—Bueno… ¿Te vas a tirar de una vez? ¿O no? Este es el cuarto tren que pasa y aquí seguimos como dos pasmarotes. ¿Sabes que por tu culpa tengo mucho trabajo atrasado? Te lo cuento. Veamos. Tengo acumulados unos cientos de accidentes de coche; un naufragio, un par de guerras sin sentido, a los de hospitales; y de las residencias de mayores, ni te cuento… Fiuuuuu… Un montonazo de curro. En resu men, un sinfín de encargos por hacer y heme aquí contigo, contando los trenes. Soy Muerte, ¿lo sabes? ¿Y a qué me dedico? Pues eso. No puedo perder mi tiempo con uno que no se atreve a saltar el puente. ¡Dios! ¡Qué castigo! Miren como se agarra a la barandilla. Hasta pa rece que sus dedos son una parte de ella… ¡Venga! Hasta el próximo tren quedan menos de diez minutos. Así que cuéntame, ¿por qué quieres morir? ¿Sabes que no es tu momento? En mi lista tú dejas este mundo con noventa y siete años y durmiendo plácidamente. Ni te enteras. Y, por supuesto, rodeado de un montón de hijos y nietos y hasta un bisnieto. ¡Caramba! Una bonita vida, sí, señor. Que no te miento…. Te lo juro por mi guadaña. ¿Cuántos tienes ahora? ¿Treinta? ¿Treinta y cinco? Ah, ya lo sabía. Te estoy tomando el pelo. ¡Venga! Ahora en serio, ¿por qué te quieres morir tan pronto?… Otro tren que se va. Bueno, me alegro de haber charlado contigo. Adiós. Nos vemos dentro de sesenta y dos años.

Carmen y Elvira, con sus ochenta años bien llevados, tenían un pacto inquebrantable: mientras sus cabezas funcionen y el cuerpo lo permita, jamás envejecer del alma. Cada jueves se escapaban del geriátrico disfrazadas de turistas extranjeras («los guiris pasan desapercibidos», decía Elvira), solo para comer unos churros con chocolate y después, ir al bingo y pedir los chupitos de whisky en tazas de té. —¿Y si nos pillan? —preguntaba Carmen, con una risa traviesa que hacía saltar su dentadura postiza. —Nos hacemos las sordas o mudas. Y las locas, si hace falta. — Le contestaba Elvira, limpiando las gafas empañadas con el dobladi llo de su falda plisada amarilla. Una vez cantaron el bingo. Compraron un loro que dice grose rías en ruso. Lo llaman Rasputín. Desde entonces, nadie se aburre en la residencia, ya que hasta los familiares y las visitas se empeñan en enseñarle a decir los tacos en español.

“El rata” era el gobernante en la sombra de Anapse, el país otrora maravilloso, pero desde hace seis lustros, abocado a la decadencia. Los presidentes cambiaban, pero él seguía enraizado en su escritorio. Ninguno quería sustituirlo. Él era tan imprescindible como el ministerio de la Extorsión. Él nunca tenía un “es absurdo” por respuesta. Si hacía falta crear alguna ley, por más ilógica que fuera y pasar por encima de la otra, se hacía y punto. En su lúgubre despacho colgaba una frase enmarcada: “Hay que dar al pueblo lo que no necesita para quitarle cualquier iniciativa de valerse por sí mismo”. “El rata” estaba trabajando en su nueva idea: cobrar a los ciudadanos por respirar. El escollo que persistía era cómo quitar el aire a los que no pagaban.

Estos son tres microrrelato de terror de mi autoría narrados en el canal DEL OTRO LADO DEL ESPEJO.

Ya han pasado las fiestas y espero que lo hayáis pasado bien.Como habéis podido ver en el blog estos días atrás, este año, la Temporada Navideña ha estado cargada de audiorrelatos de terror. Para mí ha sido una muy agradable y terrorífica sorpresa, pues han sido varios los canales de audificción en Youtube los que han narrado historias de mi autoría durante el mes de diciembre. ¡Les agradezco

Hace tiempo que aprendí que las cosas se tuercen cuando menos lo esperas. Por mucho que endereces el árbol, siempre hay una rama díscola que busca lejos el calor del sol y rompe la armonía de tu erecta obra con una horizontal maliciosa que recuerda que la naturaleza, así como el destino, no se pueden … Sigue leyendo "DE GUÍAS"

