«Ama a quien te mire como si quizás fueras magia» Nos decía Frida Khalo. ¡Y cuánta razón tenía!. Qué bonito (y necesario) encontrar a alguien capaz de apreciar el diamante en bruto que albergas en tu interior… Qué importante es hallar a nuestro Pigmalión o Pigmaliones particulares, esas personas que pase lo que pase, siempre creerán en nosotras y nos mirarán como si fuéramos el ser más maravilloso que ha poblado la faz del planeta. Pigmalión en el mito La historia de Pigmalión, la cuenta Ovidi

Habla de la perdida de un amor

Conjunto de poesías escritas en prosa libre, poemas de amor y desamor

Brilla el sol, florece el azahar… Sevilla. Era Sevilla. Ese abril resplandeciente que ofrece su mejor estampa … ya no es mi primavera. Mi primavera son los días en los que se olía de lejos su perfume, se veía la luz tras la ventana -esa ventana-, y son también los días que prometían que todo se acababa. […]

Hola, Papá… Ha llegado la hora de las confesiones: Mi vida sigue siendo un desastre. No sé  si te importa un huevo, pero me dijeron que una vez preguntaste por mí y… bueno, pues eso, que sí, que todo sigue igual. En realidad no. En realidad nada sigue igual. Todo es diametralmente diferente. Yo no […]

En el versículo desértico del libro de las horas, un texto sin título,  escapa a mi retina adormecida. Letras oscuras persiguiéndose desnudas, hambrientas, absurdamente insaciables, crueles y ambiguas. Se crean cadenas rítmicas donde el tiempo ocioso  transcurre sin tregua, entrelaza un suspiro Y sigue… Y rueda… Y encierra… Mientras tus palabras brillan, nutren de luz, infunden. Vibran. Tú, siempre tú, tangible materia de labios deseados que emerges sincera de un sueño an

Permanezcamos aquí, unidos una vez más. Desnudos del tiempo y omitidos por la historia. Cuerpos olvidados en el laberinto de las horas, tendidos entre el cielo y la tierra. El horizonte es nuestro guía, testigo existencial de amaneceres compartidos, de poesías amalgamadas baja la lluvia y de íntimos delirios de alas devastadas. A un lado, quedaron tendidas las armaduras oxidadas, inmunes, esparcidas y sin voz, descarnadas sobre la hierba húmeda, en dúctil vulnerabilidad despojada. Tan frágiles