Voy a aprovechar la propuesta del reto Préstame tus palabras para publicar esta semana un par de artículos sobre microrrelatos, a ver si así de paso os animo un poco a que participéis.   “Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí”. Este microrrelato, escrito por Augusto Monterroso en 1959 y titulado El dinosaurio, fue […]

Conozco un libro de tapas duras, de piel, y que se titula “El libro de las sonrisas”; las hojas son de buena calidad, bastante gruesas y lleva un marcador verde, entre sus páginas. Es un libro normal, salvo porque sus … Sigue leyendo →

Veintiséis Tan joven y tan consumido. Por mi mente pasea un número; tranquilo y solo. Es toda suya y lo sabe, eso le entristece, desea estar con ella. Veintiséis se llama, veintiséis son los otoños, primaveras, veranos e inviernos que nunca podrá disfrutar. Veintiséis vueltas al sol habría dado, veintiséis miradas al pasado y veintiséis felices días que nunca tuvo. Veintiséis es más que un número, es un ser, un recuerdo, un jamás te olvidaré, son las velas que nunca soplará, es la edad que deb

Caja mágica – 250 palabras La cocina estaba a oscuras. El anciano se dirigió a la nevera y tomó un vaso de agua. Hacía años que le costaba dormir bien por las noches. Salió al patio a contemplar la noche fresca de finales de verano. Se sentó en la mecedora y encendió su pipa. Qué […]

María escuchaba con atención la historia de su abuelo. La imaginación de ambos crecía a medida que el abuelo encontraba las palabras necesarias para sorprender a su nieta. Al arroparla, y darle un beso, pidió que dejara a Cleto escondido … Sigue leyendo →

Los primeros rayos de sol comenzaban a calentar la arena de la playa. Ambos permanecían sentados con las olas del mar jugando a sus pies y las revoltosas gaviotas gritando en busca de comida. Parecían felices. Ella le sonreía, él … Sigue leyendo →

Abres los ojos, oscuridad. Intentas respirar, pero el oxígeno se ha vuelto piedra, rasgándote la garganta mientras baja a tus pulmones. Tus piernas no te responden, no eres capaz de pensar con claridad. Estiras los brazos buscando una pequeña esperanza, ¿Y qué encuentras? -Hola, ¿Me buscabas? Soy la rechazada, la marginada, nadie me quiere consigo. Soy la Nada, y seré tu fiel compañera a partir de ahora. Intentas gritar, y de tu garganta sólo sale un nombre... Su nombre: Libertad. ¡Pobre Liberta

Un fulgor metálico y dorado reverbera en el cielo de la ciudad. Un brillo viscoso que está por todas partes. Latón que envuelve la urbe, desde el cielo y el suelo. Los transeúntes llevan incrustado ese resplandor en la cara, en sus impermeables, en sus sobretodos y hasta en los paraguas desplegados. Se pega y cala en cada pequeño detalle de la plaza. El suelo pulido es un espejo lleno de cuerpos ambulantes que escupe ese reflejo amenazador, como un alma dormida, como un caminante muerto.

     Artista gráfico: Ainhoa Núñez Reyes  El drama del desencantado ...el drama del desencantado que se arrojó a la calle desde el décimo piso, y a medida que caía iba viendo a través de las ventanas la intimidad de sus vecinos, las pequeñas tragedias domésticas, los amores furtivos, los breves instantes de felicidad, cuyas noticias no habían llegado nunca hasta la escalera común, de modo que en el instante de reventarse contra el pavimento de la calle había cambiado por completo su concepción

¡Buenas tardes, queridos lectores! Siento, de verdad, siento muchísimo no poder estar últimamente por aquí ya que, siendo franco, no tengo todo el tiempo que me gustaría para poder escribir. Pero supongo que eso se solucionará dentro de dos semanas (espero) y podré volver a subir las cosas a su tiempo e incluso hacer cosas nuevas. Por lo que, hasta ahora, casi que sólo he escrito algún que otro microrrelato y vía Twitter o para algún concurso y demás (¡Ah! ¡Y gané uno, organizado por Bentaya! P

¡Buenas tardes-noches, queridos lectores! Hoy es traigo un microrrelato escrito hace algo de tiempo el cual dejé a una compañera de clase que no sabía en que basar una redacción, pero bueno, eso son otros temas. También he de decir que, para los que venís del Salón del Cómic de Barcelona hasta aquí, el inicio de los cuatro finales lo colgaré en un par de semanas (lo bueno se hace esperar, suelen decir) y para los que no pudisteis asistir, he de decir que en éste repartí algunos panfletos con re

Caminó unos pasos y tuvo que sacarse los zapatos, porque se le llenaron de arena. El suelo de la Luna era blando y sus pies se hundían hasta los tobillos, en el polvo, mezclado con la roca triturada. Nada de esto la sorprendió, ya que eran datos harto conocidos, desde los libros de la escuela. Observaba con placer las alargadísimas sombras que, hasta el más pequeño montículo proyectaba sobre el suelo, cuando de pronto divisó una sombra distinta, recta y delgada. Caminó hasta donde ésta se origin

El anciano apoyó todo el peso de su nostalgia en el bastón que manejaba con su mano derecha. Estaba parado en la esquina que lo había visto nacer. Volvía a su pueblo, después de cincuenta años de ausencia. Su mirada buscaba y rebuscaba en su memoria, pero las imágenes allí guardadas no se correspondían con lo que tenía adelante. La plaza... ¡La querida plaza! Aquellas casas, algunas de dos y tres plantas, que se levantaban frente a él, parecían traslucirse, para dejarle ver el espacio que había

CONMEMORACIÓN El 8 de Marzo amaneció sereno. Un sol dorado se encaramó a una leve bruma tempranera, para asomarse al camino —ascendente y rutinario— que lo llevaría hacia el mediodía. La mujer acalló a tientas el pitido invasivo del despertador, y, saliendo de quién sabe qué sueños, se dispuso a enfrentar una nueva jornada. Con los minutos contados, para el aseo y un minúsculo desayuno, salió a la calle para alcanzar apenas el ómnibus que la llevaría al trabajo. Una hora después, su silueta se a

Ha sido una tarde de mucho calor. Al anochecer, se levantauna brisa fresca, pero en el interior de las oficinas, el aire continúa pesado,húmedo, tibio. Me siento frente al escritorio y tomo mis hojas en blanco. Quisiera tener la facilidad de muchosescritores, que cuando deciden escribir algo, lo hacen y listo. Nada de luchasinfructuosas con la inspiración, ni llamadas estériles a las Musas. Miro hacia el fichero, donde las tarjetas de los empleadosde la fábrica asoman, ordenadas, como teclas o p

Salió corriendo a la calle, con el pelo mojado, recogido enuna trenza, y el uniforme escolar puesto a medias. Cuando el ómnibus se detuvoen la parada, a ella le faltaba media cuadra para llegar, pero el conductor laconocía, y se entretuvo un poco, para darle tiempo a alcanzarlo. Cuando logróubicarse en un asiento, soltó el aire de sus pulmones y terminó de arreglarsela ropa. Miró, distraídamente, por la ventanilla. Sus ojos de ama de casa ya nodescubrían belleza en aquellos paisajes habituales,