Crepúsculo divino Shedoka Tonos rojizos sobre el cielo en la tarde, crepúsculo divino que anuncia el fin de una larga jornada con colores perfectos.

Memoria histórica La historia es la huella de aquello que sucedió, la memoria es el recuerdo que a algunos les quedó. ¡Que no me hablen de memorias!, cada cual tiene la suya y cada vez que la recuerda, según sus intereses, la transforma. Podrás disfrazarla de ley, y bautizarla con apellidos, y que la aplaudan en las audiencias, pero no será más que otra infamia de las que políticos vividores tienen por costumbre usar, en perjuicio de la verdad, y para sus propias ganancias. ¡Que no me hablen de memorias! Tan sólo actúan en su provecho disfrazando los sucesos de creíbles patrañas para, adoctrinados borregos, consumistas de ignorancia.

Tanka 200613-2 Tu corazón late en aquella llama, que anuncia fuego, y abrasará mi vida con tiernos sentimientos.

Un alma inquieta, Un alma inquieta, que sueña con otros mundos siempre encontrará una puerta abierta al placer de la poesía.

Poesía, participante del Torneo de la revista online Fantástica sin Fronteras.

La cigarra y la hormiga Hay quien vive, sin trabajar, reivindicando derechos, pero son más los que sobreviven trabajando para que esos zánganos saquen provecho.

Desde la ladera Desde lo alto de la ladera se divisan las casas, el arroyo, la iglesia, sus calles y la plaza. Desde allí, la fría escarcha, el renacer de las flores, el bochorno del verano, el mudar las hojas sus colores. Desde allí, el paisaje en calma te descifra en migajas los recuerdos, te transporta los sonidos del agua y te lleva por el mundo de los sueños. Desde allí, el dolor, enmudece, se disuelven los problemas, se arrinconan las tristezas y el espíritu se fortalece.

Confiar es fuerza y poder el centro de tu alma, mi fe. Mi ilusión es una alhaja mi querer, mi esperanza. Algo equivalente y afín  a la mismísima infinitud. Al ocaso, mi hora mágica -honorífica y maravillosa de crisis y bonanzas famosa- al gran acantilado he de saltar   porque así cierre mis ojos he de abrir mi mirada espiritual dibujando la férrea visión muy dentro de mi corazón que anterior a topar el fin tus brazos me han de salvar. Y si no debe acontecer así y si todo es un error fatal que

Cuando todo implique tristeza cuando el escenario nos espante cuando toda acción nos defraude y lo que fue lindo, solo un desastre. Mi bien, que no te destruya la inercia atiende tu saber interno, oye tu gracia. No te decaigas, no cedas ¡ten fuerza! Cree y confía, conserva la esperanza. Vida, en tu corazón guarda lo que digo que es mi alma la que entona este trino: Suceda lo que suceda sobre la esfera cuando creas todo lo bueno perdido en esta delgada tierra del planeta te ha de quedar algo g

Mientras cae la tarde Todavía discurre clara el agua que baja por la vieja acequia para regar los surcos que cuidadosamente labraba el campesino. Nada queda de la algarabía de chiquillos corriendo alrededor de los manzanos, ni de los tordos negros volando, de rama en rama, entre los cerezos. Por aquellos huertos, hoy secos de frutos y de sentimientos, desaparece tibio el sol entornando sus rojos ante unos ojos desiertos. Sólo restan la huella noble que el azadón dejó sobre la seca tierra, y el caminar pausado del viejo labriego, que sigue oteando las cercas mientras cae la tarde y la noche se cierra.

Tanka 200613-01 Vive el guerrero preparando sus armas para la lucha, cuando llega el combate sangre, dolor y muerte.

Tanka 200613-02 Tu corazón, aquella llama viva que anuncia fuego y abrasará mi vida con tiernos sentimientos.

Treinta mil muertes Más de treinta mil muertes ignoradas. Féretros que adolecen de cariño. Víctimas, a solas, ante la parca, olvidadas al borde del abismo. Más de treinta mil campanas, callaron, perdiendo de repente su sonido, por siempre silenciadas se quedaron, por siempre, para siempre en el olvido. Más de treinta mil familias destruidas, parientes olvidados a su suerte, llorando cada gota de su vida, penando cada instante de sus muertes. ¡Malditos los que olvidan a los tuyos dejando tanto muerto en la cuneta, buscando, sin escrúpulo, chanchullos que reportan provecho a su cartera!

Los libros de los muertos “Con sus libros, los muertos abren los ojos a los vivos”. A través de sus palabras nos trasladamos al pasado, aprendemos de sus versos, andamos con sus pasos, recorremos sus caminos, leemos sus pensamientos, en sus sueños nos regocijamos, saboreamos su filosofía, sus matemáticas, sus cuentos, sus formas de vivir la vida, sus modos de entendimiento. Con sus libros viejos nos enseñan lo que vieron y nos señalan el camino para abrir nuestros cerebros. ¡Qué sería de nosotros sin los libros de los muertos!

Una vida a medias Vivir una vida a medias es menos que media vida. Vivamos con entusiasmo lo que nos resta de vida.

Morir Morir es escapar de tu cuerpo, es llevarte tu mundo contigo para desvanecerte en el vacío. Morir es partir de ser nosotros para ser nuestro recuerdo (vivo, sólo, en la memoria de unos pocos). Morir es dejar llanto a tu espalda, puñales clavados en tu estirpe, sangre de tu sangre congelada. Así como nacer es el todo, con todo por delante, me temo que morir es la nada en la que todo desaparece.

Canción sobre el confinamiento 2020