Radiante en blanco tu tersa corona, sobre la que se adelantan amarillos, protectores, los pétalos, en cuyo íntimo centro alientan tu ser y tu destino, inclinado tu rostro hacia la tierra, no por humildad, sino por fatal designio de la diosa, buscando tu reflejo en un abismo sin fin, oh, hermoso Narciso, delicada tela caduca, anuncias el fin de la tierra desnuda y los fríos vientos del norte, y anticipas el esplendor de una primavera que nunca más volverás a ver.

Bajo un cielo azul infancia, caminas en la mañana por la cinta agrietada de la carretera. Atrás va quedando el pueblo y un son de campanas. Ante ti, la lejanía de las sierras. La luna blanca, rezagada, navega tranquila allá arriba, y las cigüeñas planean rasantes los campos verdes del invierno. Dispersas acá y allá, fragantes de amarillo, estallan las mimosas.

Toda la luz de la mañana en el almendro en flor.

 Las sierras en malva. La vieja torre de Pedroche asomando en la lejanía sobre el encinar. Bandas de niebla en las vaguadas. El sol pálido de invierno derritiendo la helada, formando miles y miles de diamantes relucientes entre los sembrados ya verdes. Un milano se deja llevar en círculos allá arriba. En lo más alto de una retama, la tarabilla ofrece su pecho rojizo al sol. Sobre los tejados del pueblo el humo de algunas chimeneas se eleva sereno y acaba disolviéndose en el azul de la maña

 Qué hermoso este caer de la noche en melancólica sinfonía de azules y naranjas, de grises, blancos y morados en las nubes. De verdes en la tierra. Conforme avanzo por la carretera ‒últimos trasiegos y cantos de los tordos en los altos alambres, de los gorriones en la fronda de los olivos‒, los colores van uniformándose rápidamente hacia el gris plomo, que termina fundido con el negro de la noche cuando llego a casa.

A la luz limpia de la mañana de enero, silba un tordo solitario en el caballete del tejado vecino. Pronto acuden a su llamada tenores y barítonos de la vecindad, maduras divas de huertos recoletos, esbeltos gorriones, que mezclan sus voces y llenan el momento con una improvisada y gozosa y bellísima sonata… Hasta que algo invisible enmudece sus gargantas, baten alas, alzan súbito el vuelo y se pierden en bandadas entre el azul frío. Agradecimiento por esa armonía que amansa el corazón más asaet

 A la luz limpia de la mañana de enero, silba un tordo solitario en el caballete del tejado vecino. Pronto acuden a su llamada tenores y barítonos de la vecindad, maduras divas de huertos recoletos, esbeltos gorriones, que mezclan sus voces y llenan el momento con una improvisada y gozosa y bellísima sonata…. Hasta que algo invisible enmudece sus gargantas, baten alas, alzan súbito el vuelo y se pierden en bandadas entre el azul frío de la mañana…

Paseando la mañana por caminos entre la niebla, recordé al hombre del poema de Baudelaire que recorre el templo de la Naturaleza reconociendo símbolos y correspondencias entre olores, colores y sonidos. Materia y espíritu, realidad y ensueño se explican uno a otro, se iluminan mutuamente. La niebla circunscribe el alrededor más inmediato de las cosas ‒un árbol, una casa, nosotros mismos en medio de un camino‒, las aísla como si más allá de sus confusos límites solamente existiera niebla y más n

Tarda en morir la luz. Se resiste el día a perder los colores: el ocre de los pastos secos, las gamas del azul entre las sierras y el cielo, los verdes de las higueras, los granados y los olivos; las hojas blanquecinas, translúcidas, de las avenas locas. Un lento apagarse hasta que aparecen las primeras estrellas para darle confianza al día, a la luz que se extingue, como diciéndoles que no se preocupen, que ahora ellas, las estrellas, derramarán su luz sobre los campos, y estos lucirán hermoso

Paso a paso te acercas a la luz ‒delicado fulgor, anaranjada claridad‒ entrevista más allá de los jóvenes chaparros que bordean el camino. Al coronar un recodo en suave pendiente se abre el hermoso panorama, el amanecer de la dehesa, el inmenso bosque bajo un azul rayado por las estelas de los aviones. Lento madura el tiempo en la copa de las encinas.

