El proyecto ParalefikZland recoge ficciones de diferentes tipos bajo el principio de que las ficciones son libres, infinitas y descentralizadas de toda realidad.

Sueño el día en que cruzarás el puente, el primero de muchos. Sueño el día en no vacilarás y te darás la vuelta. Sueño el día en que la esencia del alerce te muestre la verdad: la llave que abre la puerta de tu destino está en tu interior. Microrrelato para el reto Escribir jugando de … Sigue leyendo Sueño

El viento libera mechones de su pelo y colabora con el entusiasmo para colorearle las mejillas. Desde que la conozco me ha atraído como un imán, pero nunca la había querido tanto como ahora, mientras grita «¡idiotas!» una y otra vez. Sigo su mirada y me encuentro con un montón de ojos desbordantes de envidia, … Sigue leyendo Idiotas

A veces los finales son grandes comienzos. La entrada Sin techo. se publicó primero en El Bazar de Mary.

Autora: Irene moJa Editorial: Círculo Rojo Fecha de publicación: 25 de noviembre de 2020 Número páginas: 98 Edición: Kindle Género: poesía, juegos de palabras Irene moJa (1984, Huelva). Periodista con los pies en Sevilla y la mente perdida en algún renglón. Autora de diferentes juegos de palabras y microrrelatos, ganadora de concursos literarios como el … Sigue leyendo Reseña: HablaCadaPalabra

La bombilla del techo iluminaba tu mirada casi tanto como la lágrima que resbaló por tu mejilla alumbró mi esperanza. Quise guardarla en un frasco y llevarla siempre conmigo, segura de su anuncio de algún sentimiento por mí en tu interior. Cerré los ojos mientras me repetía que aún me querías y eso me impidió … Sigue leyendo Una lágrima

MICRORRELATOS Como comenté en la presentación, que podéis ver aquí, Lídia es una maestra de los microrrelatos. De este género es su primer libro autopublicado: Mis historias y otros devaneos, del que voy a hablar en esta entrada. MIS HISTORIAS Y OTROS DEVANEOS – Lídia Castro Navàs                  … Sigue leyendo Lídia Castro Navàs *2

Es difícil definir lo que es cultura o arte, hay libros, enciclopedias enteras llenas de versiones, con bastantes versiones y desde puntos de vistas diversos y dispares. Al final decir cultura o decir arte no deja de ser una interpretación personal de lo que creemos que es, pero no de lo que realmente es o Sigue leyendo "El abismo cultural"

Oficio, del latín officium y este de opificium, compuesta de opus (obra) y facere (hacer) y el sufijo -io (acción y efecto). Al margen o con la bendición de la RAE, la etimología apunta a que los verbos obrar y hacer están en relación más que amorosa en la palabra oficio. Hacer una obra, por Sigue leyendo "El oficio de escribir"

Al frotarse la cara su piel comenzó a desprenderse. Reflejado en el metálico servilletero, distinguió un escamado rostro. Tembloroso, guardaba los trozos de epidermis en la taza como si nadie fuera a notarlo. Su enérgico brazo desencajó la puerta y el sol le abrasó. Deseó estar al final de la avenida, lejos de las horrorizadas miradas, y en dos segundos estaba allí. Quiso estar en aquellas montañas nevadas, donde apareció al instante. El hielo calmó el dolor, pero su piel ya caía convertida en

Agazapado en la oscuridad John atisbaba la potente luz. Salió al polvoriento camino y el haz se atenuó. Reconoció la figura de la anciana que cargaba un ya oxidado candil. El insoportable dolor en el pecho desapareció y sonrió. —Sabía que permanecías ahí, cuidándonos. —Lloró. —También tú esperarás a tus hijos, John. Los esperarás. —Le entregó el farol y le acarició el rostro. Sonrieron. Imagen de bedneyimages en Freepik Microrrelato finalista en II CONCURSO DE MICRORRELATOS NOCTURNOS www.div

Entró en la clausurada estancia por última vez. Una polvorienta pátina le confería a los objetos que había conseguido recoger, un gélido aspecto. El reseco odre todavía impregnaba el lugar con un agrio aroma a vino. La enmohecida y fracturada lanza descansaba en una esquina. Cuando reconoció la bacía, su corazón palpitó. Con la manga retiró parte de la suciedad y se la enroscó. Apoyando sus ancianas manos sobre el alféizar observó a sus nietos jugando montaña abajo. —Creo que es lo más pareci

