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—Amigo Rulfo,
¿comprendes ahora, dónde mueren los días? ¿No es la belleza,—cómo te decía—simultánea del tiempo?
El final de este ocaso es pues, también, el comienzo de la vida.
—Querido Chéjov,
Ser un gato salvaje, te concede la libertad y el privilegio de ser parte de la bravura de cualquier paisaje. Pero ya está bien por hoy. Volvamos a casa con Paula y los niños. No querrás que el día muera y nos convirtamos en gatos callejeros de cubos de basura, mendigando por las calles de Madrid...
M. Rodríguez
safecreative
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