En esta máquina de entretenimientos varios encontré una caja de regalo que contenía un corazón enamorado Sí, descubrí un corazón enamorado en carne viva, que ha depositado un hombre generoso en el surtido de entretenimientos de esta máquina casual, para un enfermo de desamor, para un enfermo vacío de amor. Los enfermos de este mal […]

Microrrelato en prosa. Autor German L. Ramos Briñez cédula 7684251 Microrrelato en prosa dedicado a un amor que se fue delplano mortal antes que su pareja. Este hombre sufre la soledad mirando la vida pasar, pero tambien esperando el reencuentro en un mundo ideal.

Microrrelato en prosa. Autor German L. Ramos Briñez cédula 7684251 Microrrelato en prosa dedicado a un amor que se fue delplano mortal antes que su pareja. Este hombre sufre la soledad mirando la vida pasar, pero tambien esperando el reencuentro en un mundo ideal.

Breve pieza de poesía minimalista y narrativa breve que explora temas de la identidad, la desaparición y lo inquietante. A través de una estructura elíptica y el uso de espacios en blanco, la obra captura un instante de tensión doméstica donde la realidad se desvanece tras una interacción cotidiana. Se caracteriza por un lenguaje directo, despojado de ornamentos, y un ritmo sincopado que enfatiza la pérdida y el misterio.

Breve pieza de poesía minimalista y narrativa breve que explora temas de la identidad, la desaparición y lo inquietante. A través de una estructura elíptica y el uso de espacios en blanco, la obra captura un instante de tensión doméstica donde la realidad se desvanece tras una interacción cotidiana. Se caracteriza por un lenguaje directo, despojado de ornamentos, y un ritmo sincopado que enfatiza la pérdida y el misterio.

Una mañana de otoño volvió al valle. Hacía veinte años que no pisaba aquel lugar y, sin embargo, el camino de grava le resultó familiar, como si sus pies lo recordaran mejor que su cabeza. Donde antes se alzaban casas, huertos y una plaza con una fuente de piedra, ahora se extendía el pantano: una superficie de agua quieta, de un verde oscuro, que reflejaba el cielo como un espejo cansado. Eulalia había prometido no volver nunca. Cuando el pueblo fue evacuado para construir el embalse, se marchó con rabia, con la sensación de que le arrancaban algo más que una casa.

Nueve relatos cortos de suspense o terror para el libro "Los ojos que nunca duermen" de Diversidad Literaria

Un hombre muere intoxicado durante su fiesta de cumpleaños, lo que parece un accidente se convierte en la búsqueda farragosa de su asesino entre un alarga lista de sospechosos que esconden turbios secretos empresariales.

Microrrelato escrito por José Antonio Higuero titulado: YO SOY NAPOLEÓN. Que cuenta una pequeña historia sobre la hipotética locura que hubiera podido tener el emperador de Francia Napoleón Bonaparte cuando pasó sus últimos días de vida exiliado en la isla Santa Elena. Y Microrrelato escrito como ejemplo de que la enfermedad mental le puede afectar a cualquiera. Hasta a los grandes mandatarios.

Os dejo mi aportación al reto del Club de escritura del mes de Abril. https://clubescrituraaike.blogspot.com/2024/04/seis.html Repetimos el ejercicio del mes anterior, porque habíamos comprendido de diferentes formas las instrucciones del mismo, y una vez aclaradas insistimos en este reto tan interesante: escribir un relato de doscientas palabras como máximo, desde tres perspectivas diferentes: en primera…

El reto del club de escritura de este mes ha sido escribir un micro-relato (máximo 200 palabras) en primera persona, con el estilo de Jon Fosse, y con final sorprendente. Después re-escribirlo en segunda y tercera persona, para comprobar el valor de las perspectivas. /https://clubescrituraaike.blogspot.com/2024/02/mientras.html A mí me parece que, en este caso, al relato…

Mi amigo indio viene de viaje y quiere visitar la tumba de Vasco de Gama en Portugal. Él descrubió la ruta de las indias y quiere una foto de su mausoleo

Tengo que hacer una entrevista a un leñador y acabo investigando un asesinato.

La Teoría del Caos aplicada a los residuos y un momento playero.