En el capítulo I de la novela cervantina publicada en 1605, asistimos al nacimiento, no del hidalgo, del que no sabemos exactamente cuándo nació, sino del caballero, del ingenioso caballero don Quijote de La Mancha. La palabra «quijote» existía ya en nuestra lengua antes que el personaje: los quijotes eran las piezas de la armadura que protegían los muslos del caballero. Pero también designaba la parte de los cuartos traseros de las caballerías comprendida entre el cuadril y el corvejón. El ori

Era uno de los lemas de mis años mozos, cuando fui tomando conciencia, no del idioma inglés, sino de la cultura de la paz, de la protesta contra el intervencionismo, contra el militarismo –Make love, not war–, contra el imperialismo de Estados Unidos. Yankee go home. Yanqui, vete a casa. Deja de injerirte, de bloquear, de bombardear. De amenazar. De ocupar. Eran los sesenta hippies y mayistas, cuando supimos de los manejos de la cía y de las banana republics, del summer of love, de la marihuana,

Era uno de los lemas de mis años mozos, cuando fui tomando conciencia, no del idioma inglés, sino de la cultura de la paz, de la protesta contra el intervencionismo, contra el militarismo –Make love, not war–, contra el imperialismo de Estados Unidos. Yankee go home. Yanqui, vete a casa. Deja de injerirte, de bloquear, de bombardear. De amenazar. De ocupar. Eran los sesenta hippies y mayistas, cuando supimos de los manejos de la cía y de las banana republics, del summer of love, de la marihuana,

          Mi primer verso de hoy es para ti. Por la mañana azul y por el cielo limpio hasta lo infinito.  Por el verdor en la tierra, por las escorrentías y por las represas en los caminos, por las gavias, por los arroyos, casi olvidados ya de las aguas que se precipitan en busca del mar. Por la cresta y por el canto de las alondras, por los jóvenes jilgueros en bandada, por la percusión del pájaro carpintero. Por la tarde apacible y por los versos del poeta.  Por los niños que juegan en el

¡Vamos, los libros, con sus letras, con sus puntos, con sus comas!, pregonaba la mujer en su puesto de libros del Rastro. Qué es un libro sino letras, comas y puntos. Se suman las letras para formar palabras, se unen y separan las palabras con puntos, con comas, para crear un libro.  La mujer cantaba su pregón con voz cristalina y mirada risueña, conocedora de su efecto en quienes esculcábamos en el tenderete.  El alma de un libro: comas, puntos, letras. Todo lo escrito y todo lo por escribir

I Entre los relucientes edificios de acero y de cristal, sobre las pizarras y chimeneas, sobre las copas de sauces y álamos, más alta aún que el vuelo de herrerillos, garzas y golondrinas, que el alegre bullir mañanero, al otro lado del Somme y la tarde, oh tan frágil belleza de las rosas, remonta el azul la flecha de Dios, la columna sagrada de la simetría y la perfección, donde habita la luz que todo lo penetra y sobrevive al tiempo más allá de la piedra.

 II Delicadas al fin las manos del cantero, conocen el secreto del aire y de lo grave, la sutil elocuencia del cincel y de la maza, y hacen de lo pesado divina ligereza.

  Medita et labora El ser del árbol: raíz y vuelo hacia la tierra, hasta la luz. Las campanas llaman al ángelus. Por el jardín en sombras y luces baja el murmullo, la canción fugitiva del agua. Pasan las nubes. Vuelan mariposas y libélulas, cantan las tórtolas. Caen las hojas a la tierra                    cumpliendo su ciclo: tierra a la tierra, vida a la vida. *** (Lyons-la-Fôret, 10 agosto 2025)

En uno de los romances más conocidos de Luis de Góngora, «Hermana Marica», la voz del niño protagonista canta a su amiga Barbola, la hija de la panadera, la que suele darme tortas con manteca, porque algunas veces hacemos yo y ella las bellaquerías detrás de la puerta. Imagine cada cual las bellaquerías que podrían hacer dos niños de cinco o seis años detrás de una puerta, aunque al padre Juan de Pineda estos versos finales le parecieron dignos de censura por desvergonzados e infamantes.

Se deja caer el frío en tus hombros. En tus manos. En tu rostro. En el perfil difuminado de las retamas.  Quizá en el violeta recortado de las sierras. O en el nítido azul de un cielo que se va colmando de luz paso a paso. Vuela ya el día en alas de la alondra. En el pecho y en el canto de la tarabilla.Cuando se deshace la leve niebla de la laguna y el agua espeja el disco naranja, cegador, que sube y comienza a sembrar sombras de jóvenes encinas sobre la tierra amarilla y seca.

