—¿Qué buscas? —No lo sé. —Y por qué insistes. Déjalo. Abandona. Acaso no ves cómo te desborda el caos. Cómo en esta batida lo único que encumbras es perdición y desaliento. —Debo seguir, necesito hacerlo.     En el crepúsculo acontece una turbia fisura, incómoda. Dañina.   Convulsa en el recuerdo de aquella noche fría, se desgarra en el lamento. Recluida.   Como mártir anhelante balbucea ruegos, dispensas contradictorias. Condena.   En el soberano des

  ‘‘Mi casa es la escritura la habito como el hogar de la hija descarriada la pródiga la que siempre vuelve para encontrar los rostros conocidos el único fuego que no se extingue’’ Cristina Peri Rossi Han pasado dos días de la comunión, devota peregrina, incrustada desde inicio en el catolicismo, pocos días más tarde renegaría, se encolerizaría, pero entonces ahí persevera en la creencia. Regalos. Diarios. Tantos que parecen cedidos como una clonación de estampas. Garabatos, pal

  ‘‘Cúrala de eso. ¿Acaso es que no puedes dar alivio a una mente quebrantada, arrancar las raíces del dolor de la memoria, erradicar la angustia escrita en su cerebro y, con un dulce antídoto de olvido, liberar el triste pecho de esa peligrosa materia que le oprime el corazón?’’ Macbeth   Silencio. Perecieron los gritos, reproches, juicios paralelos, bofetadas, etiquetas. Vergüenza. No quedó nada. Exiliados, como portadores de un mal ponzoñoso, en tierra de nadie. Se mastic

—¿Recuerdas aquellos lazos? —¿Cuáles? —Los de las festividades y travesuras. —Ah, qué tiempos.   Se arranca los lazos que solo se pone para la foto escolar o un domingo festivo, desecha de una patada aquellos zapatitos brillantes que visiona como ortopédicos. Encauzándose en la osadía, confabula con un par de amigas. Ata lazo a lazo, con algo de nervio, sospecha de ser descubierta, a la riña de su madre, hasta crear la cuerda perfecta, la que con sus manitas lanzará desde la ventana a l

He vivido cediendo terreno hasta quedarme con el necesario —un área invicta, de nadie, que un desconocido reclama. Rafael Cadenas Luz que se achica cada vez que se exhibe. Amargura. La indigencia conspira, la tradición no merodea contemplativa. La bravura repudia, alterna entre la costumbre y la basta esperanza de un todavía. Lástima de sí misma. Remoto, donde se le incrustó genéticamente como un comportamiento válido. Egoísmo, no de otros, no. Necesidad de cariño. Hambre por ser u

  Juegos de cartas, paseos, historias interminables, el dominó, más historias. Un amor inmenso el que lo rodeaba. Un querer que se resquebrajó, devaluó convirtiéndose en algo hediondo, barato. Como el as de bastos del inicio rompió algo bello para transformarlo en olvido. No te perdoné, no, y no porque me rompieras el corazón aquel día 7, sino porque se lo rompiste a ellos. Y aun así, cerré los ojos, permitiendo que existiera un día 8. Por ellos mi hermana y yo hubiésemos nadado en lava. El últ

  En el romper de la noche cuando la mente abandona el cuerpo, cuando la ilusión te abate, cuando la sombra es bella, con el clamor del viento se levanta mi espíritu en busca de pérdida y salida. Sentimientos.   Camino, ve andando, volviendo a vivir viejos tiempos, siempre más allá del propio recuerdo y sin quererlo, te abate el sueño tras la jodida e innata presencia de tu espíritu interno.   Manuel Maria Garza Salguero

  ‘‘La mujer ha alcanzado la perfección. Su cuerpo Muerto tiene la sonrisa de la consumación, Lo ilusorio de la fatalidad griega Fluye por los pliegues de su toga, Sus pies Desnudos parecen decir: Hemos llegado tan lejos, se acabó.’’ Sylvia Plath   Retrospección. Evoca una imagen, se descubre jugando, creando una familia imaginaria. Un peluche, una muñequita, complementos. Aquí, allí, todo en su sitio. Delicadeza. El orden lo es todo. La otra cara, más severa, la niña es adu

  Días que añaden otros. Amanecer perpetuo. Pliego de apego. Pasado que se mezcla en este ahora, en su tardío ayer. Un columpio oxidado, intransigente, inmune al tétanos. Fuentes en las que se chapoteaba con risas que nacían de las vísceras. Con una butaca mugrienta y cuatro ramas se crearon los primeros hogares. La suciedad no impelía. Salvajismo. Travesías a la riera, sintiéndose ricas al hallar pirita. Crepúsculo eterno de verano, pureza. Andaba todo plagado de retama, de anhelo. Tardes qu

  Surca contrita. Mirada lejana asfixiada en olas de lamento. Menosprecio. Fe errante. Condescendencia de mandatarios internos, amonestación que rompe el hilo trazado. Gratitud socavada. Creencia de escasez, réplica constante, misericordia no requerida, pero a retazos suplicada. Obsoleto. Reiteración consciente de afirmación para validar, ratificar, preservar. Confiar. Cumbre gestada en el desconcierto. Aleatorios embates, naufragados, desdibujados ante la deshonra de su portadora. Disculpa

