Ser bruja, lo tiene inscrito el cuerpo.  Cuerpo pleno de magia, de misterio y de sensualidad; cuerpo que encanta y atrapa, cuerpo que engaña y seduce.  Y la mirada lo acompaña en sus goces inusuales, sus apetitos desquiciantes y en sus deseos colmados en la existencia del otro. Es el cuerpo que corre en dos tiempos paralelos que ni se tocan ni se liberan.  Un tiempo lineal, convencional, cronológico que altera las formas, las texturas, crea pliegues, oleajes y resacas en una piel que pronto se

Hoy quiero felicitar y desear que lo pasen de lo mejor a todos mis amores: mis hijos, mi familia, mis amigos y amigas, mis ex y mis perros...pero sobretodo a las mujeres que están en duelo, las que sufren por un amor pero ya están cansadas, las que reconocen que nunca han amado, las que saben que el amor verdadero justifica sus actos y las que no dudan que el amor es posible, solamente es cuestión de decidir construirlo. A todas ellas...¡mil felicidades!!

Ayer tu piel era rosada. Hoy, el color es amarillo y mañana será cetrino. Tú lo sabes. El cáncer tiñe tus momentos y se come tu futuro. Tus ojos y los míos se miran en un instante de certeza que las palabras de consuelo no pueden ocultar: vas a morir. Tú lo sabes. Yo lo sé. Al día siguiente los análisis, los estudios, las radiografías. Tu colega lo diagnostica: el maestro, el médico, el oncólogo tiene cáncer. Tu páncreas decidió aglutinar significados, pasiones, desmesuras y sinsentidos en un ó

La mirada es la que traiciona. No se puede detener. Desvía mis ojos, no al deber pero sí a su cuerpo. Y lo miro. Lo miro allí donde la curiosidad y la desvergüenza comprometen. Lo miro sin piedad y con la angustia que revela una certeza. Nunca más será el mismo. Ha dejado atrás la lozanía, la aventura, los valles profundos y voluptuosos y sus colinas sembradas de pudor. Lo miro. Es un instante. Y nuevamente lo revela: roto, viejo y enjuto. Ya no es verdor, es oleaje. Marejada embravecida que en

No es que yo sea la estimulante ternura de una caricia temprana, ni la permanente mirada solidaria que cobija ante el fluir de la vida. No soy la autoridad recalcitrante que encuadra al mundo en una frase, ni la decisión mediana que dubita en su quehacer.  Ella es la orden y el orden, es la dureza del hermoso diamante que refleja mi fealdad y el durazno que salpica con su empalagoso néctar en la mordida voraz.  Ella es bella y no soy yo.  Yo soy ella pero no. Soy tu sangre y tu destino.  Tus pie

Ser bruja, lo tiene inscrito el cuerpo.  Cuerpo pleno de magia, de misterio y de sensualidad; cuerpo que encanta y atrapa, cuerpo que engaña y seduce.  Y la mirada lo acompaña en sus goces inusuales, sus apetitos desquiciantes y en sus deseos colmados en la existencia del otro. Es el cuerpo que corre en dos tiempos paralelos que ni se tocan ni se liberan.  Un tiempo lineal, convencional, cronológico que altera las formas, las texturas, crea pliegues, oleajes y resacas en una piel que pronto se

Me he estancado. Creo que he llegado a la cima del cúmulo de sensaciones muertas que he ido amontonando, se ha puesto a llover y se ha deshecho. Luego se ha filtrado en la tierra y se ha embarrado el pavimento, se me han hundido los pies y manchado las rodillas, pero veo brotar de entre la mugre una, dos, tres plantas... y entiendo que eso es bello. Bello de verdad. Tal vez en primavera, salgan flores. Estoy intentando canalizar mi euforia: me miro al espejo y sé que soy feliz. Ya no porque lo s

-Siento como si hubiese cogido toda mi vida entre las manos y al verla desde fuera me pareciese totalmente insignificante. -Alenia, escúchame... -¿A quién? ¿A ti? ¿Y cómo sé que no me engañas? ¿Cómo sé que soy yo la que se vacía ante ti y no son tus dedos sobre el papel los que me moldean... ¿Puedes probar eso? Tú, que eres como Dios, que te crees eterna, no vales nada. Me creaste para sufrir, para descargar en mi tu odio y psicoanalizarte, para sentirte bien contigo misma, ¿¡y nosotros qué!? -C

Estaba sentada en medio de la nada, escuchando a la brisa jugar entre los pliegues de su falda, con el pelo recogido en un caos perfectamente calculado... en un vaivén de posiciones contrapuestas. En un ni come ni deja comer. Él estaba a su lado, observando cómo aquel ser supralunar respiraba su mismo aire, cerraba los ojos y sonreía, como si el simple hecho de estar vivo fuese suficiente para ser extremadamente feliz, pero irresistiblemente frágil. -¿Sabes qué?- susurró ella, como en un suspiro

Cuando llegó a la sala en la que se realizaba la conferencia, el fotógrafo ya había comenzado a hablar. Le escupían preguntas vacías de contenido anímico: él respondía con soltura a cada detalle, que si por qué siempre la misma mujer, que si por qué siempre los mismos ángulos, que si por qué la transición del blanco al negro, del color al vacío... cuando las puertas se abrieron, toda la sala volvió el rostro para mirarla. Y el fotógrafo, no pudo mentar palabra. Ni mover un músculo. Ni tomar el a

