Ilustración de una bola de discoteca con brillos y alas de Ángel. La ilustración va acompañada de el texto "Soy un Ángel"

Cuando el alma habla sobre amor

Tanto si querías enterarte de algo o asistir al entierro de alguien; comprar un kilo de azúcar o un puñado de clavos; tomar una pinta de vino o un café de la manga, la bodega Camiño Verde era el lugar apropiado. Desde hacía mucho, de hecho, nadie lo recuerda, lo regentaba doña Paca: una mujer de una edad indeterminable. De niños la recordábamos de la misma manera: un delantal floreado impecable, el pelo canoso en un moño muy estirado y los ojos verdes detrás de las gafas, mirando muy dentro de ti. Yo acabo de cumplir los cincuenta y doña Paca está igual. Es como si el tiempo no pasara por ella. En Camiño Verde, aparte de lo expuesto arriba, se daba la comida. El mismo menú: el conejo guisado con patatas fritas, bollos rellenos de carne… de conejo y la empanada… Adivinen. Sí. De conejo también. Para la tranquilidad de espíritu de los parroquianos, doña Paca no los hacía a la vez. Y, menos mal. Sin embargo, de postre no había nada, ya que a la doña no le iban los dulces. Tampoco le iba la gente faltosa y maltratadora de mujeres, niños y hasta animales.

Cuando la soledad te atrapa pero al final es una catarsis para encontrar lo más puro de ti

La alegría de descubrir el amor después del dolor

No al maltrato

Imagen de Gerd Altmann en Pixabay Fue bonito mientras duró, pero por un error se acabó. La impaciencia, con la necesidad de certeza, destrozó una novela que pudo ser superventas. El argumento de una vida. Quizás la tuya, tal vez la mía, a lo mejor ambas ocasionalmente unidas. Pero al añadir absurdos artificios se estropeó el argumento y ahora, para mal o para bien, lamentablemente ya nunca se podrá saber. Argumento destrozado(c)Ana María Otero Me gusta Cargando... Relacionado

Poema que narra la aventura del libro "Un nuevo mundo llamado Nera"

Me dijo que no mirara atrás… Y le hice caso. Agarré a nuestro hijo; lo apreté fuertemente contra mi pecho y empecé a arrastrarme por el pasillo. En la calle y delante de nuestra casa se oían las voces de los enemigos: gritos de nuestros vecinos, chillidos de los perros y continuos disparos de los Kaláshnikov. Los asesinos estaban a punto de entrar. «Salva a nuestro hijo, corre…», me dijo. «Te amo, los amo a los dos… Marchaos…». Antes de salir por la puerta de atrás que daba al bosque, me giré… Lo vi… Estaba de pie con una mano agarrándose a su abdomen. La camisa nívea, teñida de un rojo intenso, no absorbía la sangre y esta corría como un río… En la otra mano tenía una granada.

Anuncio: Nombre: Armando P.F. Profesión: Fontanero, de tercera generación. Especialista en grifos de sen-timientos que no se abren, en fugas incesantes de lágrimas, en atascos de cañerías que llevan al corazón. Estatura: soy tan alto como tú lo necesites; intentaré llegar al depósito de tu alma, aunque tenga que romper la pared de tu indecisión y timidez. Edad: 45 años (pero mi llave inglesa está como nueva). Ofrezco: —reparaciones sentimentales del pasado sin juzgar; —un hombro firme y una mano, llena de callos, para el apoyo duradero y sin fisuras; —silencios cómplices mientras se vacía la caldera; —café o té a media mañana para acompañar una conversación sin filtros.

