Yo, hija de Humita, de la gran lengua muskogi, agazapada entre el maíz estoy. No hago ruido. No levanto la cabeza. Sólo espero a que muera este día.    Una lombriz se columpia en una brizna de hierba, delante justo de mi nariz y, por un instante, sonrío. Recuerdo la risa cálida de mi madre, ¡Mujer Maíz! La lombriz desaparece bajo tierra. Mi pequeña sonrisa también.    Me arrastro. Me tumbo cerca de un hormiguero. Observo el incesante ir y venir de las hormigas, con sus cestas repletas de semi

Había visto aquel objeto calzando mesas, y hasta como tope para la puerta de la cocina; tales eran los usos que le daban en su casa. Un día, paseando por el parque, vio a un anciano con uno en las manos y le intrigó por qué sonreía. Al llegar a casa, cogió el que equilibraba … Sigue leyendo "REVELACIÓN"

Río Turija (Ucrania). Річка Турія (Україна). "Tú lo aprenderás, pero no de mí sino del río. Él fue mi maestro, y será el tuyo. Todo lo sabe el río, todo lo puede enseñar, todo". Siddharta, Hermann Hesse.    Siguiendo los pasos del río me adentré en un pequeño remanso. De entre los juncos, una familia de gansos disfrutaba de un paseo primaveral. Conté siete polluelos que seguían a su madre ligeros con su alegre piar. Ellos también eran latidos del río.      Pensé es su biografía. En su tiempo de

     Hola a todos: ¡Feliz 2018!    Os presento mi tercer libro publicado. Para mí, este nuevo año llegó con promesas cumplidas y algunas alegrías.     Donde los puentes se alzan es una mirada poética. Alegorías que se confunden con la propia vida, para ser un solo paso caminante mimetizado en el paisaje. Donde la montaña, el río, el árbol o el puente, tienen voz propia a través del eco viajero. Poemas que hablan de sentimientos vivos que van de lugar en lugar, de corazón en corazón, con su gesto

POEMAS EL CLUB DE LOS ROMANTICOS EN PARO PASTILLAS AL ALMA HAIKUS PENSAMIENTOS

Estaba herido por mil rasguños profundos como escaras y líneas amoratadas surcaban su superficie, vestigios de la guerra sin vencedores ni vencidos. Garabatos sin sentido se agolpaban en sus límites, fuera de lugar, incoherentes. Hasta cicatrices sobre cicatrices, que intentaban … Sigue leyendo →

Imagen: Óleo de Volkova Vera Gennadyevna.   Pintora costumbrista. Paisajes rusos ( Русские пейзажи) . Todo era estéril ceniza, lúgubre estancia en  desvanecidas rutas. Todo era niebla en mi corazón despoblado, el torbellino errante, la quimera engullidora de las últimas migraciones. Incomprendida desnudez de la voz que hacía tiempo huía... Llegué al final y éso era todo, las torpezas dejaron de revolotear: algo en mí se perdía... Desorientada, entreabrí los ojos para ver la pérdida, fue ento

Recopilación de historias de miedo escritas por Carlos Lorite en los últimos años, compilados en un práctico ebook fácil de leer y al alcance de todas aquellas personas amantes de una literatura escalofriante. Las historias tienen un corte clásico presentado en primera persona, capturando a los lectores en una serie de eventos que les permitan sentirse inmersos en los relatos donde lo surreal toma protagonismo en su mente y sus emociones.

"En nuestro interior hay algo  que no tiene nombre, pero eso es lo que somos". José Saramago. La vida estuvo ajena mucho tiempo. Ayer regresó con apenas tres instantes, rezagada, se durmió en el portal. Así dormida, era hermosa, sus manos llenas de lunas plateadas guardaban pañuelos, en su pelo titilaban utopías. Despertó con una flor nueva en la boca y abrió los ojos, miró esta sombra que me viste, me preguntó, soñolienta, derritiendo sus imanes en mis ojeras, si era yo la casa que buscaba .

Imagen: "Dolor". Pintura de Wifredo Lam. Pintor vanguardista cubano (1902-1982). Premio Internacional Guggenheim. "¡Álzame como a ola, como a hoja o nube, pues caigo en las espinas de la vida sangrando!" Percy B. Shelley. Vinieron los asoladores siete veces a mi casa, se llevaron siete veces todo. El canto del ibis y los atardeceres en brazos de mis amores. ¡Todo el amor se llevaron! Por último, las paredes con sus cuatro ventanas. Quedó mi casa con su nombre en el suelo, junto a trozos de oj

