Ese caer silencioso de la nieve durante la noche para amanecer un mundo recién creado, intacto, sin huella alguna, salvo las del petirrojo que da saltitos y picotea en busca de alimento.

 Como ejército de inmóviles sombras, nítidas se recortan en la noche azul las oscuras siluetas de las encinas.

    Un momento de silencio total. Y de quietud. Ni vuelos. Ni cantos. Ni aire que cunda rumores. La vida detenida. Bajo el sol inclemente de agosto, los pastos secos y la impresión de abandono acentúan la imagen de desierto. Más aún cuando te encuentras el garabato de una encina muerta. 

    Lírico se pone uno cuando sale a caminar por la dehesa antes que asome el sol tras las sierras y apunta en su memoria poéticos sintagmas ‒delicada flor del alba, temblor de rosas, apacible son de esquilas‒, y ya en casa los traslada al papel en busca de unos versos, de un poema que acoja la belleza de estas primeras luces y músicas del día… Y la fragancia del hinojo al pasar por ciertas vaguadas...

 Oh, qué belleza de blancos y amarillos, de verdes, azules y rojos; de formas y texturas, de tallos, pétalos y fragancias. Espinos y amapolas, jaras, avenas y rosas silvestres, lirios, cardos, tomillos y cantuesos, aulagas, retamas, juncos y cañahejas. Álamos, moreras, acacias, encinas. El bordado de la primavera. En mágica sinfonía, sobre el rumor del agua río abajo, las arias y romanzas, los duetos de los pájaros en las zarzas y espesuras de la ribera. Y el zumbido de los insectos que revo

Acaba de llegar. Se ha posado en el extremo de la varilla de una antena de televisión. Ahí está. Es el mismo de estos días de atrás. Gira la cabeza a un lado y a otro. Agita sus alas, las plumas de la cola, hunde varias veces el pico en el pecho. Y finalmente se extasía en su perfil. Como posando. Como si supiera que lo observo desde mi ventana y que trazo en estas líneas su lírica silueta negra nítidamente recortada en el cielo gris húmedo del atardecer.  

Entre el verde nuevo de las hojas más altas del naranjo del patio, brilla el cuerpo negro, estilizado, de un mirlo joven. Con su pico amarillo corta una flor de azahar y vuela hacia una antena cercana, donde ella posa, coqueta, como ausente. Nerviosamente agita él los tiernos pétalos blancos alrededor del cuello de ella, hasta que al fin suelta la flor y los pájaros comienzan a frotar sus picos. Al cabo, él entona su garganta. Ella acompaña. Ahí siguen, en la antena. Emitiendo al mundo en ho

El gorrión, inmóvil allá en lo más alto del álamo desnudo. La corona blanca de la luna sobre los olivos. Las siluetas de las casas recortándose negras sobre un cielo azulón. Los almendros. Su flor. Su dulce perfume... Hasta las campanas de la iglesia tañen a silencio en este anochecer.

A veces la poesía, la belleza de la poesía, está en lo más elemental, en el solo nombrar lo que va saliendo al paso: los rosas y los azules del amanecer, las avenas locas del verano, secas, casi blancas, danzando en el primer frescor de la mañana; la gavilla de jilgueros que te precede en avanzada por un camino que serpentea entre viejas paredes de piedra, las quietas hileras de los tordos en los alambres, lo verde recién naciendo de la tierra, el viento del oeste cuando trae brumas de mar y las

Resisten con su viejo corazón los embates del invierno y del ardiente agosto. Guardan imágenes del trasiego de gentes hacia el norte y hacia el sur, el acento de lenguas remotas, la voz de olvidados dioses y reyes en la nada silenciosa ahora, en el polvo que se arrastra de cerro en cerro. Memoria de asolados esplendores, de arroyos caudalosos, de lluvias generosas, del relámpago y del rayo que desgaja las ramas y las devuelve carbonizadas a la tierra. Viejas encinas, nobles chaparros, dueños

 El agua, mansa, no el violento turbión de la tormenta que descarna las raíces; serena lluvia que empapa, que ni arrambla ni destruye, sino fecunda y vivifica.

 La luz limpia, refulgente, de las estrellas en el cielo negro de noviembre. Duerme el pueblo. Silencio. Poco a poco, luz a luz, la noche se va apagando. Clarea.  Solo Venus resiste con su brillo azul. Y el trazo apenas de la luna en creciente.

 Silenciosa, envuelta en grises se despide la tarde. En la habitación en penumbra arde una vela de sutil aroma a azahar. La llama se eleva inmóvil hacia las sombras: fuego eterno de la verdad, luz consoladora de la poesía, fulgordeslumbrante de la belleza.

 Mientras leo unos versos de Ezra Pound descubro, como si llevara un rato al acecho, emboscada, el reflejo de una media luna amarilla en el cristal rojo de la mesa. Levanto sorprendido la cabeza y miro por la ventana, y me voy tras las negras siluetas de los pájaros que revolotean por los tejados y por las copas de los olivos, sobre el fondo de rosas que el sol envía desde su ocaso. Versos. Luna. Luces. Vuelos.

 La niebla. El frío. La helada en los tejados, en las piedras, en la hierba de las cunetas, en los sembrados. Y poco a poco alzándose naranja el sol detrás de las sierras, su cálida lengua licuando la rociada. Y de nuevo los campos verdes, brillantes, como recién llovidos.

Bahia del Fangar, Deltebre (Tarragona)

Viaje a Laredo después de la pandemia. He evitado viajar sin haber estado vacunada. Fuimos a visitar a la hermana de mi marido y su sobrina. El día precioso. Fuimos a caminar por el paseo hasta el final. Comimos en el Restaurante el Pescador. Por primera vez en el comedor interior con todas las  precauciones. Visitar Laredo, me trae muchos recuerdos de mi vida pasada, ya que pesé muchos veranos y fines de semana esta ciudad.  Esta es una antigua foto del puerto antiguo sacada desde la  Atalaya.

Banco de Imagenes de ImageVF (Servi2, S.L. B62574215); Paisajes, Marinos, Foto número 21.

Banco de Imagenes de ImageVF (Servi2, S.L. B62574215); Popular, Gente, Foto número 55.

Banco de Imagenes de ImageVF (Servi2, S.L. B62574215); Popular, Gente, Foto número 51.