Sus gritos de auxilio recorren mi cabeza. Mi dama me necesita y yo estoy lejos de poder salvarla.  Comienzo a correr sin descanso. Mi cabeza me tortura con escenas desesperantes. Veo a mi doncella perder la luz de su mirada. La veo agonizar con aquella voz aguda que le sale en momentos de nerviosismo. La veo abandonando todos aquellos artes que me enamoran de ella. Deja sus pinturas por falta de energía. El cansancio y el pánico se encargan de silenciar sus cuerdas vocales. Pienso que no me pod

La Casa del Perro fue escrito entre febrero de 2022 y febrero de 2024.

El hallazgo simultáneo de una serie de cadáveres pone en alerta a la policía ante la posibilidad de que un asesino en serie ha iniciado un macabro periplo por la ciudad. Además, unido a la reiterada siniestrabilidad acaecida en el periodo estival, hace que la investigación se derive en otras hipótesis: Cambio climático. Alteraciones neurológicas influidas por agentes externos. Desarrollo suicida inducido. Expertos en criminología con la colaboración científica consiguen despejar la incógnita. Pero. ¿Erradicarán el problema de raíz o, la humanidad seguirá en peligro? "La imagen de víctimas que algunas personas tienen de sí mismas es tan fuerte que se convierte en el núcleo central del ego. El resentimiento y los agravios forman parte esencial de su sentido del yo"- Eckhart Tolle. -

Cuento cuyo argumento es el de un actor haciendo un unipersonal ante una sala que va quedándose vacía

microrelato: "Sería una mujer de unos treinta años más o menos. Merodeaba melancólica sin alejarse de allí, levitando como una semitransparencia en un aburrido y sempiterno paseo alrededor de su propio camposanto. Bajo la rama donde dió su último suspiro yacía un ramo de flores mustias y una carta que parecía recién puesta ahí. Ganarle distancia a aquel patíbulo natural me costó lo mío, pues aunque a menudo fantaseo con acabar con ese dolor que a veces me asfixia en el espíritu, reconozco que también temo a la muerte y a los muertos. Me acercaba prudente suponiendo, por su ignorante actitud, que no era capaz de verme. Una vez llegué al tronco, a unos diez o quince metros de donde se encontraba el fantasma, abrí aquel sobre y me dispuse a leer lo que había en su interior: «Mi vida ha sido una siembra yerma de esperanza, de ilusión ciega en el abismo del hastío desde cuyo fondo nunca divisé una cálida luz capaz de templar mi alma triste. Me despido sin despedirme; y me llevo conmigo ese doloroso rencor que nunca hizo daño al resto del mundo, indiferente, pues yo tan sólo he sido capaz de perjudicarme a mí misma en mi fracasado intento de no heriros a los demás. No sean tan crueles como para llamarme cobarde, ni tan hipócritas para llorar mi ausencia. Permítanme, al menos, huir de mi tormento.» Aquel texto estaba escrito a mano, en renglones torcidos, pero con una bonita caligrafía. Miré en dirección al ente y la encontré cerca de mí, observándome. Interpreté pues que aquel papel había sido su nota de suicidio. Lejos del terror; me invadió un sentimiento de pena insoportable, pesándome en el cuerpo y ahogándome. Alcé la cabeza para hablarle a la cara. ─No tendré la crueldad de condenarte ─le dije─. Sólo quiero que sepas que desearía que tu vida hubiera sido de otra manera. ─Gracias ─me respondió con una leve pero honesta sonrisa, mientras cogía su carta de mis manos─. Desapareció desvaneciéndose como humo. No la he vuelto a ver, pero aquel siniestro árbol crece cada año más bonito entre escombros, como una metáfora de lo que pudo haber sido en otra circunstancia."

