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POESÍAS

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poesias

Siempre hacia adelante. Voy tejiendo en el presente recuerdos no nacidos deseo vestir mi futuro para el invierno que viene. El tiempo erudito es mi compañero y la borrasca que va quedando atrás es mi estela siempre voy adelante zigzagueando como lo hace el sabio. Tal vez también en mi trayecto pueda crear tormentas, pero cuando al paso la sed apremia no se pueden crear en un vaso de agua. No quiero ser esclavo del tiempo es por eso que me voy liberando de él; por todos es bien sabido que el tiempo solo pasa y lentamente se va yendo. No existe logro sin dolor como tampoco pena sin alegría, entre más fuerte la tormenta más fuertes mis raíces. Vida plena viviré, no quiero alargar mis pasos llegando a la nada con sentimientos cansados.

Chispa de vida…seremos. Cuando nos liberemos del polvo de estrellas que nos cubre, volaremos…tal vez anhelando ser brillante partícula de sol o errante cometa destellando andanadas de luz. Seremos la palpitación del infinito y cuerpo sin límites forjando estrellas, apagando con nuestra luz la obscuridad. Danzaremos entre galaxias procreando multiversos y ríos que fluirán entre cuásares. Navegaremos como ráfaga de radio cesando el tiempo despojándolo de sus milisegundos para formar mareas estelares. Iluminaremos la existencia de los que se quedan para que en sus corazones y almas no acuda la noche. Más allá de las estrellas el alma siempre se viste de luz y se convierte en chispa de vida… Tal vez en los ojos de alguien.

El aroma del recuerdo. A pesar que la rosa duerme entre el limbo de un libro su embelesante aroma revive cuando un viejo romance nos visita como recuerdo. El viento atrapa su esencia Y gracias dice la flor Por dejar volar mi alma. Los pétalos han dejado su marca en el libro, como el amor en un corazón. Los recuerdos van pasando como si alguien los hojeara cual páginas del libro. Rosa adolorida despojada de su primavera, ahora sus pétalos vuelan desatando el viento del pasado. Delirantes sueños aromáticos, como vertiginosos sueños al vacío buscan la eternidad en el aroma de la rosa. Entonces el olfato convierte en encuentro la utopía de tu alma y la mía sin desarmar los sueños. La rosa ha muerto pero su aroma vive entre tu recuerdo y el mío

Libre entre recuerdos. Dicen que cuando emigras a un plano superior y no eres recordado es porque te han dejado partir para ser libre. Y entonces me pregunto; en vida somos prisioneros en el pensamiento de quienes nos aman? o libres de vivir creando cárceles con recuerdos? En lo personal, prefiero pensar que seré esencia inspirando el libre pensamiento en quienes aman la libertad de vivir sin la atadura del recuerdo. Cuando parta, las memorias que deje en los que me amaron u odiaron no serán mi atadura, sino la libertad de seguir inspirando en hacer posible lo imposible con los errores y acierto que tuve. Así pues, elijo creer que seré libre de visitar el pensamiento de quien me quiera aceptar, con la virtud de estar en todas partes como dinámica esencia.

El error crea al sabio. Cada quien defiende su verdad, sin embargo, la acción incorrecta hace el papel de réferi y por lo regular no declara perdedor. Cuando dos “verdades” luchan ente si, lo mejor es dejar que la razón entre en juego y decida. Aplicando la teoría incorrecta se dará pie al error, pero también al acierto. De tanto callar el sabio, con el error, le otorga el conocimiento al aprendiz. Si no se acepta la idea correcta por lo regular el error brota y si la “razón” contraria acepta la enseñanza, esta forjara una sabio.

