200505 Leño con ojos se disfraza como hombre, sin su cerebro.

La casa roja La casa roja se ve tras la ladera derruida y solitaria. Aquella joven, a la que tanto amaba, atrás dejó su raza.

Pueblos sin vida Pueblos en ruina por las llanuras de España ¿dónde quedan los recuerdos de la gente que los habitaba? Historias pasadas, huellas en el olvido, esclavo sumiso de sol a sol para llevar pan a los suyos. Lucha perdida. Hambre, fatiga. Fugas al viento de las ciudades que se tragaron aquellas vidas.

A pesar de los males A pesar de los males que nos depara el destino, la vida, sin cesar, sigue su camino.

Tras las palabras, estabas tú Me levanté y con paso lento, meditabundo, como el que no sabe lo que se trae entre manos, me acerqué hasta la cómoda. Tras un aletargado suspiro, detuve mi vista sobre la caja de madera. La tomé entre mis manos y saqué el cuaderno en el que solía escribir sobre mis cosas. Contuve el aliento. Lo abrí. Y allí, tras aquellas garabateadas palabras, estabas tú, con tu sonrisa, con tu alegría con tus besos y tu mirada. ¡Siempre tu mirada! Allí, tras aquellas palabras garabateadas, estaba la vida que fue nuestra vida, estaba el mundo que fue nuestro mundo, y estaba la luz que se apagó de golpe para convertirse en mi vacío, cuando se cerraron tus ojos, para siempre, ante los míos.

La lucha permanente contra el conformismo debe ser nuestra pauta de conducta.

Canto a la vida Amaneció y, por primera vez, apartó sus alas para ver, y miró, con ojos asustados, aquella parte del bosque en la que le tocó nacer. Intuyó un mundo de peligros y temió comenzar su vuelo por miedo a perder la seguridad que encontraba en la quietud. Pero siguió su llamada natural y, en aquella primavera silenciosa, batiendo sus alas multicolores recargó de néctar sus fuerzas y, tras el aroma de las flores, comenzó a vivir la mariposa.

Perdimos vientos y aguas Perdimos los vientos de marzo y las aguas del mes de abril, se nos vino encima el mes de mayo y sin pregones del alguacil, que levanten nuestra veda, aislados seguimos en este cubil. Obedientes y cabizbajos, de una manera servil, hacemos lo que nos mandan y nos ponemos de perfil esperando a que se nos libere de esta encerrona tan vil.

Ilusiones vanas Era mi deseo dártelo, y, cuanto me pediste, te di. Por eso, en mi simpleza, con un poco de afecto, soñé. Pero no me llegó un te quiero, ni un beso, ni una caricia, ni una sonrisa, ni un abrazo. Todo fueron ilusiones vanas que se esfumaron en nada, y nada es lo que puedo pedir, pero, por poco que fuera, al menos, yo esperaba algo de ti.

Tenacidad Pasaba las horas intentando montar aquel rompecabezas. Era un niño tenaz, de esos capaces de enfrentarse a una tarea e insistir hasta terminarla. El puzle era como un laberinto imposible para su edad. Su padre, sentado frente a él, mientras le pedía que abandonara aquel suplicio, vio que la luz del sol seguía clara y brillante a través de los ojos del niño. Estaba empeñado en lograr su objetivo. ¡Lo conseguiré!, respondió su hijo.

A la caza Otoño. Mientras el campo cambia sus colores yo camino sin rumbo entre las piedras. Navaja en mano. A la caza. ¡Vaya! ¡Parece que va a llover y no traigo paraguas! El aire frío contra la cara. La mirada fija en el suelo. Con la cesta en una mano y navaja en la otra, voy a la caza de la silvestre seta de cardo.

¿Poema corto o largo? No tiene por qué ser corto ni tiene por qué ser largo debe tener el tamaño justo que sus versos le van dictando.

Gotas de lluvia Así como la Tierra es una diminuta partícula de polvo en comparación con el infinito universo que nos rodea, ante la inmensidad del océano, por muy grandes que nos creamos, no somos más que esas minúsculas gotas de lluvia que caen sobre el agua y se pierden en el abismo de sus profundidades.

Tres autores, tres estilos, un poema. García Márquez, Albert Camus, Richard Bach “Cien años de soledad”, atrapado por “la peste”, no matarán mis “ilusiones”.

Laureles de miseria El tesón es su riqueza. Sin escusa o por sorpresa, aparecen las palabras que iluminan al poeta. Se despiertan los laureles prendidos de su cabeza y van surgiendo los versos, despacito, letra a letra. Verso a verso, despacito, sobre el tejido de seda blanco, va diseminando simiente mientras se forja su canto. Escribe y mientras escribe, deja vibrar sus penas batiendo sus propias alas sin reparar en su miseria. De sus sueños se alimenta, sobrevive de sus poemas y persiste en su tarea abrazando sus carencias. Aunque alcanzase la cima, al plasmar un superventas, ¡jamás se ha visto a un poeta enriquecerse con sus letras!

Haiku 200424 Deja al destino que se encuentre contigo en el camino.

A mi padre, palabras de despedida. Este maldito virus te alejó para siempre de nosotros, tus hijos. La soledad fue la única compañía durante tus últimos seis días de vida. No tuvimos la oportunidad de darte un beso de despedida, ni dedicarte unas palabras de consuelo, ni pudimos darnos un abrazo los hermanos, ni pudimos llorarte en compañía, ni pudimos enterrarte donde deseabas. Aislados, encerrados en nuestras casas, tan sólo unas palabras de aflicción telefónica nos fueron concedidas. El dolor y la pena nos embarga desde este cautiverio que vivimos, pero llegará el día en que se abran las puertas y podamos, por fin, reunirnos. Y nos juntaremos en tu recuerdo y recuperaremos los abrazos perdidos y saborearemos la sal de nuestras lágrimas y recordaremos los momentos vividos y, finalmente, podremos descansar nuestro pesar cuando depositemos tus pobres restos en el lugar elegido. Queremos que sepas, padre, que el silencio de tu muerte solitaria permanecerá por siempre en nuestro recuerdo.

Haiku 200425 Déjame bordar mis versos con palabras para tus besos.

Voces Sonidos de voces rasgadas escucho desde el sosiego. ¿Qué quieren esas voces que me gritan desde dentro? Esas voces que se elevan desde los pozos internos, que me llaman, que me incitan, que me abrasan y entonar, no puedo. Si buscan un trovador, se equivocan de sujeto, yo no soy el más idóneo para arrancarlas del silencio. No soy más que un soñador con ilusiones de poeta, por mucho que chillen las voces soy incapaz de ponerles letra.

Varas de medir Los mismos, son los mismos, los que dicen que es una crueldad matar a un toro en la plaza, que los que dicen que es un derecho, matar a un feto en el vientre. Los mismos, son los mismos con distintas varas de medir.