Un poeta La tarde sueña en silencio, su luz late en tus ojos.

 En esta segunda entrega sobre la literatura breve nos ocupamos de tres subgéneros emparentados no por su etimología, sino por su condición y finalidad, y aunque el diccionario académico los hace sinónimos entre sí, trataremos de marcar las fronteras de uno a otro, de establecer sus alcances significativos, para su acertado uso en nuestro hablar y escribir. Me refiero a los términos que aparecen en el título de estas líneas.  Como veremos enseguida, se agrupan conceptualmente los tres vocablos

 En esta segunda entrega sobre la literatura breve nos ocupamos de tres subgéneros emparentados no por su etimología, sino por su condición y finalidad, y aunque el diccionario académico los hace sinónimos entre sí, trataremos de marcar las fronteras de uno a otro, de establecer sus alcances significativos, para su acertado uso en nuestro hablar y escribir. Me refiero a los términos que aparecen en el título de estas líneas.  Como veremos enseguida, se agrupan conceptualmente los tres vocablos

Niño tú de seis o siete años. Sentado en los bancos de la iglesia (en Esparragal, en el Campo de la Verdad, en el poblado de la presa del Bembézar), te transportabas a una fantástica geografía, mezcla del paisaje mínimo de los belenes que montaba tu madre todos los años en el comedor y de los escenarios de películas americanas como Rey de Reyes o La túnica sagrada, o que tú mismo creabas con tu imaginación, excitada por el exotismo de los nombres y lo portentoso de los hechos: la ciudad de Cafar

  Recién lavada por la lluvia, la luz se hace canción.

  Se acaba el día. Va la luz de la tarde ardiendo en mí.

  Canta un jilguero en la mañana de agua y obra el prodigio: entre las nubes grises asoma el arcoíris.

  Razón poética: el bullir de la vida hecho palabra.

  Manto de estrellas en la noche de enero. Tirita el frío.

 Calma, sosegada, extiende sus brazos el alba sobre los campos amarillos y la humedad de las vaguadas.Huele a cereal, a hinojo, a infancia y juegos del verano. Calmo también tu espíritu, hasta que súbito, un aleteo y levanta el vuelo graznando un cuervo. De un lado a otro del camino —tenues brillos metálicos— las arañas han lanzado sus hilos.

Un hombre al borde de la ira. Cuestionando su existencia.

  Día en la noche. Sombra azul en los campos. Luna amarilla.

  Canta la noche, arde en la claridad de tus abrazos.

  Lluvia, silencio, los versos de un poeta: luz y verdad.

 No es la primera vez que veo la imagen y escribo sobre ella: alineados al contraluz, solos o en pequeños grupos, sobre cables tendidos a diferentes alturas o en las ramas desnudas de álamos, almendros, higueras o cerezos, gorriones y tordos semejan una partitura viva, la mágica escritura en que las siluetas son notas y acordes de la pieza concebida por un músico que tiene los mismos sueños que los pájaros. Fantaseo con esa música natural, sublime... Pero todo es silencio allá arriba. Silencio

                                                                                     A Clara y Julia I El rincón de los gnomos. El palacio de las hadas. El nido de las cigüeñas. El tobogán de las mariposas. Y una mañana azul. Limpia. La sonrisa de Julia. Y su aprender palabras. Su decir de dos años y medio. Su mundo de colores. De animales que hablan. O que vuelan. Que cantan en las mañanas de sol de diciembre. Su maravilloso contar, cantar, del uno al dos y del cinco al nueve.

Calendario Leve temblor. Se desprende y cae la hoja amarilla.

Texto para el EP "Sucedió en un Barrio Popular"

  Fotografía: Edourad Boubat, May, 1968 Atenas es una ciudad pintada. Una ciudad tomada por el arte urbano, barrocamente intervenida con murales, grafitis, plantillas y firmas. Una ciudad visualmente okupada por el espray. Lo que en principio era un simple e ingenuo grafiti contestatario —¡Oh, aquel Plutôt la vie de mayo del 68— ha devenido intervención artística, arte urbano, street art, pero no ha perdido su propuesta para la reflexión, su naturaleza política, su reivindicación cultural, su

Oriente / Occidente La ciudad viva aquí abajo, en el asfalto de la modernidad, en el tráfico callejero, en la multitud de los turistas, en el trajín de la plaza Monastiraki, en los ecos sobre el genocidio de Netanyahu y la invasión de Putin, en los pregones de los pescaderos, en los platos de musaka y de tsatsiki, en las ferreterías, en las aceras donde esquivamos a los mendigos, en las pequeñas iglesias de barrio, en las cesterías y en los comercios de especias, en los puestos de fruta, en las