Poesía

Un pequeño cuento sobre la diversidad y el bullying, sobre amarse a unos mismo y denunciar el acoso.

El mundo se ahogó, y el paraíso regresó

Anochecía… La luna poco a poco se adueñaba del cielo. Titilantes estrellas, diminutos farolillos, se encendían en la inmensidad del cosmos. La brisa fresca de abril jugaba con las llamas de la fogata… El olor de los naranjos en flor y de la hierbabuena cubría el campa-mento. Los romaníes, reunidos alrededor del fuego, esperaban que sucediera algo. El silencio lleno de magia estaba a punto de romper-se… El acorde de una guitarra rasgó la quietud y una melodía se ex-pandió por el valle. Alguien echó más leña al fuego y una miríada de chispas se elevó en el aire. Y, como por un encantamiento, apareció ella… la cautivadora Rada. Empezó a bailar con mucha delicadeza, como si le costara cada movimiento cimbreante de sus caderas, de sus manos, de su cuello… La música sonaba cada vez más y más rápido. La joven cíngara, inmersa en aquel vertiginoso baile, giraba, giraba y giraba… Su falda floreada tenía vida propia: subía, bajaba, se arremolinaba alrededor

Letra original de la canción "El No Soy Yo" del artista El Fijo. Obra registrada como composición literaria musical. Expresa el dolor y la conexión emocional persistente con una expareja que ahora está con otra persona.

No les puedo hablar de la Calzada cuando este era un barrio destartalado con las casuchas apiñadas y las calles sin asfaltar; de la terrible época de los ochenta, marcada por las drogas; del cierre de fábricas y violentas huelgas; y de un cambio vertiginoso para ser lo que es ahora: el barrio residencial más auténtico de Gijón. No puedo hablar de aquello, ya que no lo conocí: soy una “recién llegada”. Desde hace quince años vivo en el Cerillero, la parte exterior de la Calzada. Es una zona en crecimiento con edificios modernos y amplios jardines. Es bonito y da lugar para que los hijos vuelvan al barrio de sus padres. La Calzada no es solo un barrio, sino una pequeña ciudad casi autónoma. En broma decimos “La república independiente de la Calzada”. Aquí tenemos de todo: una buenísima comunicación con el resto de Gijón; una biblioteca, el centro municipal, una piscina pública con las canchas deportivas, un club de natación, el cine, tiendas de todo tipo, varias clínicas veterinarias (por la inmensa cantidad de...)

imagen de portada hecha para el cuento corto de terror El frasco de la abuela

“El rata” era el gobernante en la sombra de Anapse, el país otrora maravilloso, pero desde hace seis lustros, abocado a la decadencia. Los presidentes cambiaban, pero él seguía enraizado en su escritorio. Ninguno quería sustituirlo. Él era tan imprescindible como el ministerio de la Extorsión. Él nunca tenía un “es absurdo” por respuesta. Si hacía falta crear alguna ley, por más ilógica que fuera y pasar por encima de la otra, se hacía y punto. En su lúgubre despacho colgaba una frase enmarcada: “Hay que dar al pueblo lo que no necesita para quitarle cualquier iniciativa de valerse por sí mismo”. “El rata” estaba trabajando en su nueva idea: cobrar a los ciudadanos por respirar. El escollo que persistía era cómo quitar el aire a los que no pagaban.

El Turco Mecánico fue una máquina de jugar al ajedrez cuyo inventor, Wolfgang von Kempelen, en 1770, aseguraba que podía jugar sola. Durante 80 años estuvo en ferias y exposiciones, en palacios y casas privadas ganando al ajedrez a sus adversarios. Dentro de la caja de madera, sin embargo, se descubrió que se escondía un maestro del ajedrez que operaba la máquina a través de manivelas y espejos. Nos han vendido que la Inteligencia Artificial funciona sola. La máquina que distribuye los paquetes de Amazon va sola. Los filtros de Instagram van solos. ChatGPT es increíble... ¡qué bien que funciona él solo! ¡Vivimos en el futuro! Puede que en el futuro todo eso vaya solo pero hoy, ahora, la Inteligencia Artificial funciona gracias a una ingente cantidad de humanos que la hacen funcionar. Humanos que enseñan a la máquina a gestionar los datos con los que trabaja, a entenderlos, a procesarlos. Humanos que generan esos datos. Humanos que corrigen los errores de la máquina. Humanos que se dejan la espalda en las cadenas de envío. Humanos que ceden sus recursos para mantener las nubes de datos. Humanos que, como históricamente acaba siempre pasando con los humanos, se dejan la vida por el beneficio de unos pocos. El Turco Mecánico es la historia de estas personas invisibles. Gente que trabaja para convertir la IA en una herramienta útil al sistema. Un sistema interesado, por supuesto, en precarizar nuestra existencia mientras modifica sutilmente nuestros hábitos y nos hace creer que necesitamos comprar más cosas todavía. Con humor, esta historia sigue a cinco personajes, Juana, Marc, Daniel, Ana y Pilar mientras alimentan con su trabajo no solo esa idea de la Inteligencia Artificial como algo neutral, brillante, inevitable y beneficiosa para la humanidad, sino también la máquina extractiva que en realidad es. Son cinco seres humanos en la vasta y planetaria cadena de la IA, con sus anhelos y sus miserias, que viven, y a veces solo sobreviven, mientras pedalean en este Turco Mecánico de la Inteligencia Artificial.

