Un poema en prosa, en verso libre, publicado originalmente en mi blog principal: Libro de Arena; Luis Alfonso.

A Rafael, como pago al título que aquí encabeza             A pesar de la ruina algo queda. Podría ser la basura acumulada o la luz en los resquicios del escombro o una presencia o una ausencia o el olor de un antes convertido en el musgo de después o los ecos olvidados que no encuentran agujeros, solo paredes que existieron o la música de un verso encerrado en el cascote donde alguien dibujó un aspa o una soledad o una algarabía o una pelota que nos invita fantasmal al juego.             A pe

Foto de Xoel Gómez Losada                 El vacío ha de contener un mar, una playa desierta donde amortiguar los pasos que no se dan. Sólo la nada carece de océano; nosotros, el mundo, inclusive el silencio, se bañan en agua salada y huelen, ¿hieden?                 Qué espeso el salitre que me impregna. Qué vértigo cuando se juntan los pies en el horizonte de un grano de arena. Pudiera ser un escarabajo haciendo bolas de nieve en la orilla o ser la ermitaña que prescinde de caracolas sobre l

Fotografía de Alicia Villares Frías           Invisible Leire. En la estancia, que es el mundo, apenas una brisa que no se toca y deja intuir los pechos. Colmados y secos. Turgentes y arrugados. Dulces y amargos.         Invisible Leire y muda. O no. Gritar en silencio puede ser entonación. En azul: como la ginebra que aturde y empuja al zumo de tomate. → → En rojo: como los cientos de árboles rendidos a las sábanas.          Invisible Leire que te mira a ciclos desordenados procurando mare

Mujer con cabeza de flores, 1937 Salvador Dalí No merezco esta cabeza. Debiera nacerme de entre los hombros una estancia vacía acolchada, incolora para no dar pistas. Sin esquinas donde poder juntar los talones, ni mirillas donde copular. El pelo cayendo lacio sobre las paredes, igual que aquellas cortinillas con cuentas marrones en casa de la abuela en el pueblo. Sin flequillo: frente despejada junto a una manilla inexistente. No merezco esta cabeza. Y es la que tengo con vertiente a los pi

         ¿Dónde vivir que nos alcance el mundo? Tan pequeño, finito y gris comparado con tus ojos.          Hazme una casa donde el suelo sea el tejado y abandonémosla sin que me cruces el umbral en brazos. Nómadas en la brisa y en el mar.          Es todo tan ordenado en los límites de lo geométrico… ¿Dónde querernos que se nos clave el caos del lecho y respiremos rojos o azules turquesa, como el caballo de distinto color que no existe, porque es sueño, y pese a ello es y es único? ¿Dónde te

Fotografía de Edwin Hesser, 1930                      Todo se reduce a líneas. Líneas del cuerpo dibujado, de la sonrisa, de las ondas en la arena donde yaces y de las olas bravas que reflejan tus ojos. De un corazón en blanco y negro mudo, con subtítulos cortos y velocidad acelerada.             El horizonte línea o, mejor dicho, infinitos plurales. Empujando mar adentro el pensamiento que utiliza como boya la cabeza a medio abrir y, como te dije, todo se reduce a líneas: los sueños que nadan

 Sobre la tapia de mi piel Se abre una puerta Sobre cuya flama Se enciende una tenue senal Una advertencia que se desvanece Lentamente bajo la niebla triste de mis ojos Y las lacrimosas imagenes de faroles Se encierran en la mas terrible noche La noche oscura de un animal Que en su misantropia se … Continue reading »

tres tiempos, tres colores en los que desarrollar una historia que como toda historia es una gran farsa de si misma, se traiciona una y otra vez continuamente y sin solución de continuidad, imprecisa, transmutada, tergiversada, en fin, inasible,... expresión de un laberinto irresoluble