Colección de carteles de la mítica serie de animación Evangelion.

Un poster (1/2) creado a partir de una idea para una tarjeta de felicitación de año nuevo. Jugando con la idea del famoso fin del mundo profetizado por los mayas.

Un poster (2/2) creado a partir de una idea para una tarjeta de felicitación de año nuevo. Jugando con la idea del famoso fin del mundo profetizado por los mayas.

"My Wife" Creado por Mac Central © 2005

Con frecuencia sentía que debía escapar del tiempo que, en vano, intentaba atraparle. Siempre se resistió a su inexorable paso. Aunque nunca se negó a la adultez, su alma libre seguía empeñada en mantener y alimentar la alianza con la fantasía que había marcado su vida, con la promesa de crear, cada día, universos imaginarios en los que se materializasen y cobrasen vida las emociones, en los que sueños y realidad se hiciera uno, donde no hubiera noche ni día, donde cada uno de los instantes que viviese se hiciera una eternidad capaz de contener varias vidas, donde una y otra vez, pudiese renacer, a veces de sus propias cenizas. Sabía que soñar no era la meta, que era el camino y por eso voló sin descanso hasta alejarse suficientemente de lo terrenal y sentirse seguro. Hasta sentir que podía respirar.

Quiso creer que había encontrado la verdad y sintió, por un momento, la tentación de pensar que aquel viaje emocional, que le había ocupado varias vidas, hubiese terminado pero enseguida desistió de hacerlo. Siempre había pensado que la verdad la construían los hechos evidentes que tenían como principal, y tal vez único fin, dar sentido al presente liquido que habitaba. De lo que no tenía ninguna duda es de que la aproximación a ella era un hecho individual e intimo que admitía tantas visiones como personas se dejaban atravesar por ella. Pensó que tal vez no estuviera en el final de ningún camino, sino en el inicio de una nueva etapa. Por un momento sintió miedo pero se sobrepuso y atravesó aquella niebla que ocultaba un nuevo sendero.

Crearon soledades sin ausencias, sin despedidas ni adioses, sin antes y sin después. En el silencio sabían que tendrían que cuidarse el uno al otro, que deberían ayudarse a soñar. Nunca estuvieron en ningún lugar en el que no quisieran. Por eso aprendieron muy pronto que el verbo amar nunca podría admitir el modo imperativo, que solo admitíais uso para la composición de versos libres, sueltos y con rima asonante que fuesen capaces de construir armonías alternativas. Por eso, siempre se alejaron de las composiciones en consonante que resultaban demasiado rítmicas y que acababan resultando monótonas. Siempre fueron y se sintieron, compañeros.

Cada día ,puntualmente, acudían a la renovación de su bautismo terrenal. Una liturgia trascendente en la que los pecados, que habían sobrevivido a otras vidas, se diluían entre el agua y la brisa de cada una de las mañanas de verano. Eran momentos de alegría inmensa en las que las horas pasaban, apresuradas y silenciosas, escapándose de sus corazones adolescentes que, en vano, intentaban agarrar el presente y retenerlo con ellas eternamente. Sin saber que era imposible, se empeñaban una y otra vez en conseguirlo, lo intentaron sin descanso hasta lograr que cada segundo se alargara el tiempo que eran capaces de mantener con vida una emoción. Esperaban impacientes cada uno de los tictac de aquel viejo reloj que marcaba sus vidas.

A veces, sentía que se perdía entre las sombras que, sigilosamente, se colaban por las rendijas de su alma. Algunas noches le resultaban especialmente inhóspitas. Los vientos traían la bruma, insistente y densa, con la que le resultaba imposible percibir la realidad con nitidez y, de su mano, la tormenta atronadora que impedía el vuelo de las palabras a su encuentro y, con ellas, poder escribir el relato biográfico con el que ,a lo largo de los años, había ido construyendo su propia historia. Nunca tuvo miedo. Sabía que la calma llegaría, una vez más con la mañana y, con ella, nuevos presentes preñados de sueños. Por eso, en muchas ocasiones, en plena madrugada y desnuda, se sentaba en aquel viejo sillón metálico rojo a esperar la luz la fuese acariciando lentamente. Amaba la vida.

Eran amigos desde antes de conocerse. Tal vez ambos se buscaran desde siempre y, por eso, supieron desde el primer momento que se entenderían. Les gustaba pasar tiempo uno con otro, muchas veces en silencio, solamente por el placer de la compañía, por sentirse seguros. Con frecuencia sentían que estaban conectados más allá de las lenguas, que era el afecto quien los mantenía unidos y les hacía comunicarse de una manera implícita, en la que una mirada era el más complejo de los mensajes y una caricia abría la puerta a la más intensa de las emociones. Se sabían imprescindibles uno para el otro, por eso siempre se cuidaron mutuamente. Fueron los mejores compañeros de viaje.

Fueron sus sueños, desordenados y libres, los que subvertieron la realidad que habitaba, los que le indicaron que debía poner rumbo a las antípodas del universo por el que viajaba de una vida a otra siendo un apátrida, sin salvoconducto ni meta, sin fronteras ni limites, sin cartas de navegación, sin compás ni brújula con los que orientarse. Eso, sin duda, había contribuido a que aprendiera a apreciar la belleza en las pequeñas cosas, a imaginarse habitando el espacio a través de los objetos que lo ocupaban. No dudaba en generar un microcosmos desde cada emoción y sentirla plenamente a través de la fantasía. Solo el sabía que era posible crear vida en la tierra yerma.