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Me resulta muy grato reproducir la entrevista que le hace a Darío, el periodista colombiano, JONATHAN MONTOYA GARCÍA – Periodista de la Universidad de Antioquia. Interesado en temas de tecnología y cultura. Darío Sevillano es el historiador de Sopetrán. POR JONATHAN MONTOYA GARCÍA | PUBLICADO HACE 17 HORAS “Soy bloguer” podría ser una frase que pronuncia cualquier joven segmentado en el grupo de los denominados millennials. La mayoría escriben en el PCs desde sus casas, o lo llevan al último

Piratas en los videojuegos: Cervantes, el pirata español de Soul Blade (referencias históricas y literarias).

Sorprendería a Franz Kafka, y quizá no lo entendiera, el interés despertado por su obra tras su muerte. Quedaría perplejo, sin duda, ante las numerosas ediciones, reimpresiones, revisiones y publicaciones facsímiles de todo cuanto salió de su pluma, al menos de lo aflorado hasta ahora. ¿Aprobaría la publicación de sus diarios? ¿De su correspondencia personal? ¿Qué pensaría de las variadas interpretaciones de sus escritos? ¿De los miles de publicaciones —ensayos, artículos, tesis doctorales, repo

El arado no tiene cobijo que lo guarde Fue espada penetrante fue pincel de diseños enmarcó las ciudades de Roma y de los sueños y pintó en la mirada los surcos de la tarde  Oxidada en olvidos, su reja, sin alarde sus hierros están sucios, sus estevas son leños Saturadas sus huellas que ayer fueron empeños dejamos que se muera cual si fuera un cobarde Su brillo en la memoria es un foco muy largo donde rayas muy rectas multiplican medida y van dejando en surcos transcrita la belleza  Porque som

El 11 de enero de 1983, el periodista John Tagliabue firmaba un artículo en T he New York Times —«Encontrada en Alemania la biblioteca de Kafka»—, en el que daba cuenta del hallazgo de unos 200 libros pertenecientes a la biblioteca personal del escritor checo. El lote se había ofrecido en el mes de noviembre a un librero anticuario de Múnich, Werner Fritsch, director de la librería Theodor Ackermann, que no reveló el precio de compra. Cómo sobrevivieron 60 años estos libros, que originariamente

  El 11 de enero de 1983, el periodista John Tagliabue firmaba un artículo en The New York Times —«Encontrada en Alemania la biblioteca de Kafka»—, en el que daba cuenta del hallazgo de unos 200 libros pertenecientes a la biblioteca personal del escritor checo. El lote se había ofrecido en el mes de noviembre a un librero anticuario de Múnich, Werner Fritsch, director de la librería Theodor Ackermann, que no reveló el precio de compra. Cómo sobrevivieron 60 años estos libros, que originariamen

 Hoy, 27 de enero, se celebra el Día Internacional en Memoria de las Víctimas del Holocausto, y la casualidad ha querido que repasara las anotaciones en un cuaderno de hace unos años sobre la familia y los amigos de Franz Kafka víctimas de los nazis, y la entrada, de juanramoniano título —«Y se quedarán los pájaros cantando»—, publicada, ya veo que no es simple azar, el 27 de enero de 2021 en este mismo Pisapapeles de Karlsbad. La barbarie nazi borró del mapa de Praga a la familia Kafka. Supong

 ¿En qué pensabas —de pie, levemente apoyada la cadera en el costado de aquel animal de atrezo, un carnero, adornado con jaeces en el testuz, con bridas y jáquima para guiarlo; tu mano izquierda cerrada en puño a la altura del esternón, agarrada la derecha al cuerno del animal, cuya cabeza llega casi a la altura de la tuya; botas negras de media caña y pantalón ajustado por encima de las rodillas; abotonada la camisola de cuello marinero rematado en un lazo; pelo negro, brillante, del que sobres

 En El maestro rural (algunas ediciones lo titulan El topo gigante), cuenta Kafka la historia de la aparición de un topo gigante en un pequeño pueblo, y de cómo se encarga al viejo maestro del lugar, hombre de reconocidos méritos en su profesión, la redacción de un informe documentado y razonado que difunda y dé notoriedad al descubrimiento. Tras exhaustiva investigación, se imprime un breve folleto que se vende a los visitantes curiosos, algunos de ellos extranjeros. Como culmen de su ímprobo e