Viejas añoranzas. Y así empezó todo, solo basto que el viento removiera un granito de arena en el desierto, y de una borrasca, se deslizo el dosel del tiempo que mantenía guardadas entre fotos amarillas, las memorias de viejas añoranzas. Las letras que nunca se escribieron no importan, se quedaron guardadas, pero los recuerdos se siguen viviendo. Y aunque el tiempo borre los recuerdos, en el alma quedan guardados los diálogos que no quedaron abrazados por el silencio, acompañados por las risas, las vivencias e ilusiones de aquellos que las produjeron; instantes escritos en fina caligrafía que quedó plasmada en el libro de nuestra existencia.

Mi musa meditabunda Mi musa meditabunda Cuando nuestras manos se tomaron fue para unir nuestros caminos afirmando lo anunciado y desde ese instante siempre has dado a luz una sonrisa en mis labios. Es por ello que bendigo a la senda que tomo en sus manos mi destino, dándole gracias por guiar la orfandad de mi desamparo; porque en ti encontró su alma. Desde ese instante no dejas nada a la casualidad, y a mis ojos premias creando paisajes con las llanuras de tu cuerpo, elaborando ambientes con bálsamos embelesantes que seducen mi olfato y cuando estas acompañada con tu amiga la penumbra eres mi musa meditabunda. Lo nuestro estaba destinado a ser, no importa que la tierra gire y gire, en un mundo alterno esta historia se vuelve a repetir, porque este amor vehemente merece volverse a vivir.

¿A dónde vamos? ¿A dónde vamos? Aunque sabemos que el mundo va la deriva, por lo menos sabemos dónde estamos, pero ¿sabemos a dónde vamos? Mutilamos las extremidades de la madre tierra y vamos dejando residuos de naturaleza tomando el fuego como herramienta. Enmudece el grillo y la cigarra cuando ve que el dosel del bosque es un trozo de sueño fragmentado y la abeja no encuentra el dulce alfajor que le ofrece la rosa, pues solo ve los pétalos de un espejismo que se difumina cuando alcanza su esplendor. Nos negamos aspirar el alma de una rosa, como si nuestro objetivo en la vida fuera sembrar en el cielo el aroma de la polución con nubes que no lloraran y nos prohíben ver el brillo de las estrellas. Y así vamos, como plaga que va consumiendo la vida hasta que esta se acaba, así vamos buscando más que exterminar, sin saber que estamos envenenando a nuestra madre tierra. Así vamos vagando en el último albor de la vida, sin la esperanza de dejar en la memoria de nuestros hijos, el sueño de seguir la mágica luz de las luciérnagas. ¿A dónde vamos? Y no lo pregunto porque no se mi rumbo, sino porque no sabemos a dónde nos llevan nuestras acciones. Debemos hacer alto, antes de que se nuble el corazón de nuestra madre tierra para que, en vez de cercenar árboles, sembremos conciencia en nuestras obras y así el desierto no se mude a los bosques. Dejemos de ser plaga y seamos como enjambre de abejas para construir la gran colmena y de ahí siga fluyendo el dulce milagro de la vida. Demostremos a las demás especies que el ser humano realmente razona sus acciones y aceptemos que el futuro nos dio alcance. Si no cuidamos nuestro mundo, este quedara estéril y aunque seamos millones en una gran extensión, estamos a un paso de ser la próxima especie en extinción. ¿A dónde vamos? nuestra madre tierra busca respuestas en los desiertos, en los ríos secos y en la germinación inconclusa de una semilla. ¿A dónde vamos? ¿te lo has preguntado?

La chispa de la vida. Somos esa chispa que soñó ser destello o la simple magia de la luciérnaga que con su fulgor busca el amor saboreando esa dulce consecuencia de sentir el alma impregnada por la luz de la vida. No sabemos si veremos la tierra prometida, esa donde se dice que el mar alarga su azul para pintar el ocre de un triste ocaso, pero sí… que debemos disfrutar de esta música celeste y pura que nos indica que el alma… no es un simple envase vacío, sino bullicio de inspiración gritando que aún en la brevedad de un latido… existe vida. Y aunque pienses que tarde o temprano el exilio te llevara lejos, atrévete a sin rencor vivir la vida, tendiendo lazos con abrazos, reviviendo momentos en los que se fundamenta tu existencia y siendo el báculo del ancestro que ya cansado intenta subir la montaña; para con ello ahuyentar la miseria de sentirte preso de ti mismo. Así pues, mientras el tiempo diga que la herida aun no es silencio y la algarabía de mi corazón desgaje uno a uno sus latidos, la vida seguirá existiendo incluso en un fragmento de día. Es por eso por lo que no me escondo en el silencio y la vida para mi es caída, impulso y avance; es aura y sonrisa para el que en un día gris me mira y fortaleza que abraza al que llora… la vida para mi es la más bella poesía, que tan solo en cuatro letras se puede leer, porque AMAR es la esencia de la vida.

