto de esplendor. No quedaba nada. Sólo silencio y un viento que arrastraba viejos papeles como hojas caídas del otoño.