Imagen: "Sísifo", óleo del pintor renacentista Tiziano,  realizado entre 1548 y 1549. Manierismo.  «Sí, sed como la piedra, como el canto rodado, puros y resistentes, terribles, obstinados». J. A. Goytisolo. No en vano me hallo aturdida y distante en la bruma granítica del sacrificio, con la esfinge en mis brazos sin respuesta ni heroísmo... Compartamos la piedra de Sísifo, su carga eterna, el castigo de los dioses y rodemos al valle, empeñemos la vida en volver a la cumbre. No pensemos en l

Óleo del artista francés Paul Cézanne (1839-1906). "Montagne Sainte-Victoire" (1895). La lluvia ha borrado mis acuarelas, pero sigo pintando en ti y en los recuerdos... Estoy llena de vivos sentimientos. Desde mi orilla. Cuando acariciaba flores,  veía tierra sudorosa y grama. Cuando lavaba sombras, descubría pequeños brotes de sonrisas a punto de ser sazón. Cuando buscaba alondras, las nubes encogían precipitadamente y se volvían espejos luminosos, ventanales donde mirar ausencias. Cuand

Imagen: The boulevard Montmartre at Night. Camille Pissarro, pintor francés (1830-1903) Impresionismo. A un héroe cotidiano y cercano de los derechos humanos: I. H. Dans Montmartre. Tú siempre me impresionaste por tu entrega y lucha, y por tus alas blancas... Después de un tiempo, en mi vagabundeo, te vi aquel día en Montmartre. Tú cruzabas como fauno ebrio de lunas embutido en tu anorak, cimbreante a la luz de las farolas. Desde el cristal de la tienda de libros, me pareciste un helecho abati

El comienzo de esclavodemusa. Gracias por volver.

Unas horas más tarde, aún de mañana, Lobo de Bar se despierta. Su primer pensamiento se dirige al frigorífico: ¿habrá cerveza? Desde la cama cree oír el monótono y penetrante ruido del motor de la nevera. Junto a él, Catalina duerme plácidamente. Está destapada, hace mucho calor. El goliardo observa su cuerpo, tan delgado, tan firme. Se fija en su cuello, en sus tetas pequeñas, en su boca entreabierta que resopla. La cerveza puede esperar. Se ha despertado con la p*lla como un mástil. La palpa,

Rimbaud a la edad de 17 años, fotografiado por Carjat (1871) "Par les soirs bleus d'été, j'irai dans les sentiers, Picoté par les blés, fouler l'herbe menue: Rêveur, j'en sentirai la fraîcheur à mes pieds. Je laisserai  le vent baigner ma tête nue". Sensation. (Mars 1870) Libro: Poesía (1869-1871) Edición bilingüe: Introducción y notas de Carlos Barbáchano. Alianza Editorial Literatura El durmiente del valle Poema (soneto contra la guerra) de Arthur Rimbaud « Hay un claro del bosque donde c

Pasan en el calabozo ese día y tres más, con sus noches, hasta que un alma caritativa, quizá alguien que detesta a Pablo Iglesias, paga la fianza. Lobo de Bar está aterrorizado, ¡cuatro días sin beber! Ni que decir tiene, Miss Howley se aparece para hacer el inoportuno control. - Dos coma dos dos dos. Increíble. Nada más salir de la cárcel, los goliardos compran un barril de Estrella Galicia y emprenden el camino de vuelta. No les hubiera venido mal una ducha. A Lobo de Bar se le han pegado al

Tres días más tarde… - Tremenda elipsis. - Las elipsis están de moda, pueden ser un recurso rico e imaginativo, y resultan muy convenientes a la hora de ahorrar costes. - No me jodas, hombre, ¿vas a dejar sin relato tan brillante etapa de mi epopeya? - Si te soy sincero, Lobo de Bar, tenía escritos varios capítulos espléndidos, pormenorizando tus hazañas, pero se los comió un mapache. - Mientes. - Vale. En realidad aparecieron los Monty Python disfrazados de inquisidores españoles y les pr

En un antro de su gusto (oscuro, extraño, barroco, trasnochado), Lobo de Bar bebe, en compañía del célebre Dr. Strangelove, al cual ha referido sus notables avances recientes. El doctor celebra la determinación de su colega, con fama de impetuoso y capaz de grandes proezas, al mismo tiempo que poco dado a esfuerzos como el requerido en la memorización del cantar de Mío Cid. Para asegurarse de que no le está tomando el pelo le pide que recite algunos pasajes, y Lobo de Bar cumple sobradamente, in

Es probable que no fuera el anterior un cierre de capítulo muy ortodoxo, pero ya llevábamos unas cuantas páginas y me ha parecido hondamente poético terminar con una buena cagada. Y permítanme que me detenga algo más en los detalles escatológicos del asunto, lo haré con intención pedagógica, no por recrearme en la suciedad, porque abundan en la ficción los ejemplos de edulcoradas hagiografías de alcohólicos en las que se pasa por encima de muchos de los problemas que tal afición o enfermedad o