Que no callen a la poesia. Desde el silencio brotan las sensaciones y del estremecimientos van saliendo las letras, la nostalgia es así, nos lleva a espacios aletargados. La boca se queda sin voz y el alma habla, las manos bailan rodeando con los dedos la cintura imaginaria de una pluma. Se despiertan recuerdos borrosos, caminatas en dulce compañía saboreando un beso anticipado. Hasta lo más profundo desciende el tiempo donde no fue posible la colisión de cuerpos solo sutiles sentimientos fueron entrelazados por el viento; sabías que existen barreras de amistad inquebrantables? Se abren viejas heridas pero ya no duelen solo se aposentan en las letras y las dulcifican, rememorando la frase incumplida “por siempre”. Es increíble como un segundo se vuelve una eternidad cuando cierras los ojos y miras hacia adentro, caminando lento por aceras que no cambian, recorriendo nuevamente con la mirada fachadas con nombres y corazones tatuados, oliendo el dulce aroma perdido en el tiempo, palpando el aterciopelado tegumento y saboreando esa golosina del pasado. Existen palabras que en momentos sutiles y especiales son difíciles de pronunciar sin embargo, al escribirlas se vuelven arte. Soy partidario de que la poesia no calle

Deja fluir tu verdadera belleza La vida no sabe de estaciones y cada que florece un día, siempre es tiempo de aceptar la primavera aunque el otoño te envuelva con su gélida compañía. Renacer cada día es la misión que Dios te dio, no le niegues tu flor a la primavera permite a tu interior ser libre y ofrece tu genuina belleza; el mundo la necesita. Si el amor resplandece la fuerza del latir nunca será débil el calor de la vida te abrazara hasta sentir la magia de la flor cuando el sol al excitar sus pétalos expele su aroma. Escribe la historia que aún no ha sido escrita dale a la humanidad ese granito de arena que espera siembra en el desierto de las almas solitarias el verdor de la esperanza añorada. Sé cristalino como el agua, que tu esencia brille contaminando al mundo, no permitas que las risas se clausuren y la felicidad solo sean parte de una falsa mitología. No te permitas ser al final de tu viaje solo polvo, deja tu presencia en tu sonrisa, en el camino creado, en la piedra que hiciste a un lado, en la semilla que sembraste en tu huella y en el fruto que cuelga del árbol. El mundo no será mejor si lo cargas en tu hombro sin embargo tu hombro si lo será si lo prestas como apoyo. Desear la paz no corrige las malas acciones pero si puedes fundar paraísos cuando en tu hombro se descarguen lagrimas sin consuelo.

Mi lugar mágico. En el universo de mi memoria no existen espacios vacíos y siempre los recuerdos vienen como las abejas a una flora abierta. Siempre ahí vuelven las ausencias cual estaciones del año reviviendo niñez y juventud sin el despertar de los olvidos. Se suspende el tiempo en el pensamiento cuando la mirada se hunde en el vacío buscando mi existencia entre momentos amenos plagados de largos diálogos y sonrisas. Es dulce estremecerse, cuando entre las brumas del recuerdo te hundes volviendo a ese rincón favorito disfrutando nuevamente ese aroma de juventud en éxtasis. Todo es posible en ese universo, la primavera vuelve nuevamente locos los sentidos, copulan manos con la suavidad de otras manos, bailan entres si, como estrellan binarias ansiosas miradas y una dulce cercanía desea el impacto de mis labios. Galería de sueños cumplidos, nunca se llega al frio invernal, nunca la soledad te acompaña, nunca tus pasos pierden su rumbo hacia la morada, nunca el corazón se rompe ni se pierde una parte de ti cuando tú eres parte de alguien o cuando alguien más te completa. No existen los limites en lo posible y en ese profundo lugar todo lo es, ninguna sonrisa queda sin respuesta, ninguna mirada queda sin revirada, ninguna mano se queda esperando, ninguna noche se queda sin arrebato pues no hay fatiga en los retumbos del corazón y sus ecos siempre quedan liados.

Sin talón de Aquiles. Por un momento quiero darle tregua a los retos, dejar de creer que lo imposible no existe y que la derrota me aniquila sin darme fuerza. Cerrar los ojos y aceptar que he vivido lo soñado dejar de pensar que el destino juega conmigo a los dados vivir ya el después del antes sin menospreciar mi pasado. No deseo escuchar aplausos de lo que hice mucho menos que borren los errores que cometí ya mi linaje hablara por mí. Deseo caminar nuevamente descalzo sin miedo a las espinas y aguas putrefactas y contar a mis hijas los “mitos” de mi infancia. Ya no tengo miedo, mi talón de Aquiles resistió soy mucho más fuerte he ganado muchas batallas y ya no hay Troya que arda. Mi corazón es fuerte, en él no existe sueño que se quebrante ni pasos que ante cualquier cataclismo se detengan, pienso cumplir todo lo pactado con mi alma aunque la vida se sienta en la herida y así confirmar que todo llanto valió la pena.

