Cada vez que le hablaba del último sobre rechazado la empleada de correos se preguntaba quién sería la misteriosa mujer a la que iban dirigidas esas cartas que regularmente aquel hombre, elegante y cortés, venía a retirar por rehusadas a la estafeta, mientras entregaba, a su vez, con una incomprensible insistencia, una nueva dirigida a la misma dirección. Él sonreía e intercambiaba con ella unas cuantas frases amables, preguntándose si alguna vez la chica del mostrador descubriría quien se había

Antología de microrrelatos de diferentes autores de distintos países.

            Al principio lo intentaron todo: Amenazas. Castigos. Comprensión empática. Cariño. Psicólogo. Finalmente lo fueron asumiendo como una rutina más en sus vidas y cada día depositan ante su puerta, siempre cerrada, la bandeja con el desayuno, el almuerzo o la cena, aunque no dejarán de lamentar el maldito día en que se les ocurrió instalar en el cuarto de su hijo aquel flamante ordenador con conexión a internet.

             Le regaló un método de hipnosis y se ofreció para que practicase con ella. Así, él descubrió una insospechada capacidad para influir en su voluntad y conseguir de ella lo que jamás hubiera podido esperar de una señora de su condición. Al terminar la sesión, antes de sacarla del trance, sin poder evitar sentirse mezquino, le ordena que se vista y que nada recuerde. Pero ella, si bien se siente exculpada de todo pecado, no está dispuesta a olvidar en su fuero interno que es un tipo de

            Mientras Ana manosea la carne picada haciendo albóndigas, su marido hurga las vísceras del cadáver al que acaba de abrir en canal. Ella es ama de casa y hace su tarea con las manos desnudas. Él, que es forense, usa guantes de látex. También el conserje del edificio los usaba cuando limpiaba los espejos del portal o arreglaba jardineras. Por eso tenía las manos suaves y eran suaves sus caricias. Ana lo sabe. Su marido no.  Ahora, el conserje es un cadáver al que le están revolviendo l

El descaro de quererte, próxima edición con Chiado Editorial

Atravesó la puerta blanca y recorriendo el túnel, alcanzó la luz y la paz. Nunca antes había sentido tal estado de felicidad plena. Aquella mañana, el servicio de la línea 2 del metro de Málaga quedó interrumpido durante un par de horas por el fallecimiento repentino de un viajero anónimo.

Microrrelatos ya publicados en distintas antologías de concursos.

      Se pasaba la vida escribiendo, sólo por eso se llamaba a sí mismo escritor. Nunca había conseguido ganar ningún concurso literario ni publicar nada. Anhelando ser leído, regalaba por las calles sus relatos que acababan pisoteados por el suelo o arrugados en cualquier papelera, ignorados siempre. Cada noche, su mujer lo echaba de menos en el dormitorio común mientras él, incansable, llenaba páginas con historias y personajes que depositaba, ya de madrugada, junto a la cabecera del otro lado

Cuatro microrrelatos escritos como aportación a un libro colectivo de relatos y poemas inspirados por las esculturas de Francisca Llabrés que lo ilustran. Los títulos de los microrrelatos son: "Dentro hay una historia", "Apocalipsis", "Necesitas ayuda" y "Podología".

       Acicaladas y risueñas pasearán por las calles disfrutando de la libertad de ir cogidas de la mano contándose esas cosas que tantas veces han de callar. Después, compartirán cena de vino y velas y se regalarán lo mejor de sí mismas en un abrazo que inevitablemente acabará llenando de sombras la primera luz del día. Será entonces cuando, satisfechas y contritas, regresen, una vez más, a la austeridad del hábito y la clausura del convento.

         Le gustaba dibujarse dibujando con su hijo flores y árboles, un cielo con sol y pájaros y una casa blanca con chimenea humeante.  Hoy, sin embargo, se ha dibujado llorando y ha llorado todo el día por el hijo que nunca tendrá.

     La miro con ternura. Rita ha compartido conmigo tantos años de independencia que es triste tener que separarme de ella por culpa de esa inoportuna alergia que Laura, la mujer con la que he hecho planes de futuro, tiene a los gatos.  No ha sido fácil, pero ya he tomado esta decisión que Rita parece adivinar cuando, ronroneando, me devuelve su mirada agradecida. 

       Se encuentran, de vez en cuando, en un discreto hotel de carretera. No se hablan. No se cuentan nada. Entre el vértigo de la transgresión y el regusto de lo clandestino despiertan a una pasión capaz de disolver cualquier prejuicio. No hay resistencia, ni búsqueda de explicaciones. Cuerpos y Piel.  Luego, con el deseo ya cumplido, abandonan sigilosamente el edificio, cada cual por su lado y regresaban al hogar común donde, como si nada hubiera ocurrido, vuelven a encontrarse para seguir co