Señora. Señora, fuiste ilusión de dos anhelos que gritaban con alegría tu nombre aun siendo proyecto entre sentimientos. Señora, viviste entre fabulas vestida de ingenuidad, forjando sonrisas inocentes con miradas transparentes rociadas de romanticismo. Señora, siguiendo una extraña sinfonía desnudaste tu alma y de un parpadeo surgió un río de emociones, con rápidos que corrían hacia un paraíso de ilusiones. Señora, de tu vientre fueron naciendo los motivos que dibujaban tus sonrisas en un océano de sueños. Señora, un día tu mirada se quedó sin nido y tu corazón de cristal sufrió una fisura, pero tu fortaleza dura como un diamante soporto cataclismos y en el producto de tu vientre encontraste nueva fuerza. Señora, solo tu fuiste capaz de detener el viento cuando este laceraba a tus hijos… señora, nadie puede despojarte de ese título, porque no forjaste solo tu castillo, sino también el camino de doce almas que trajiste al mundo. Señora, como el oro brilló tu alma noble que incluso el cielo te reclamó como estrella y aunque sobre tu ausencia siguen pasando los años, desde aquí te sigues viendo aún más bella, pues desde cielo, solo del alma se proyecta la belleza. Señora, tu nombre no es olvido en el vacío, sino profunda memoria en el alma es por eso por lo que siempre te pienso y me siento dueño de tus memorias sin que exista día en que no me sienta orgulloso de ser tu hijo. Señora, como tú… solo una en un millón.

Solo tú. Solo tú puedes pincelar una poesía en mi oído. Solo tú puedes extraer tinta de mi corazón, sin dañarlo. Solo tú puedes capturarme en tu mirada, sin sentirme preso. Solo tú puedes hacer que pierda la razón, cuando invades mis cinco sentidos. Solo tú eres capaz de capturar mi sombra, cuando nuestras manos cohabitan. Solo tú eres capaz de descifrar secretos en mis ojos, cuando los cierro. Solo tú eres capaz de sacarme de la realidad y darme vida en tu poesía preferida. Solo tú eres capaz de crear insomnio dentro de mi sueño y al despertar, soñarte despierto. Y solo tú fuiste capaz, de ser el deseo que se escapó de esa estrella fugaz, que paso rauda por mi cielo.

La sinfonía de tu cuerpo. Me gusta tomar tu cuerpo y tocarlo con mis dedos cual si fuera guitarra, sacarle melodías para formar una sinfonía, mientras busco el preludio del encuentro. Como olas de mar mis dedos van y vienen, y en un parpadeo descuidado te vuelves crepúsculo en mis ojos tras navegar en los acordes generados por nuestro apresurado respirar. Cuando por fin la melodía termina, se anulan los deseos Y los lamentos se suicidan cuando entramos en estado de hibernación y lo único que nos reactiva es el aroma que en forma de corcheas se pasea en nuestra habitación, alineadas en ritmos acompasados, contagiando a nuestros cuerpos llevándolos a una nueva danza en el que su principal característica será el contacto total.

La música para mí. La música para mí es como un rio de sensaciones que corre por mis cavernas auditivas y cae como cascada en el lago de mi alma. La música para mí es como hoja seca que durante su andanza con su crujir me platica las penas de un otoño nostálgico. La música para mí es como la brisa que despeina las copas de los árboles y la ola que se restriega con la rozagante playa. La música para mí es como viento que grita los nombres de las amazonas que con puntería certera dieron en el blanco de mi corazón. La música para mí es como la voz de mi amada que en el universo de mi alma se expande y aunque la distancia nos separe su prodigio mantiene unidas las resonancias de nuestros corazones. La música para mi…es el producto intangible que se extrae de un objeto inerte, pero vinculado a los sentimientos de quien plasma los arpegios…la música no es para nadie un profundo secreto, pues fluye del aire, la brisa, el rio, la mar, y el vibrar de los sentimientos; sin grandeza, pero con la capacidad de ocupar el espacio infinito de cualquier alma.