Buenos días. Buenos días vida calidez de mi sangre, Buenos días fuerza vital que mueve mis pasos, Buenos días fragancias de bosques que invaden mi olfato, Buenos días luz que llega a mis ojos como nuevo día, Buenos días memorias que esperan entre letras, Buenos días brisa que se frota entre verdes frondas, Buenos días silencio que me otorgas tolerancia y sabiduría, Buenos días alondras, cenzontles, gorriones, que al despertar, con su canto me hacen su reverencia, Buenos días a mi fe y esperanza, que en las caídas me vuelve inquebrantable, Buenos días Dios, mi soporte, mi guía, mi consejero interno, mi padre adoptivo, mi amigo, creador del amor; sentimiento que nos vuelve humanos.

Sublime erosión de la vida. Todo proyecto lo concretamos a nuestro antojo los cuales nacen en nuestro subconsciente, de la nada, con obras damos origen a nuestro camino y el camino es la vida que se erosiona al vivirla. Así como de la raíz se aspira el linaje de los ancestros solo con un soplo de vida volvemos vacíos de memorias nada es eterno, toda nace, todo muere y renace. Como hojas que caen y al paso del tiempo crepitan y su vibrar dan la certeza de un camino fértil, así son las huellas que vamos dejando cual bullicio de nuestra memoria que guía. Tal cual el tallo nos muestra las estrías de su tiempo o el cactus, que a pesar de sus espinas con su flor convierte el desierto en ternura; igual las estrías de nuestros mayores nos demuestra que la fortaleza la da el tiempo y la verdadera belleza no es superficial sino que brota de dentro. Es verdad que la vida se erosiona al paso del tiempo, sin embargo entre mayor sea la intensidad de la erosión más intensas son las huellas que vamos dejando y en el camino van quedando nuestras bulliciosas memorias mostrando nuestra fortaleza inquebrantable y nuestra verdadera belleza.

Sin definir un sueño. Volvió a andar esos caminos largos pero tan largos que en su extensión quedaron las huellas de tantos nombres. Cegó sus pupilas y palpando el aroma de tiempos lejanos busco un nombre entre la memoria y el amor entro por la puerta del recuerdo. Se dejó avasallar por un sueño largo y pesado, en sus ojos cerrados sus pupilas brillaron al cautivarse con la libertad que se tomó el viento al desflorar una bella cabellera. La estridencia despertó en su corazón, pues en su pecho descubrió la huella de un nombre que podía nombrarse. Soltó las amarras de la realidad y vivió su sueño ahí su alma todavía cree en la magia desvaneciendo la trama inconclusa y escribiendo una nueva secuencia que les de vida en ese sueño. Con profundo deseo creo la imagen del nombre que ahora podía nombrar, la cubrió son sus brazos sintiendo su textura terciopelo. Resbalo sus labios por su labios, con sus dedos, trenzo cabriolas con su dedos, su talle fue seda en sus manos y al unir sus pechos ataron sus corazones. De pronto el reloj con su aullido espanta su sueño y en sus adentros piensa; es tan difícil crear un sueño perfecto que describa la dimensión de la dulzura sin tener que decidir que sí y que no se debió llevar el viento.

Cuando las musas no sueñan. Y el viento como lamento soplo un sentimiento acariciando una pluma dormida. La inspiración despierta a una mano que aun sueña un adiós entre brumas húmedas. De pronto, en la realidad las letras tienen alas revoloteando sobre una aburrida pluma. La mano abraza a la pluma engarzando a las letras para vestir con una poesia el cuerpo de una mujer. Un alma admira la belleza de ese cuerpo y lo abrazo en su interior dando vida a una dulce pasión. Se duerme un sueño mientras el viento prosigue su lamento atosigando a la pluma para que dé un dulce fin a esa sutil pasión. La pasión arde en un corazón y la poesia cae sobre un papel albino dejando al descubierto un cuerpo curvilíneo. Súbitamente una triste lluvia crea un torrente desgajando las letras, arrastrando un bello cuerpo y dejando inerte a la poesia. Hay ocasiones en las que las musas duermen y no sueñan.