Un microrrelato basado sobre el cuadro de Edward Hopper, Automat 1927

La continuación del relato de E.A. Poe "El faro". "4 de enero Esta noche he podido confirmar el dicho de que “la calma precede a la tempes-tad”. Después del ocaso se desató una gran tormenta. Neptuno se arrebujó en mi cama para darnos calor mutuamente (o porque él estaba muerto de miedo). Tu-ve una sensación de que las salvajes embestidas del oleaje iban a derrumbar la torre. Pasadas las tres de la madrugada me levanté: seguía preocupado por la estabilidad de la estructura. Ahora, a la luz del día y con el mar en calma, vuelvo a decirme que son tonterías mías. El faro lleva ciento cuarenta años en pie y ha resistido de todo. Tengo que quitar de mi cabeza esta obsesión. Después del desayuno he salido con el perro para respirar un poco de aire. Subir y bajar tan-tos escalones es fatigoso, pero ambos lo necesitábamos. El llano delante del faro estaba cubierto de algas y madera arrojadas por el mar. Encontré un par de pe-ces en una pequeña hondonada. Serán un buen añadido para mi exigua mesa. Ya dispuse todo para empezar a escribir, aunque sigo dando vueltas a los nom-bres de los protagonistas: Ingvar, Aksel, Aina, Sverre… Lo más fácil se vuelve complicado… Neptuno ..."

Narciso se mira en el espejo de agua. Encontró un lugar tranquilo, el remanso de un lago, donde el agua es la más limpia, donde no hay ni plantas ni peces; donde no hay nada que perturbe su imagen perfecta. Con la punta de los dedos se toca su cara, los labios, se regala una sonrisa de un enamorado, se tira un beso, suelta su magnífica melena… No hay nadie más bello en el mundo. De repente el agua se ondula y el reflejo de Narciso se vuelve borroso. —¡Pero bueno! ¡¿Quién osa molestarme?! ¡Márchate! ¡Serás…! — Es-tas eran las últimas palabras antes de que un enorme cocodrilo arrastrara a Narciso en las profundidades…

En el reino de Beríca, en la corte del rey Vatara, había un escriba llamado Vinicio. Era un muchacho agradable, respetuoso, ávido por el saber y con un gran talento para dibujar lo que veían sus ojos. Procedía de una familia humilde, pero gracias al trabajo y sacrificio, Vinicio entró en la escribanía, llegando a ser el ayudante del consejero real. En los escasos ratos libres, el muchacho iba a los jardines del palacio, donde en un rincón, oculto a las miradas, leía, escribía y dibujaba… Una hermosa ave de plumas verdes y rojas lo observaba desde una rama del cerezo cercano. Si un extraño viera la escena, le daría la impresión de que el pájaro estaba conmovido por el talento natural del muchacho y el amor que ponía en sus obras, pintadas o escritas. Un día, en pleno verano, al volver de un largo viaje, Vinicio, por fin, pudo escabullirse a su rincón secreto. Al acercarse, vio que lo ocupaba una doncella desconocida.

  La vibrante palabra muda, la inmanente, única flor que no se dobla, única luz que no se estingue, única ola que no fracasa. JRJ Delante de ti toda la mañana: su luz y sus alas, su azul encendido sin fondo y sin medida. Ahora se trata de seguir el vuelo de unas palabras, recibir el don de unos versos que den sentido a este hoy y poder seguir mañana. Porque la luz es tu vida.

  La vibrante palabra muda, la inmanente, única flor que no se dobla, única luz que no se estingue, única ola que no fracasa. JRJ Delante de ti toda la mañana: su luz y sus alas, su azul encendido sin fondo y sin medida. Ahora se trata de seguir el vuelo de unas palabras, recibir el don de unos versos que den sentido a este hoy y poder seguir mañana Porque la luz es tu vida.

Como «hecho no explicable por las leyes naturales y que se atribuye a intervención sobrenatural de origen divino», define el DRAE la palabra «milagro», que antes de ser así sufrió una metátesis (cambio de lugar de un sonido), siendo «miraglo» su forma primitiva en nuestra lengua, procedente del latino MIRACULUM, con el que los romanos se referían a un prodigio, a una maravilla, a un portento o cosa extraordinaria, sin atribuirlo a intervención divina, que ese fue añadido de los cristianos. Espa

Como «hecho no explicable por las leyes naturales y que se atribuye a intervención sobrenatural de origen divino», define el DRAE la palabra «milagro», que antes de ser así sufrió una metátesis (cambio de lugar de un sonido), siendo «miraglo» su forma primitiva en nuestra lengua, procedente del latino MIRACULUM, con el que los romanos se referían a un prodigio, a una maravilla, a un portento o cosa extraordinaria, sin atribuirlo a intervención divina, que ese fue añadido de los cristianos. Espa

 Un poeta La tarde sueña en silencio, su luz late en tus ojos.