Caminar es conocer. Sentirse y sentir. Echar a andar y ver, oler, oír, notar la textura del camino, masticar una ramita de hinojo o la punta de un espárrago. Caminar es divagar. Recordar. Soñar. Imaginarse paso a paso. Serse. 

  Primer amor Empezábamos entonces a trazar el mapa a escala real de nuestras vidas. Éramos adolescentes bachilleres recién reconciliados con nuestros cuerpos. Fue el verano de nuestros dieciséis años. De mañanas de bicicleta y recados, de largos paseos al anochecer. Una nueva emoción brincaba en mi pecho. Tus ojos. Tu boca. Tus manos. Tu risa. En septiembre descargaron las tormentas. Tu no. Tu adiós. Mis lágrimas. Mi drama. Lo más hermoso que había vivido. Lo más amargo que habí

 Hay palabras que impresionan e imponen respeto, que sugieren complejidad, desconfianza, artificiosidad y una cierta oscuridad semántica. Son palabras que designan algo corriente y moliente, aunque investidas de prestigio y solemnidad. Esta mañana he encontrado una de ellas en un aforismo de Nietzsche: «Le angustia pensar –escribía el filósofo acerca del gran peligro de los sabios– si la maestría en las cosas pequeñas no será una especie de comodidad, un subterfugio ante las voces íntimas que ac

 El silencio está lleno de vida. De ruidos. Sólo en silencio puedes oír el susurro de los olivos mecidos por la brisa de la tarde. El repentino aleteo de un gorrión cuando abres la puerta del patio. El zumbido del insecto que ronda la flor naranja del pacífico. Solo en el silencio oyes crepitar el espíritu del fuego, el golpeteo de la lluvia en los cristales o en la tierra empapada, el aura que precede a los pájaros y a los colores de la aurora. Sólo en el silencio te llega la canción serena

Ahí estaba. ¿Un jazmín despistado? le pregunté sorprendido. Cuatro hojas poco más grandes que un grano de arroz, rosadas en el envés -sin la abierta tersura ni plenitud de las tardes de verano-, envuelven una quinta hoja enrrollada sobre sí misma. Suave el tacto y perfume apenas. Luciendo en el extremo de una rama que entibia el sol de mediodía. En pleno enero de cierzos y heladas.

Caminata nocturna con auriculares N o era el viento airado llevándome en volandas. Ni la lluvia fría en mi rostro. No era el temor a la noche ni a la negrura en los campos donde aúllan los perros. Eran tres voces de mujer: Sei l'uragano più bello che io abbia mai visto. Tres canciones de amor: Mon coeur s’ouvre à ta voix. Tres hermosas heridas –Death is now a welcome guest– que iluminan mi andar y ponen ritmo a mi canción. (Rosalía, María Callas, Tatiana Troyanos)

  El 13 de mayo de 2019, para conmemorar el 175 aniversario de la creación de la Guardia Civil, la Asociación de Amigos por la Historia de Mota del Cuervo, en Cuenca, publica en eme la fotografía de cuerpo entero del “primer Guardia Civil del puesto de Mota del Cuervo, Trifón Zarco-Bacas y Martínez-Calonge”. Inmediatamente descargo la imagen en color sepia y continúo mis indagaciones familiares por esa vía. Físicamente, el hombre de la imagen en nada se parece a los Zarcos que conocí o que había

Como con furia, sesgada, violenta a ratos, bate la lluvia en los tejados y remite al minuto.  Invierno de agua y temporal. Recogido de aguas anda uno, aunque alguna tarde noche se ajusta la chupa impermeable, se cala la gorra y pasea la circunvalación del pueblo, abierto el paraguas y hermosas canciones por los auriculares. Al ritmo acompasado de la lluvia, de mis pasos, de lo que voy escuchando – oh musa, oh música–, acuden algunos versos. Son versos con palabras primitivas: viento, lluvia,

Interacciones es un proyecto musical colaborativo sin fines de lucro. Se detallan los nombres de cada obra musical en el archivo Excel adjunto. El registro bajo el nombre de Gabriel Alejandro Dellarosa no implica que éste sea autor y compositor de las obras ya que estas fueron creadas de manera grupal.

Uno de tantos días en mi vida, vida que pasa , a veces ruidosa, otras ruidosa.