-Héctor, el amor es infinitamente complicado. Pero siempre has de recordar que es lo más intenso y profundo que existe en la inmensidad de este planeta: por amor se han movido océanos enteros, hay gente que ha muerto y ha resucitado por el roce de unos labios, por el latido de un corazón perdido en la penumbra del pasado... Todo lo grande y bello deja secuelas sucias y amotina la sangre en nuestros puntos cardinales. Nos hace desparecer, nos consume... y luego nos da la mano para sacarnos a flot

-Estúpida basura- gritó el monstruo a través de una fuerza sobrenatural que se quedó atrapada entre los dientes, el aliento putrefacto engarzado a la garganta, el pelo negro cayendo a borbotones sobre la frente pálida y húmeda.  Mientras tanto, al otro lado de aquella cripta de piedra en la que se consumía su mísera vida, entraba el impoluto doctor, con su pulcra bata de tintorería, sus dientes alineados, su pelo engominado y su vida perfectamente colocada: mujer fiel e independiente, las veces

Queridísimo A. J. : Ojalá pudieses quedarte esta noche para darle forma a las nubes del parque, para remendar heridas de tiempos de ceniza, hastío, frío y soledad, enteramente vacíos, en los que ni eras tú, ni era yo, sino nosotros los que, con mano temblorosa, nos arropábamos bajo las alas mojadas de un ángel roto. Tu ausencia se dilata y eso convierte mi esfera en una cavidad esperpéntica e inhabitable: no hay escapatoria y me siento un copo de nieve entre pisadas negras: agua helada en proce

"Recuerdo el día en que te fuiste como si fuera ayer: tus labios entreabiertos, suspirantes, tejiendo aquellas palabras arcangelicales, que no dijiste, en el cálido aire estival. El pulso temblando bajo la fina capa de piel, los ojos vidriosos como el rosetón de Notre Dame. Y tú allí, en medio de un ir y venir de síes y noes, con las maletas traslúcidas apoyadas en la puerta de cristal, desapareciste en una ráfaga de estupor helado. Recuerdo el día en que te fuiste como si fuera ayer. Lo recuerd

Cada día que pasa debo levantarme de la cama y lidiar con la terrible imagen que refracta de mi el espejo de marco negro que cuelga de mi pared gris. Gris ceniza. Gris sueños rotos. Cada día que pasa, tengo que tragarme litros y litros de mentiras, y de golpes que intentaron hacer de mi aquello que no soy, de personas que me escupieron a la cara desobediencia, estupidez humana y sobriedad de principios ideológicos, vitales, quién sabe. Vivo en un mundo de bestias infames que aborrezco y desplazo

Estoy llorando. La vida se retuerce en la boca de mis emociones fuertes. Y lloro. Estoy llorando. ¿Por quién lloras? Alguien pregunta. Lloro por mi, respondo. Y miro el horizonte helado por el fuerte viento del Norte. Que me congela las puntas de los dedos y me hace tiritar dulcemente: me balancea de arriba a abajo, de un lado a otro.  Estoy llorando. Y esto se convierte en una declaración de principios, y se abren y se cierran las puertas, y se desenfoca la figura que en el espejo rebota y man

No pude entenderle. Aquella clarividencia en sus ojos me apuñaló por la espalda, negra la noche, blanco el día. Fue como una muerte de abismo cortante, un suspiro de hielo vacío en medio del cosmos. Le pedí que se quedase unos minutos más, y cuando me fui a dar cuenta del tiempo que había pasado entre el pensamiento pasional que me impulsaba a retenerle, fuerte, muy fuerte, y aquella fuente de energía interminable que se solapó y me descompuso el alma y las venas, rotas, jadeantes, y aquel entre

No estoy, deje su mensaje después del silencio. Aquella tarde de diciembre, reposaban sobre la cama dos mantas escarlata mal dobladas. Un cojín medio caído al lado de la pared hacía de tripas corazón bajo un montón de pañuelos de papel empapados. El otro se apoyaba en el respaldo de una silla de madera que había rayado ligeramente el parqué claro de la habitación gris.  Laura, ¿cómo te va? Cuando eso dame una perdida. Aquella tarde de diciembre, un montón de libros presionaban las baldas de las

Querido hado: solo te pido que no te lleves lo que me ya me quitaron una vez tus divisiones temporales, tus lapsos de eso a lo que llaman minutos y no es más que aire, que tierra que gira y estrellas que permanecen en el mismo ángulo de la órbita terrestre. Aquella mañana de verano, y aquella noche de diciembre... yo no te pedí nunca sus silencios, ni encargué la mecánica rota de un corazón oxidado: buscaba el equilibrio del destino en que me hundo, de tu fatalismo innato y la condición abstract

Presión. Aquel momento me apaleó el cuerpo: la ola me engulló despreocupada, hermética, evasiva. Yo estaba allí, enrolada en el ejército marítimo del grito ahogado. Las caracolas vagas me golpearon el rostro y no me dejaron salir. Me convertí en un pez de cristal, y fui la escarcha amarillenta de tus sucias lágrimas. Azufre de viento y canto de ensoñación azul: una pobre abeja en medio del desierto. Nunca fueron las agujas de un reloj tan brillantes y atractivas, nunca fueron tan de metal, tan a