Tengo a los seres diminutos que habitan mi cabeza en huelga hartos de correr por una biblioteca interminable, de subir y bajar escaleras, de juntar tomos y tomos de títulos inconexos; la neurona que permite que mi corazón lata y los pulmones respiren, que parpadeen los ojos y trague saliva, parece la única dispuesta a … More REMOTISMO I

La linterna dibujaba momentos de claridad en la pared y revelaba un mar de manos alzándose al infinito; el aire que les rodeaba parecía haberse congelado en el remoto instante en que el último obrero colocó la piedra que selló la entrada de la tumba hacía cuatro mil años. Sintió la tentación de rozar la … More HALLAZGO

En sus estanterías hay una amalgama increíble de géneros y épocas. Es difícil mantener un orden lógico cuando tu biblioteca la habitan cantares de juglaría y lo último de Eduardo Mendoza. «Ayer estaba aburrida y me puse a leer unas jarchas medievales.» «El sábado pasé la tarde leyendo a Chéjov.» «Tengo un amigo que ha … More PAULA QUE TODO LO LEE

COSAS QUE PUEDEN PASAR UN DOMINGO I Es un fastidio cuando llega una plaga de mantixcornios y te pilla con la ropa tendida pues, lejos de deleitarse devorando las cabezas de sus machos (quienes, por cierto, carecen del distintivo cuerno) gustan de nutrirse del lino tejido a falta de papiro o vitela, su comida favorita. … More COSAS QUE PUEDEN PASAR UN DOMINGO I

Hoy dejé de respirar con los pulmones, crucé la piscina tocando el suelo con el pecho; hoy me olvidé del agua que vivía por encima. Hoy dejé de respirar con los pulmones y mi alma supo cómo coger el aire que le faltaba.

Si se concentraba en los pequeños huecos que despuntaban en los troncos de los árboles del jardín, se podía ver el fulgor cálido y latente de la vida que empezaba.

Hay un limbo que se pierde en el primer rayo de sol precedido por el croar de las ranas y el cantar del gallo, antes de que las persianas y los coches despierten, antes incluso de que se intuyan la niebla y el frío que trae el amanecer. Hay un limbo templado de sombras y … More 6 AM

Se me escapan las notas mientras sueño, dulces, melancólicas, agudas, y no casan con mi voz siempre oscura, rota, desmadejada, profunda como un pozo seco; y ahora que vuelve a navegar, esta vez sola, siento que necesita vuestros ecos, que echa de menos dos octavas, dos tercios de tres, matemática imposible que siempre (nos) funcionaba.