  Quebranto retorcido, imperio agasajado, entregado a la desolación de su gobernante. Suma de restos mutilados. Batallas que subsistieron arbitradas, asentadas entre luces templadas. Promesa osada que brinda aliento en el lejano salto. Fugaz victoria. Silencio. La absolutez ha hecho acto de presencia. No existen risas, no, tampoco llantos, no. Un pitido lejano. <<Beep, beep, beep>>. Vacío. La nada. Expiración presagiada. <<Shhh>>. No hay ahogo, ni emoción. ¿Qué queda? Revulsión. Ensayos falli

  —¿Y tus sueños? —¿Cuáles? —Los que un día imaginaste.   Ya no residen, terminaron relegados, abandonados en la inexistente supervivencia. Frustrados ante el desenlace de la vida, camino imaginario de un ayer lejano e inconexo. En el que un duende miró a través del bosquejo y se carcajeó sabedor de la realidad en la que se amparaba. Sigue, sigue y corre que no llegas. No estás preparada, pero debes perpetuar. Las prioridades se manifiestan en la necesidad. Aprenderás, bajarás la cabez

  Amor. Regocijo de aquel que lo posee, del que en cada quejido ha formado parte la vida. Manos chiquitas, medianas, grandes, unas almendradas, otras níveas, cogidas ante el estoicismo, sujetas en el tiempo. Evocaciones impares, vivencias idénticas. Épocas pasadas. Ayer, hoy, mañana. Siempre. Cobijada en las sombras se siente alcanzada, segura, respira. Concibe que nada acontece que su realidad es aceptada, no mora el secreto, comprensión de aquellos que se miran y se ven. Ojos francos. Tra

  ’’Escribir es también no hablar. Es callarse. Es aullar sin ruido. ’’ Marguerite Duras   Husmean miles de frases inconexas. Libretas de hojas en blanco, en cuadrícula, notas del antes con esbozos sin sentido, gritan; aquí, aquí, persiguen como claros intentando emanciparse de sus sombras. Escapar. <<Déjalas ir, salir, libéralas, libérate>>. La voz tan a menudo acallada, prisionera; exige, murga, aporrea hasta que por una vez logra la no rendición. Lucha fervientemente. La impotencia pi

  ’’Me preguntaba si mi sonrisa era tan grande como la de ella. Tal vez es igual de grande. Pero no tan hermosa ’’ Louisa May Alcott   Corretea sobre los tablones de madera, danza sobre ellos como una experta en claqué, `clac, clac, clac, clac’. La mujer hermosa de pelo azabache, trenzado como una princesa de cuento, le prepara una cajita de latón, de galletas, las que guardaban auténticos tesoros con algunas moneditas. Pero ella, avispada, cuando el miedo no vegetaba, pero si un firme co

  Mudez resentida que no consiente expresar las condenas que acaecen, verdugo que goza del dolor que impregna sus armas. Paralizada ante el agravio, asevera desprotección, descarrío, cautiverio. Trazos de un día atrás que pobremente logra descifrar, lucidez entorpecida por lo que conjetura como recuerdo. Llanto que acompaña al desencanto, descarnando, inconexo. Enfado, rabia, preguntas que nunca lograrán tener respuesta. Con un hilo de voz, quiere, necesita expresar, gritar, patalear ante

  ’’ahora en esta hora inocente yo y la que fui nos sentamos en el umbral de mi mirada’’ Alejandra Pizarnik   Murmuran que nada tengo, que la escasez exhibe severa, ¿Cuál? Decidme, ¿cuál? Yo que anido en esta cocina, agasajada en plenitud. Virtud de aquel que nada obliga porque todo posee. Entrañas que nutren el alma, cubriéndola, amamantándola desde su cuna. Estos pocos metros lo son todo. Con su sofá rojo de piel pegajosa como abrigo, el pequeño fogón donde la leche hierve nata

  "Si puedo evitar que en un corazón sufra,  no viviré en vano;  si puedo aliviar el dolor en una vida,  o sanar una herida  o ayudar a un petirrojo desmayado  a encontrar su nido,  no viviré en vano" Emily Dickinson   Escondida en las profundidades del encogimiento, no vislumbra la realidad semejante del resto. Obcecada en la terquedad de su propia verdad, persiste en crear una mentira donde otros perciben hábitat. Silencio que solo distingue fábulas, menosprecios y fiereza.

  "Nunca vi a un animal salvaje sentir lástima de sí mismo. Hasta el más pequeño pájaro caerá muerto de una rama sin haber sentido jamás lástima de sí mismo" D.H.Lawrence     Ruge. Brama ante el dolor que cierne la noche entumecida, en el llanto de un alma despedazada. Muñeca que se asfixió en su rotura, desdibujada entre el pasado y los sueños incompletos. Inocencia incomprendida, silencio cruel, lágrimas que se evaporaron. Asfixia que derriba una realidad prohibida. Miedo, siempre él,

Cuando no puedes dejar de pensar en una persona y tienes la necesidad de verla y hablar con ella todo el rato