Supieron crear un universo del que ninguno de los dos quería salir, un espacio en el que todo era posible, en el que las emociones iban y venían en libertad, en el que cada uno se percibía abstraído de pasados sufrientes y de futuros preñados de falsas promesas, un lugar en el que construían la realidad uniendo sueños, sin usar argamasa, solo buscando que encajaran uno con otro. Conocieron que sus pieles eran la tierra fértil que hacía nacer las mejores cosechas, que sus poros, los manantiales de los que brotaba el agua que las alimentaba. Así, suavemente, pasaban los días.

El aviso de su llegada había hecho que la emoción de ambos se desbordara. No dudaron un instante en abrir las ventanas, de par en par, para que la brisa fresca del Mediterráneo jugase con las ilusiones que ahora llenaban aquel espacio al que ellos mismos habían dado vida, convirtiéndolo en el más envolvente microuniverso de los muchos que, cada día, habitaban. A pesar de que nunca llegó y del dolor que les produjo aquella ausencia, se tomaron una vez más de la mano y miraron al nuevo horizonte.

Había llegado el día y abrió la ventana para que entrase la vida y así poder soñar, como hacía siempre. Nunca había faltado a esa cita diaria. Ni un solo día había dejado de oficiar la liturgia iniciática con la que su alma, cada mañana, levantaba el vuelo, la que marcaba la frontera difusa entre la realidad de las noches y la onirismo de los días, entre la vigilia y el sueño. Era una ceremonia que oficiaba puntualmente en cada amanecer, de una manera íntima y en soledad. Siempre había sido así. A pesar de que hubo presentes en los que nada le aterraba más que la visión desnuda de ella misma y sentir como los sueños laceraban su piel, su corazón vehemente esperaba la llegada de un nuevo delirio.

El sonido que produjo el vidrio del viejo reloj de arena al quebrarse lo trajo de nuevo a la realidad y hizo tomar conciencia de que el tiempo se había agotado. Poco a poco, de una manera casi imperceptible, el futuro había ido convirtiéndose en presente, hasta borrar el muro imaginario que dividía a ambos y que, desde su propia negación, con el paso del tiempo, había ido construyendo con los instantes huérfanos que no pertenecían a nadie, que no contenían nada. No quiso mirar atrás por miedo a convertirse en estatua de sal. Así que cerró los ojos y se detuvo a escuchar cada uno de los latidos de su corazón. De inmediato, se imaginó en el vórtice de un carrusel de emociones que giraba en un bucle infinito. Vino a él el recuerdo del vientre que lo meció y quiso abandonarse. Comenzó para él un nuevo viaje. Por fin había cambiado el viento.

Creyeron que la habían vencido, que la habían desposeído de su alma y se sintieron vencedores, pero nada más lejos de la verdad porque, ella no dejó nunca de sentir cómo su emoción se desbordaba cada vez que le sorprendía un amanecer o asistía al espectáculo indescriptible de la muerte lenta de la tarde, cada vez que una caricia le hacía levantar el vuelo o cada vez que una mirada le devolvía la consciencia, cada vez que una voz se convertía en el aire que respiraba o una música le abría la puerta de alguno de los infinitos universos adyacentes. Era consciente de que cada instante era único, que no había nada que importase más que el segundo que seguía al que vivía. Por eso decidió caminar en libertad, con el firme propósito de ser feliz.

Se sentó un instante, en plena nada, a esperar que, una vez más, pasara la vida y poder sentir cómo la brisa de la tarde pasaba ante ella acariciándola y borrando suavemente sus rencores. Una brisa que solía traer prendidas, en sus volutas, las esperanzas que habían quedado atrás, enganchadas en tormentas de otro tiempo y, ahora, buscaban renacer en plenitud dentro de un presente construido a su medida. No le importaba ni la luz, ni la ausencia de horizonte, no le importaba no tener la ruta de salida marcada. Confiaba en que llegado el momento, a pesar de no tener compañía, no se sentiría sola.

Se había comprometido a llevar a su alma de vuelta a las horas que olían distinto. Al recuerdo indeleble de una infancia de leche en polvo, de sesiones infantiles en pantalla grande, de aventuras sin principio ni fin. Al momento en el que una margarita cortada a la vuelta del colegio se convertía en la rosa más singular y en la más grande prueba de amor. Había mantenido guardada, todos esos años, la llave que le franqueaba el acceso a la esperanza y, aunque siempre se negó a admitir las verdades tautológicas que le ofrecían, y la duda siempre fue su único camino, a veces tuvo miedo de partir a destiempo, sin que hubiese completado el camino de ida. Pero sabía que era el momento, que debía iniciar el regreso.

Tenía claro que los libros eran la única forma de vivir las más grandes aventuras, los más apasionados amores, o buscar en los entresijos del alma sin sufrir profundas heridas. A pesar de que había leído hasta que no le quedaron alfabetos que agotar, seguía prefiriendo, como escenario vital, el presente continuo, ácido y dulce, sedoso y áspero, cáustico y benevolente, mordaz y delicado, con el que cada día amamantaba sus sueños. Quiso ser, una vez más,

Se sabía unida a él por un vínculo inmarcesible, nacido de la necesidad vehemente de uno del otro, de un amor sobrenatural que iba más allá de lo que ella había conocido hasta entonces. Se sabían llamados a un viaje compartido y eterno, sin destino predefinido, sin ruta ni etapas, sin miedos, sin limites, sin pasado ni futuro. Un viaje que solo tenía sentido en el espacio comprendido entre el alba y el último arrebol. En el único espacio en el que los sueños tenían verdadero sentido. Hasta después de sus vidas, en las noches en las que se sentían perdidos, se buscaron siempre para ver juntos amanecer.