A mi prima,
Tu roto de costilla
el trozo que no cuadra,
el arreglo que Dios sabe aquel día,
intentaste trece veces.
Y trece decían, es mal número.
¡Ponle catorce, no lo dejes!
Aunque sea, para que no se diga
y acabes con el desbarajuste.
Y si no,
tira de sacos.
De los de dormir,
no malpienses,
de tuercas,
de tornillos varios.
Con los que te sobren,
mándame en un sobre,
-los clavos-
Si tú no has podido,
yo ni me molesto en intentarlo,
otro trasto roto
que cualquier día tiro.
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