relato/microrelato: "Quedaba poco para amanecer. La mayoría de los elfos de Papá Noel ya estaban en el almacén depositando los regalos que no habían sido de agrado. Tan sólo quedaban por llegar dos de ellos que, cansados y malhumorados, discutían a su vuelta en un carro volador. ─Los renos no pueden más... ─Ya lo sé, imbécil. Llevamos sobrecarga de devoluciones. ─¿Por qué me insultas? ¡Yo también estoy hasta los huevos de trabajar hoy! ─¡Porque eres un pelotas de los cojones! ¡Voy a soltar la mitad de los juguetes ahí ─le dijo señalando Gaza─ y la otra mitad en Ucrania! ─¿Estás loco? ¡tenemos un puto protocolo en "Christmas enterprises"! ¡y además, eso no son fuegos artificiales! ─¡Me importa una mierda! ─el elfo enfadado tenía los ojos desencajados─ ¡dirígete donde las explosiones! ─Está bien ─el elfo sobrio respiró profundamente y sacó su teléfono del bolsillo─. Voy a despertar al jefe de su coma etílico y a informarle... Forcejearon hasta que el rebelde tomó del cuello al obediente, sacando su cabeza por un costado del carruaje. El teléfono voló por el aire. ─Escúchame, pedacito de mierdecilla verde. Vamos a ir allí ahora mismo o la próxima vez que te vean será en un documental desclasificado, diseccionándote como el alien que se precipitó de un OVNI navideño en Oriente Medio. ─Ma... maldito 'elfófobo' desquiciado... ─Y volveré, antes de llegar a casa, al primer mundo a regalarle tus orejas a algún adolescente trans-especie. ─Vale... me estás ahogando ─Se había meado encima. Su compañero lo soltó─. ¡Joder! ¡pero la tintorería la vas a pagar tú! ─Yo lo pago, tranquilo ─le dió un abrazo─. Eres un buen elfo, estoy orgulloso de ti ─besó su frente─. Se dispusieron "viento en popa" hacia esas zonas conflictivas para dejar regalos. ─¿Y qué excusa nos inventamos? ─Que nos robaron los 'yankis'. Se apropiarán de nuestra buena acción y mañana, en las noticias, dirán que esos niños tienen su juguete gracias al ejército estadounidense. ─Y encima no tendremos ni un reconocimiento... ─¡Qué mas da, joder! ¡hoy te has ganado el cielo! ¡y es Navidad! ─Sí, feliz Navidad..."

Andaba por el '92 con ocho años. Mi compi Yoni y yo teníamos dos cosas en común: éramos pobres y más listos que el hambre. La última fila de asientos del aula llevaba nuestro nombre implícito; y lejos de ser un castigo, nos lo pasábamos de puta madre todas las mañanas. Yo era un niño un tanto hostil, no demasiado inteligente en el ámbito emocional, pero en el intelectual sacaba todas mis asignaturas sin atender. Él era un pícaro y, sin contrato mediante y con nuestra mejor voluntad, nos echábamos mutuamente una mano en nuestras carencias: gracias a él, yo me ganaba menos enemigos; y gracias a mí, él pasaba de curso. Desde la alejada fila de pupitres donde divisábamos los cogotes de nuestros camaradas, un día encontramos un 'phoskito' asomando por una mochila. Estábamos hasta los huevos de nuestro menú diario de bocadillo de mantequilla con cacao del barato, así que ideamos un plan para darnos un homenaje: durante el intercambio de maestro, él iría a contarle algo a la víctima mientras ponía en práctica sus dotes de prestidigitador, luego me daría el pastel, y yo en mitad de clase pediría permiso para ir a cagar con la intención de esconder el tesoro fuera de allí, por si nos sometían a registro. Todo salió bien y llegó el recreo. A los que jugaban al fútbol se les escapó el balón fuera. Aquel drama nos era indiferente, pero él tenía un sexto sentido para encontrar oportunidades y me convenció para ayudarlos. Los docentes estaban fumando en su ateneo, al de guardia lo teníamos controlado y contábamos con la complicidad de esos a los que estábamos haciendo un favor; de modo que trepamos por un árbol pegado al muro y le echamos la pelota desde fuera. Durante quince minutos fuimos "los amos", allí sólos cruzando carreteras por la calle en horario escolar mientras nos comíamos aquel delicioso pastelillo. Aún llenando nuestros pulmones del humo de aquellos viejos autobuses y coches que pasaban por nuestro lado, degustamos el aire fresco de la verdadera libertad. La anarquía nos era un buen sistema... en aquella bonita ingenuidad.

poesía/poema: "Descendientes de una misma madre: la locura; y flotando en caldo de embrión hecho brebaje. Mamamos de él, sin importarnos la mesura en dionisíaco naufragio hacia el desastre. Nos separamos, como almas fugitivas que huyen del otro porque ambos son un lastre; para encontrarnos en el fondo del abismo entre los brazos del cruel yugo de un kraken. Trampas... las palabras eran trampas como los versos que ensuciaba de metáforas, como el querer de la ambrosía en abundancia de ese amor entre despojos que a veces me regalabas. Y yo era tú... y tú eras tú... y decías ser nada. Aunque mi boca no otorgara y se callara aquel silencio era aceptarme en tu falacia, pues siendo ambos solo uno... no fuimos más que un par de lágrimas."