Detrás del horizonte A pesar de que el horizonte nos muestre un final; cuando lleguemos a él, nos mostrara un nuevo inicio. La vida está llena de principios y finales y entre más obstáculos ponga en nuestro camino más fuertes nos haremos. Si piensas que has llegado al final de tu carrera, es porque te estás dando por vencido, siempre al final del horizonte habrá un árbol donde descansar para luego seguir nuestra andanza. No te detengas, se cómo el cometa que confía en su larga cuerda y aunque sea en lento planeo sigue tu vuelo, el día también termina, pero siempre empieza uno nuevo, recuerda, las nubes solo se detienen a la espera de que un nuevo viento las impulse. Y sí crees que cruzar por la encrucijada de lo imposible no es tu meta, solo miéntele a tus impulsos; diles que todo anhelo es posible y que un paso lleva a cuestas al otro, abandona en el camino tu cansancio, todo está en no parar pues detrás del horizonte te darás cuenta que incluso la tierra logra alcanzar el cielo; igual la roca que rodando en el cauce del rio, tarde o temprano llegara al mar y al rodar solo se desgasta su herrumbre para luego buscar la playa anhelada. Sigue siempre adelante, mirando no al final del horizonte, sino a un nuevo principio de la vida!!!!!.

Esencia Me pierdo en ti Si yo te dijera Escribir escribiendo Búscame Lo que puede significar un No En la mitad de la noche

Mi obra maestra Pintaré tu cuerpo en poesía, detallando tus formas con frases que rimen con tu piel suave, coloreando tu pelo con el pincel que sabe camuflarse con la espiga del trigo, recitare las palabras más sublimes y dejaré que suban a lo más alto, para que a su regreso se posen en tus ojos e impregnen en ellos el color del cielo. Pondré alas a las letras de mis palabras cuando toque dibujar tus manos y así puedan volar en busca de mi cuerpo, y desde luego no quiero pasar por alto tus deseos, para eso utilizaré gotas de mi sangre para que sientas la necesidad de correr siempre por mi torrente y te des cuenta que por ti en mi la vida fluye. Una vez terminada mi obra maestra, te instalaré en mis aposentos para exhibirte solo a mis ojos, permitiendo solo a mis dedos tocar tu lienzo, pues solo así sabrás que eres el fulgurante óleo que le da color a mi vida.

Mi obra maestra Pintare tu cuerpo en poesía, detallando tus formas con frases que rimen con tu piel suave, coloreando tu pelo con el pincel que sabe camuflarse con la noche, recitare las palabras más sublimes que suban a lo más alto, regresen se posen en tus ojos e impregnen el color del cielo, pondré alas a las letras de mis palabras cuando toque dibujar tus manos y así puedan volar en busca de mi cuerpo, desde luego no quiero pasar por alto tus deseos, para eso utilizare gotas de mi sangre para que sientas la necesidad de correr siempre por mi torrente sanguíneo y sepas que por ti vivo, una vez terminada mi obra maestra, te instalare en mis aposentos, para exhibirte solo a mis ojos, permitiendo solo a mis dedos tocar tu lienzo, eres mi paisaje favorito.

Inscripción. Inscribiste tu nombre en el mío, volviendo inmortal ese minuto certero que forma parte del vibrar de mi historia donde patentamos nuestra promesa de amarnos. La cadencia que le has dado a mi vida viste a la melodía que sutilmente cimbra mis oídos cuando tu voz se derrite para fluir por el silencio. Inundaste mi alma con un eterno abrazo que no se da abriendo los brazos, sino con la revelación de la verdad que nos unió, esa verdad que antes era utopía disfrazada de ilusión que poco a poco se apoderó de mi destino; solo tú has logrado que el amor no sea metáfora, bienaventurado sea el libro sobre el que se escribió nuestra historia, que placentero será para él abrazar con sus hojas los renglones que escriben nuestra historia.