No sé dónde estás, pero a veces te pienso. No te busco, pero te espero con los brazos abiertos. No te leo, pero te escribo. No te oigo, pero te canto. No te veo, pero te siento. No te conozco, pero te amo. No sé ni tu nombre, ni tu olor, ni tu risa... pero a ratos me acuerdo de ti y te echo de menos. No eres mi media naranja, yo soy entera. Tú eres tostada y yo zumo. Tú eres leche y yo galleta. No eres una simple pieza, eres el puzzle. No me completas, me complementas. No eres necesidad, eres a

No sé dónde estás, pero a veces te pienso. No te busco, pero te espero con los brazos abiertos. No te leo, pero te escribo. No te oigo, pero te canto. No te veo, pero te siento. No te conozco, pero te amo. No sé ni tu nombre, ni tu olor, ni tu risa... pero a ratos me acuerdo de ti y te echo de menos. No eres mi media naranja, yo soy entera. Tú eres tostada y yo zumo. Tú eres leche y yo galleta. No eres una simple pieza, eres el puzzle. No me completas, me complementas. No eres necesidad, eres a

No sé dónde estás, pero a veces te pienso. No te busco, pero te espero con los brazos abiertos. No te leo, pero te escribo. No te oigo, pero te canto. No te veo, pero te siento. No te conozco, pero te amo. No sé ni tu nombre, ni tu olor, ni tu risa... pero a ratos me acuerdo de ti y te echo de menos. No eres mi media naranja, yo soy entera. Tú eres tostada y yo zumo. Tú eres leche y yo galleta. No eres una simple pieza, eres el puzzle. No me completas, me complementas. No eres necesidad, eres a

La enfermedad del Alma es como muchos denominan a la depresión y es que cuando una persona tiene una depresión se convierte en un esclavo de la desesperanza y una profunda tristeza inunda su vida. La depresión es mucho más que “estar triste”, se trata de un trastorno emocional que implica cambios importantes en la

«Sentado en este rincón puedo observar como se acerca la vida desde lo más lejos. La plenitud de la vida se acerca a grandes zancadas y trae consigo todas sus connotaciones, todas sus ávidas consecuencias. En este pequeño rincón del mundo, a la sombra de un árbol me senté a jugar con mis fantasmas. Y […]

Soy adicto de tus ojos de tu mirada profunda y silenciosa y de esa curva imposible dibujada en la abertura sabrosa de tus labios Soy adicto sobre todo de cómo callas los “Te Quiero” tras esa mueca coordinada de tus ojos y tu boca, cuando al verme aquellos entrecierras silenciando lo que piensas y con ésta guillotinas un labio entre los dientes Soy adicto, sí, de todo lo que dices cuando callas del matiz de tu voz cuando me nombras alargando las dos primeras letras en un suspiro de

Pulverizaste del reloj  las horas cuando te fuiste Paralizado quedo el tiempo,  quieto, suspendido Las personas no lo saben  y continúan haciendo otra vez y una y otra vez las mismas cosas Gira y Gira el mundo como siempre y se gastan las cosas poco a poco Pero lo cierto es que hoy, como ayer, como pasado se ha estancado la hora y son las siete y el mismo instante se repite y se repite ese, justo ese, el que ocurrió tras tu marcharte. Se me hace noche en los ojos y el lacrimal se ha dormido cans

Esta tarde he leído un artículo, a simple vista, curioso: pero creo que hay un trasfondo que va mucho más allá. El artículo se titula: “La máquina para pesar el alma que se convirtió en detector de mentiras”. Abajo dejaré los enlaces para quien quiera echarles un ojo. Suerte que este blog de “arte” sea mío y pueda estirar el contexto como quiera.  ¿Qué sería el arte sin el alma? (Ja, ja) Simplemente no sería. Aunque en el tema de las musas y la inspiración, crea en ellas y, sin embargo, esté d

Los cuentos de sabiduría que aparecen en esta obra constituyen un precioso instrumento para el trabajo interior, tanto desde el punto de vista psicológico como ético o espiritual.