relato corto. Falso texto apócrifo: "Dios reflexionaba acerca de la gran obra que iba a iniciar, "la Creación", en un espacio inmenso y oscuro; iluminado por la luz que emanaba de su ángel más preciado, que jugaba allí aburrido haciendo figuras improvisadas con nubes de éter. ─Padre... ─Interrumpió el joven, con riguroso respeto. ─¿Sí, Luzbel? ─¿Por qué mis hermanos se postran ante mi? ─Porque tú eres el más virtuoso y el más bello. El pequeño ángel agachó la cabeza y sus alas se relajaron, abatidas, tras sus hombros. Yahvé lo observó, dejó lo que estaba haciendo y se acercó a él. ─¿Qué te aflige, mi más preciado hijo, si tú eres su modelo y ellos no pueden herirte, porque tan solo tienen la capacidad de amarte? ─Dios se agachó postrando una rodilla, tomó la cabeza del ángel cariñosamente y lo miró a los ojos. La boca de Luzbel comenzó a temblar y de sus ojos brotaron dos grandes lágrimas que no pudo contener. ─Que tan solo yo, Padre, conozco la tristeza. Yahvé abrazó al angelito, que rompió a llorar desconsoladamente en uno de sus hombros. Lo dejó desahogarse, prestando toda su confianza y dispuesto a escuchar a aquel niño celestial. Luzbel secó sus lágrimas con sus antebrazos. Dios se separó después de besar su frente y lo miró de nuevo a la cara. ─¿Y por qué, Padre, se me ha dado pues la responsabilidad de portar la luz? ─Porque solo es digno aquel que conoce las tinieblas. ─No lo entiendo... ─Aún no puedes, hijo ─Yahvé tomó de la mano al ángel─. Ven conmigo. Dios llevó a Luzbel a un lugar donde había un prototipo del jardín del Edén. ─¿Qué son esos dos ángeles sin alas? ─preguntó el pequeño. ─Son dos seres humanos. ─¿Y eso tan grande y tan bonito? ─Es un árbol. ─¡Enséñeme, Padre, a hacer otro igual! Yahvé sonrió al verlo entusiasmado. ─Comienza por algo sencillo. ─¿Y podrá estar en el jardín? ─Te doy mi palabra. Dios dejó a Luzbel solo allí. Ilusionado, el joven construyó un largo y fino cilindro con un extremo en forma de flecha. Aquel fue el juguete inseparable que llevó arrastrando toda su infancia."

relato/microrelato: "Me perdí en aquella inmensa meseta. Hacía frío, apenas quedaban minutos de luz y no encontraba el modo de orientarme. Estaba jodido y ya empezaba a darme cuenta de que tenía un serio problema, pues aquellos hongos mágicos que comí por la mañana me traían de vuelta con los pies en la tierra ─o eso creía─. Caminé sin rumbo hasta dar con una explanada que tenía una señal de madera apuntando a dos direcciones. Llegué hasta ella, pero no vi ninguna descripción. Cansado y sin saber a donde ir, me senté en el suelo apoyando mi espalda en aquel palo. ─¡Hola! ─salté del susto. A mi izquierda apareció un duende con aspecto andrógino─ Me llamo Duendecille. ─En...cantado ─le dije tartamudeando─. ─¡Y yo Duendefacha! ─se presentó otro duende, con voz ruda, a mi derecha. ─Un placer ─le respondí, tomándome mi tiempo para poder respirar a un ritmo normal─. Me he perdido. ¿Podéis ayudarme a salir de aquí? ─¡Por supuesto! ─me dijo con entusiasmo Duendecille─ ¡Ven conmigo! ¡te llevaré a un mundo de azúcar donde tu sentir constituye una verdad incuestionable! ─¡No! ─me dijo Duendefacha con rotunda convicción─ ¡Por este camino todo es como tiene que ser! Me sentí aún más extraviado en medio de aquellos dos. Por suerte ya me había recompuesto y me dispuse a hablar serenamente: ─Veréis... yo soy más ácido que dulce, Duendecille; y también un excéntrico, Duendefacha. En tu república hipersensible corro el riesgo de ser cancelado ─le dije a Duendecille─, porque tu realidad subjetiva ya se ha impuesto al sentido común; y tu camino ─dirigiéndome a Duendefacha─ me lleva a una cruda realidad totalitarista dispuesta a acabar con cualquiera que os estorbe. Ambos comenzaron a increparme. Desaté la cuerda que anudaba la señal e hice una honda para cada uno. ─Tomad. Solucionad vuestras diferencias y dejadme a mi en paz. Los duendes se miraron fijamente. Cambiaron su semblante hostil y empezaron a "hacer pucheros". Tiraron las armas, se abrazaron y se besaron intensamente. Me estaba muriendo de hipotermia y a ninguno le importaba. Pero bueno... se acabó la guerra en Occidente."

'Aquí viene la lluvia' (2020) por Enrique Monroy. Relatos. Versión .pdf de la obra literaria para la convocatoria de la Feria Internacional del Libro de la Ciudad de Nueva York.