Texto escrito por Enrique Monroy, originalmente titulado «Una tarde bajo la lluvia». Reescrito el 27 de marzo de 2024. Corregido y editado el 18 de abril de 2026 por Enrique Monroy y Harper Kohen.

Tufo a hierro frío

Punto Nemo

Texto escrito por Enrique Monroy el 14 de noviembre de 2006. Lo reescribió el 20 de enero de 2015 y posteriormente el 25 de febrero de 2021. Fue finalmente corregido y editado entre los meses de enero y abril de 2026.

Hierro y cenizas

Lucas llega a casa después del cole, pero no quiere ver a nadie, no quiere hablar con nadie, ni con papá, ni con mamá, ni siquiera con el abuelo Pepe. Triste, se encierra en su habitación, pero hay algo en ella que antes no estaba, ¿y qué es? Una pecera, y dentro, un pez, aunque no un pez cualquiera, un pez samurái. A él le contará lo que le ocurre, y Katsumoto que así se llama el pez, le ayudará a tomar una importante decisión, demostrándole, además, que todo pequeño lleva dentro de sí a un gran y valiente guerrero. PRIMER BORRADOR CON LA IDEA ORIGINAL SIN CORRECCIONES ORTOTIPOGRÁFICAS/ESTILO.

Texto escrito por Enrique Monroy el 6 de septiembre de 2006 a las 14:50. Reescrito el 12 de marzo de 2024, finalizando su versión actual el 15 de marzo de 2024 a las 21:45. Corregido y editado entre enero y abril de 2026 por Enrique Monroy y Harper Kohen.

Colección de cuentos

La hierba fresca ha venido con la primavera. Mis manos la sortean y cierro los ojos para sentir su aroma mientras otro perfume me lleva junto a la abuela.

Texto escrito por Enrique Monroy el 20 de febrero de 2006, originalmente titulado «El cuerpo». Reescrito y editado el 25 de febrero de 2024, entre las 21:03 y las 23:30. Corregido y editado entre enero y marzo de 2026 por Enrique Monroy y Harper Kohen.

¿Papel o jabón y agua?

De quien burla la vida, la muerte no se salva

Es la historia de una mujer que vive una crisis perpetua en una isla de régimen totalitario

Te vi partir; y el astro de tus ojos dejó en mi orilla un resplandor herido; se hizo de sal el río del latido y abrió en mi pecho laberintos rojos. Te vi partir, colgaron los abrojos del calendario roto y sin sentido; calló la voz del júbilo encendido y amanecí contando mis despojos. Mas en la grieta azul de la marea tu huella insiste tan lúcida y serena, como un faro de luz que no flaquea. Y aunque la ausencia funda su condena, mi corazón, que abraza cada idea, siembra en la sombra un eco de azucena. Y al contemplar tan cerca la quimera si acaso un día, en la celeste estancia, sin medir caprichos, ni distancia, vuelvan a amarse en otra primavera. Aimée Granado Oreña ©️ Gota de Rocío Azul 💧

Epílogo Y, sin embargo, la historia no se cierra aquí. Algunos dicen que todo concluye en ese pacto secreto entre el pecho y el broquel azul; que, una vez aprendido el idioma del propio latido, ya no queda nada más que añadir. Otros, en cambio, sospechan que este es apenas el umbral, la primera página de un libro que se escribe de ambos lados del espejo. Porque, desde entonces, cada vez que dos miradas se reconocen sin explicarse, algo del resplandor hondo vuelve a encenderse en lo profundo. Tal vez —susurra la voz del corazón— aún falte el verso que no se ha escrito, la caricia que todavía no encuentra su destino, la mano que llegará a tiempo cuando creas que ya es demasiado tarde. Y mientras el misterio guarda sus propios silencios, el broquel azul permanece velando en la penumbra, dispuesto a abrirse en luz cada vez que alguien, pese a todo, se atreve a amar de nuevo. Aimée Granado Oreña ©️ Gota de Rocío Azul 💧