Y con esta imagen, más o menos, os haréis una idea del libro del que os voy a hablar hoy. Y no miente nada en absoluto.  Alexia Tarabotti debe desenvolverse bajo muchas y variadas tribulaciones sociales. En primer lugar, no tiene alma. En segundo, es una soltera cuyo padre es italiano y, además, está muerto. Y en tercer lugar, ha sido groseramente atacada por un vampiro sin ningún respeto por la etiqueta social. ¿Qué puede esperarse de todo eso? Aparentemente, nada bueno, pues Alexia mata accid

Nicolás Flamel «El cobre no descansa hasta convertirse en oro», eso decía el maestro Eckehart: el cobre que no es cobre, sino espejo en el que se miran cuerpo y alma, cada cual andando su propio camino de perfección. Tu cuerpo y tu alma, viajer@, mi alma y mi cuerpo, da igual. Que el cobre es el cuerpo. Y el oro el alma: el alma cuando llega a ese estado que la hace sagrada como el Sol. Inmutable. Inmortal. Para Nicolás Flamel (1330 – 1417), aquel hombre de fe que fue alquimista, la Obraalquí

Esta noche puede ser la noche que pase todo.. que el principio sea el fin..que tus ojos brillantes me enciendan para siempre.. o me quemen en el infierno. No buscaré otros ojos donde morir..donde vivir  ésta noche puedes ser el lucero de mi alma o la estrella que se apaga  con el último rayo de sol. Seré el mar en el que navegas.. o seré el viento donde vienes y vas.. pero todo se siente en tus ojos.. que pasan y me miran.. y son  la noche y el día.

Camino sola, sin rumbo, pero no perdida. Sabiendo que un paso lleva a otro. Camino esperanzada, hacia dónde me lleve la vida. Fluyendo encontraré mi senda. Camino sonriendo, miro a mi alrededor, sin prisa. Aprendiendo de la luz y la sombra. Camino ilusionada, te busco, ¿me buscas?. Dejándome sorprender por la vida. Camino feliz, siendo mi compañía, soles y estrellas. ¿Te unes a mí, amor? La imagen está tomada de internet y desconozco quién es el autor.

Reposo entre tus brazos sabiéndome amada, olvidándome del recuerdo  del pasado doloroso. Encontrando paz y calma, en la ternura de tu apoyo, en tu mirada directa, en tu escucha sincera, en tu estar en silencio. No queda nostalgia del ayer, ni angustia por el mañana. Sólo se, que hoy es todo, ser y estar, unidos, haciendo que uno mas uno, sea infinito. La imagen está tomada de internet y desconozco quién es su autor.

Tus brazos rodean los recuerdos, los momentos vividos, sin retorno, acunando con suavidad, el frágil lamento que brota de unos labios adormecidos. Tu mirada refleja la luz que ahora resucita, como una llama encendida iluminando, el anhelo titubeante, que se deleita al ser reencontrado.  No hay ayer, atrás quedo el dolor de las heridas ya cicatrizadas, de las marcas que hablan de vida. Hoy los susurros hablan de amor, de entrega y pasión, de nosotros dos. La imagen está tomada de internet y de

Pasos que se alejan, dejando tras si, sombras alargadas, desdibujadas en la acera. Sonidos quietos, adormecidos ecos, retumbando en el corazón, despertando la conciencia. Olvidadas angustias, oscuridades imprecisas. quedando atrás en el recuerdo del ayer. Luminosas melodías, nuevas partituras,  componiendo sinfonías con la ilusión del día a día. La imagen está sacada de internet y desconozco quién es su autor.

Fiódor Dostoyevski nació en Moscú el 11 de noviembre de 1821 y murió en San Petersburgo, el 9 de febrero de 1881. Fue el segundo de los siete hijos nacidos del matrimonio de Mijaíl Dostoyevski. Un padre autoritario, que ejerció de médico en un hospital para pobres en Moscú, y su esposa María Fiódorovna, que fue una madre amorosa y protectora para sus hijos. Aquel regazo de amor y protección, marcaron la infancia de Dostoyevski. Pero la temprana muerte de su madre por tuberculosis, llamada en aqu