Microrrelato poético.

—¡Abuelo, cuéntame la historia del último mago! —pidió el niño desde el suelo de la cabaña, junto al calor del hogar. —¿Otra vez, Renan? Si la conoces de memoria —protestó el anciano tras expeler una voluta de humo de su pipa. Pero sabía que era en vano. Tras una pausa, comenzó:

Microrrelato.

Microrrelato poético.

Microrrelato romántico.

Microrrelato poético.

Microrrelato erótico.

- ¿Es la pizzería? - Sí, señor - Pues quería encargar 10 pizzas barbacoa a domicilio. Familiares. - ¿Me da su teléfono?  - Es este mismo.  - ¿Fulgencio López?  - Sí. Ese soy yo.  - Tengo aquí su ficha.  - Me imagino, soy cliente habitual.  - ¿Bebidas van a querer?  - No, gracias, solo las pizzas.  - Pues serían 149 con 50, que con el descuento por fidelidad se quedaría en 139 con 50. En media hora aproximadamente llegará el repartidor.  - Gracias, buenas tardes.  - Grac

Yo salté y no lo ví venir. Dicen que siempre que decidas puedes estar segura de que no te has equivocado porque todos los caminos llevan a la muerte. Lo que no dicen es que hay caminos más largos y más cortos. Ese era un camino corto. Y yo no tenía ningunas ganas de morirme, me faltaba un mes para cumplir los 19 años. Llegaba tarde a una cita. Estaba desbordada de emoción. De deseo. El deseo te nubla el entendimiento. Actúas por instinto. El instinto no es muy útil para cruzar vías de tren.

Microrrelato de realismo sucio sobre el hambre que pasan algunas personas y sobre lo que algunos estarían dispuestos a hacer para dejar de sentirlo.

Algo le mordía la conciencia. Algo muy oscuro que aquella noche la luna se empeñaba en recordarle. Por más que lo intentaba era imposible escapar de su brillante embrujo.

Archivo que contiene cinco microrrelatos originales pertenecientes al proyecto literario ErosSocial. Se registran juntos como colección inicial. Todos los textos son de creación propia.

De los deseos del corazón y cómo se hacen realidad en Vanidad

Textos poéticos con versión narrada de audio.

Imagen de 愚木混株 Cdd20 en Pixabay -modificada    Siempre lo soñaste, cada día deseaste alcanzar una estrella y engancharte a ella, para nunca caer y volver al suelo otra vez.    Sientes que desde lo alto todo lo podrás ver y sabes que si vas, a tierra firme no querrás volver. No extrañarás lo que … Sigue leyendo Es tu elección

  "Y al exhalar, suelta todo lo malo", dicen. Yo lo intento. Pero no me sale. No lo consigo. Todo lo malo se queda conmigo. O se aleja levemente, hasta los márgenes de mi conciencia y regresa apresuradamente cuando dejo de intentar alejarlo activamente como si mi estado natural o el despertar del sueño fuesen un poderoso imán. Y llega de la mano de su amiga, la garra en las tripas. La paralizadora. La que te susurra que cualquier acción puede, potencialmente, desgarrar los tejidos que atenaza.

Texto breve de carácter emocional y simbólico que da voz a una experiencia profunda de incomodidad existencial. Escrito en forma de monólogo interno, explora el conflicto entre el sentir y el comprender, la lucha entre el rechazo y la necesidad de escuchar al cuerpo y al alma. Con un tono visceral, íntimo y honesto, esta pieza encarna una catarsis emocional que retrata el despertar de la niña interna herida, la rebelión de lo no dicho, y la urgencia de darle espacio a lo que incomoda para poder transformarlo.

  Ella está sentada lánguidamente en un banco de forja situado en lo alto de una pequeña grada y arrimado contra una pared del patio del local.  Un rectángulo al aire libre: a la izquierda, una valla con rejas de forja y macetas en su base, con una puerta a la calle en la esquina más cercana; a la derecha, una galería de madera despintada en el primer piso. Cruzando el patio suspendidas sobre su cabeza hileras de banderines de colores y lucecitas  paralelas. Algunas mesas y sillas  desperdigad

Salgo de casa, descalza, en bikini, el pelo recogido en una coleta alta, toalla al hombro y pequeña cesta en la mano. Cierro la puerta tirando de ella. El suelo es liso, está tibio. El aire del descansillo está caliente e inmóvil. El ascensor acude a mi llamada, traqueteando levemente. Me miro al espejo, me estiro, echo los hombros hacia atrás, acentúo la curva lumbar. No está mal. La puerta se abre. El suelo del portal me acaricia las plantas de los pies. Empujo la puerta hacia fuera y salgo.

Un microrrelato sobre la rotura de una botella de vino muy muy caro.