John no podía contener la sangre. Presionaba tan fuerte como podía con la mano izquierda, pero entre los dedos se le escapaba el líquido a borbotones. En la otra mano, el humeante Colt aún apuntaba al maltrecho Ray. —¡Sal de donde estés! —dijo sin saber todavía cómo le habían herido —. ¡Da la cara cobarde! Pero sólo los árboles susurraron. John se descubrió el enorme tajo. Un desgajado trozo de carne se separó del cuerpo. Su grito retumbó en los sauces, y el siseo del viento se tornó en un ens

Su pena, redonda como una bola, le llenaba todo el pecho. Le recomendaron aquel libro de autoayuda. Ella y su pena lo leyeron, escépticas.  Al terminarlo, la pena se había ido. Esperó paciente la cola en la feria del libro. Y cuando llegó ante el autor, le descerrajó dos tiros. (Microrrelato en 50 palabras exactas. Ni una más, ni una menos. Publicado en la página homónima: https://www.cincuentapalabras.com/2018/12/inconsolable.html)

El arresto domiciliario y la destitución no duelen. Duele el horror. Mi patria, que es decir mi corazón, barrida por una ola de barbarie. Se gritan vivas a la muerte y muertes a la inteligencia. Desde la ventana alcanzo a ver un vítor, el viejo signo de victoria de los estudiantes. Celebraban la vida, la inteligencia, poder entender el mundo y entenderse. Quizás algún día en esta Salamanca, en esta España que nos duele, en vez de la muerte se vitoree la vida, bullente y diversa. Quizá la multit

No volverá a su cuarto hasta el año que viene. Hasta el año que viene no hará pipí. Y así todo. La noche de fin de año cada gesto se convertía en un acontecimiento. El tiempo era el protagonista, extraño y caprichoso, tras la ceremonia del atragantamiento de risa de las uvas. Le dejaban quedarse hasta tarde, viendo el especial de Nochevieja de la tele. No dentro de mucho también le tocará a él salir a un cotillón, que era como se llamaban a las fiestas de fin de año. Como su hermano mayor desde

No, Mario ya no era un buen muchacho. En eso había unanimidad. Empezando por la maestra, que le repetía a su padre que tenía que meterlo en cintura. No debía dejarse engañar por el aspecto de animal herido en el que se había atrincherado desde que la madre faltaba. El niño necesitaba orden y mano dura en casa. Bien es cierto que mano dura ya la tenía cada vez que el padre estallaba de soledad y alcohol al volver de la taberna. Pero, al parecer, de nada servían los castigos. Mario había cambiado,

Ordenó sin pestañear la expulsión de cualquier extranjero del reino, desoyendo las tímidas protestas de sus consejeros. No le temblaría el pulso. El país necesitaba medidas drásticas, y no sobraba el trabajo para los nacionales. Firmó una orden irrevocable. Días después, en el barco que le conducía al exilio, lamentó no haber prestado más atención a su tata, cuando siendo pequeño le recitaba como una salmodia la historia peregrina de su dinastía.

Con los primeros fríos, en la casa se hará el cambio de temporada. Se imagina que, como siempre, la ropa desechada del hermano pasará a su lado del armario. Sus padres le han dicho que ahora se cumple el primer aniversario, pero no parece que eso signifique fiesta ni pasteles. Luego han salido, otra vez silenciosos y cabizbajos. Él no puede dormir. Teme que papá y mamá regresen con aquella caja blanca, que a estas alturas ya se le habrá quedado pequeña a su hermano. Por negro negrísimo que sea

Me quedé dormido hilvanando constelaciones. Incluso para mí es un trabajo agotador. Cuando me desperté, se acercaba la noche, así que tuve que apresurarme en terminar de reconstruir el firmamento, desbaratado tras la batalla contra los titanes. Redibujé al cazador Orión, eternamente perseguido por Escorpio. Las Osas bailando alrededor del norte. Perseo al rescate de Andrómeda. Pero no pude resistirme a improvisar algunas nuevas: el rey Arturo sacando la espada de la piedra, el guerrero sioux aso