Senryu 201122 El que despierta, se sorprende ante el odio que nos rodea.

Senryu 201024-2 El que te quiere, nunca te equivocaste, sabes quién es.

Senryu 210307 Esta cabeza me impide respirar con sus pesares.

Nunca nos damos cuenta de que la vida sigue su rumbo sin atender a nuestras preferencias.

Aunque muchas noches se consuman verso a verso, no hace falta ser insomne para ser poeta.

Si me concedes el honor, me gustaría entrar en silencio y visitar tu vida desde dentro.

Quiero que vengas requiriendo mi abrazo con tus deseos. Mis anhelos son aves que mueren sin tus mimos. Tanka 200613-3

Escucha la paz Sedoka No digas nada mira al cielo tranquilo, deja sitio a la paz. Escucha el ruido del silencio sereno complaciendo tu espíritu.

Con nubes negras retumban los tambores, rayos y truenos, relámpagos sonoros. El pánico en los canes. Tanka 200708

Maderuelo – Segovia Haibun Como punta de lanza sobre el río Riaza, se levanta majestuoso el pueblo. Pequeño, tanto en extensión como en pobladores, pero grande en cuanto a los diez siglos que lo contemplan. Fue repoblado en sus orígenes, allá por el Siglo X, por el Conde Fernán Caballero, llegando a gozar de gran esplendor y a contar entre sus piedras hasta con diez parroquias. El río abraza, cubierta de amapolas, su agreste tierra. Desde el recinto amurallado, los huéspedes de las posadas observan los reflejos azules del agua en su caminar pausado y, en algunas ocasiones, el vuelo calmo del alimoche al acecho de un conejo descuidado. En primavera, entre sus piedras crecen arbustos bellos.

Qué más da que sea enseguida o en seguida, lo quiero ahora mismo, ¡ya!

Una guitarra y dos mancos. Hay, en esta España de todos, dos mancos obstinados en tocar la guitarra. Uno, manco de la mano derecha, el otro, con la siniestra mancada. Lo intentaba, primero, el uno, después, el otro lo intentaba, sin que ninguno de los dos lograra una nota adecuada. Transcurrieron años en balde, cambiando entre ellos, la guitarra, sin que ninguno de los dos consiguiera, al fin, entonarla. Empeñados en esa empresa, jamás en el otro confiaban, dando por hecho que el rival era el que peor la trataba. Cansada estaba, la guitarra, de sus afónicos sonidos, de sus anginas de garganta, y de taponar sus oídos. Elevó su vista hasta el cielo y gritando dijo: ¡ya basta! ¿Es que no hay nadie que consiga unir vuestras únicas zarpas? Se miraron el uno al otro, miró, cada uno, al de su lado, sin que cedieran en su empeño de jamás acercar sus manos. Y, sin que esto me guste nada, una cosa me queda clara: “Tocar la guitarra española sigue siendo cosa de mancos”.

Lamentos de poeta Poeta también es aquel que sufre ante la pasividad de los unos y la iniquidad de los otros. Poeta también es aquél que grita y se enfrenta con descaro a la injusticia del hombre, la detesta, la rechaza y la denuncia. Poeta también es aquel que llora ante la impotencia de encontrar una palabra, tan aguda, que alcance todos los rincones del mundo de los sordos. Poeta también es aquel que se lamenta por la sinrazón de los que mandan y por la ceguera de los corderos que, ante los perros que ladran, se callan, agachan la cabeza, y pastan. Poeta también es aquel que sufre, grita, llora, y se lamenta de chocar contra un muro que oculta los llantos arrugados en papel y escondidos entre sus piedras.

Un soneto, de poetas, muy repleto.

Un país gobernado por la suprema osadía de la ignorancia -cargada de maldad-, no puede llegar muy lejos antes de estallar.

Mirando a lo lejos Un año ya, y aquí seguimos, con principio, pero sin final. Ni con los hijos, ni con los padres, ni con la familia, ni con los amigos. Con mascarillas. Volver a vernos. Volver a ser. Volver. Noches en vela. Sueños rotos, abrazos perdidos, llantos de dolor. ¿Miedo a la muerte o muertos de miedo? Sufrimiento. Se desvaneció un año en la vida, y aquí seguimos, lejos del final. Volver a abrazarnos. Volver a querer. Volver. ¿quién sabe? Tal vez un día, cuando todo pase… Se nos escapó la primavera, perdimos el verano y el otoño, tampoco tuvimos invierno. Y aquí nos vemos, repitiendo el proceso. Como pájaros con alas de papel, con el miedo entre las cejas seguimos esperando, confinados en jaulas de cemento con mirillas de cristal, y mirando a lo lejos, muy a lo lejos, hacia el cielo abierto. - ¿Surrealismo? - No. ¡La nueva realidad de mierda!

  Ese faro, que me salva cada noche de un naufragio silencio, que guía mi voz por la tormenta de sal y me acerca a tu orilla. Esa luz, que mece mis latidos luna sobre el mar, que titila suspiros viento y ancla mi amanecer en la isla de tus manos.

En la raíz está el principio Möndo Apreciado árbol. ¿Resistirás el hacha de este necio y torpe hombre? Si mi alma muere, que mis raíces vivas renueven mi linaje. © Gregorio Roizo / Pacodecáceres

La palabra Elegía a Jesús de Blas de la Fuente Las ilusiones se escaparon por tus pulmones desvalidos, quedó tu futuro escaso, llenos tus sueños de vacío. Años de esperanza se cambiaron por lágrimas en el camino. Fueron muchas, nuestras horas de plática desde la calleja. ¡Amigo, hermano, maestro! ¿A dónde se marcharon el brillo de tu verbo, la luz de tu mirada y la limpieza de tu alma? Te fuiste despacio, en silencio. Se paralizaron las charlas. Tú, que iluminaste mi camino, me dejaste en la encrucijada, me dejaste a solas con las voces que me llaman, y, a veces, escribo sin decir nada. Te fuiste despacio, en silencio, pero no con las manos vacías. Me dejaste la esencia de tu espíritu y la cabeza, bien alta. Tú, como Prometeo, que quitó a los dioses el fuego para entregarlo a los hombres, me regalaste, desde el cielo, la palabra. Esa palabra que uso para recargar los pulmones de mi pluma. Esa pluma que graba a fuego los garabatos de mis letras. Esas letras que consigo arrancar a cada página de mi historia.

Poesía para el alma y para el espíritu.