 Las rosas del alba perfilan las crestas de la sierra… La luz se hace oro con temblor de brisas en las hojas de los álamos. Gorriones en bandada buscan grano entre la mies segada. Tórtolas y golondrinas vuelan sobre los campos dorados. Las encinas beben luz.

A las ocho de la mañana la luna llena luce hermosa en el cielo azulón del amanecer: un luciente disco amarillo, aunque no calienta ni crea sombras en la dehesa. Al otro lado del mundo, con delicados lilas y naranjas, se anuncia el sol naciente: poco a poco va fraguando el oro en la copa de las encinas; su cálido beso baja tibiamente por el tronco y le saca los colores a la tierra, adormecidos bajo el manto de la helada: el ocre del camino, el verde del musgo, el gris manchado de las piedras, el

 Las rosas del alba perfilan las crestas de la sierra… La luz se hace oro con temblor de brisas en las hojas de los álamos. Gorriones en bandada buscan grano entre la mies segada. Tórtolas y golondrinas vuelan sobre los campos dorados. Las encinas beben luz.

Paso a paso te acercas a la luz ‒delicado fulgor, anaranjada claridad‒ entrevista más allá de los jóvenes chaparros que bordean el camino. Al coronar un recodo en suave pendiente se abre el hermoso panorama, el amanecer de la dehesa, el inmenso bosque bajo un azul rayado por las estelas de los aviones. Lento madura el tiempo en la copa de las encinas.

Tarda en morir la luz. Se resiste el día a perder los colores: el ocre de los pastos secos, las gamas del azul entre las sierras y el cielo, los verdes de las higueras, los granados y los olivos; las hojas blanquecinas, translúcidas, de las avenas locas. Un lento apagarse hasta que aparecen las primeras estrellas para darle confianza al día, a la luz que se extingue, como diciéndoles que no se preocupen, que ahora ellas, las estrellas, derramarán su luz sobre los campos, y estos lucirán hermoso

Recortadas sus siluetas en el contraluz del anochecer, posando ahí abajo, en el caballete del tejado unos, más arriba aquellos, ala con ala otros, en grupos de cuatro o cinco, ajenos ya al azar del vuelo y las galerías del aire, semejan los tordos vivo pentagrama en los cables de la luz, sobre las tejas rojas y en las antenas de televisión, y quisiera ser uno prodigioso músico, mágica batuta de esas notas-pájaros y acunar con su hermosa melodía la noche que llega.

El sillón junto al fuego. Unos sorbos de whisky. Chopin de fondo en la tarde. Un libro con historias y versos de muy lejanas fechas. Limpio el anochecer al otro lado de la ventana. La luna azul de noviembre bañando el pueblo… Al caer la noche, una luz cálida, invisible, se abre camino dentro de ti.

Recortadas sus siluetas en el contraluz del anochecer, posando ahí abajo, en el caballete del tejado unos, más arriba aquellos, ala con ala otros, en grupos de cuatro o cinco, ajenos ya al azar del vuelo y las galerías del aire, semejan los tordos vivo pentagrama en los cables de la luz, sobre las tejas rojas y en las antenas de televisión, y quisiera ser uno prodigioso músico, mágica batuta de esas notas-pájaros y acunar con su hermosa melodía la noche que llega.

El cazador Orión, la hermosa Venus y la lejana Andrómeda, Selene en plata creciente, brillando limpias en el azul oscuro de la madrugada… Oh, la belleza de lo que he visto cuando he bajado a prepararme un café y he mirado al cielo, me ha traído los versos de fray Luis de León ‒Cuando contemplo el cielo // de innumerables luces adornado…‒, y la razón que lo asistía al desearnos una vida más plena y auténtica, lejos de las vanas sombras tras que andamos en esta cárcel de la materia, del dinero y d

 El corazón de las encinas no es madera, sino tiempo.