Relato con poesía

Poesía sobre un amor ficticio entre dos Robots/Ordenadores

  "Si del valle no saliera el ruiseñor con su canto, ¿quién sabría decir si llegó la primavera?". A Bastiam. Lunares de nuestra vida He dibujado un lunar color ciruela en tu mejilla dorada y sincera. Te pinté graciosas hileras de lunares a modo de bigote al estilo de Orwell, para ver si te rebelabas..., o sonreías... Encontré tu foto de ayer, eclipsada estaba entre los recuerdos de esta mañana triste, junto a un viejo ejemplar de Romeo y Julieta que tú me regalaste, con las hojas ya libres.

La poesía es emoción, reflexión honda y multidisciplinar en su escenografía. Valga como ejemplo esta imagen que une naturaleza e historia. Al fondo el Castillo-Parador ubicado en la zamorana localidad de Benavente, cruce de caminos y lugar hospitalario, punto clave en la peregrinación a Santiago y aposento de singulares templos. Merece una visita pausada que […]

Te recuerdo tal como eras entonces,  tal como ya no eres. Te recuerdo tal como te quedaste en mi memoria. Esa que ya no es la que fue,  esos que ya no somos. Te recuerdo. Nos recuerdo. e imagino un pasado que nunca tuvimos, y vivo un presente que nunca tendremos. Me gusta hacerlo. Imaginar nuestras vidas paralelas, el qué hubiese pasado... Planeo "y sis", y me pierdo en historias que nunca sucedieron. Y no,  no es que con el tiempo me arrepienta de haberme alejado. Y no,  no es que no est

  "Si del valle no saliera el ruiseñor con su canto, ¿quién sabría decir si llegó la primavera?". A Bastiam. Lunares de nuestra vida He dibujado un lunar color ciruela en tu mejilla dorada y sincera. Te pinté graciosas hileras de lunares a modo de bigote al estilo de Orwell, para ver si te rebelabas..., o sonreías... Encontré tu foto de ayer, eclipsada estaba entre los recuerdos de esta mañana triste, junto a un viejo ejemplar de Romeo y Julieta que tú me regalaste, con las hojas ya libres.

Imagen de  https://pixabay.com/es/users/elg21-3764790/ "Riamos y creemos nuestra dicha para burlar las sombras de la tierra..." P.B. Shelley Nuestra calle Volví a nuestra calle, nuestra casa ya no estaba en pie. En realidad ya no había calle, aquí y allá trozos de pupitres, paredes, muñecos sin cabezas, hojas sin pintar. Aire. Volví a nuestra calle cuando el sol ya no la calentaba, sin pájaros, sin sus árboles gloriosos, sin el bullicio de los compañeros al salir del colegio, sólo cenizas en