Decir no o decir sí Para cuando llegue el momento de decirlo, hay que aprender a decir “no”. Ese “no” es una negación que reafirma el carácter del declarante. Hay que saber decir “no” para no cargar con lo que no te corresponde -cargar es asumir, como propia, la carga que consientes-. El que no sabe decir “no”, se convierte en esclavo de sí mismo y de lo que acepta. Di “que no” cuando sientas que tienes que decirlo. Pero, sobre todo, no hay que ser nunca como aquéllos que dicen: "no es no" o "sí es sí", sabiendo que mienten a pulmón lleno porque son adictos a la mentira. Y, cuando haya que decir que sí, que ese “sí” sea rotundo y sincero, un “sí, quiero” porque lo quiero, y lo hago porque lo hago, y lo digo porque lo digo y lo siento como lo siento. “Sí, quiero”. Todo esto lo dice un pobre tonto, un pobre idiota con espíritu de poeta que nunca supo decir “que no” y, muchas veces, dijo “que sí”, a sabiendas de lo que aceptaba. Y lo hizo con los ojos cerrados, y lo hizo a corazón descompuesto y lo hizo entendiendo que tendría que sacrificarse por haber otorgado ese “sí, lo acepto”.

La espera Un cielo plomizo cubre la escena donde los soldados aguardan, tras las trincheras, empapados con un agua rancia que no cesó de caer durante varios días y con los pies enterrados en un fango resbaladizo y pastoso. Apoyan sus codos en el parapeto, tienen sus estómagos revueltos de puro nervio y un nudo seco y asfixiante en sus gargantas. Esperan. No pueden hacer otra cosa que esperar. Una tormenta de rayos amenaza sus defensas y el sonido de los truenos se fusiona con el estruendo de los disparos de artillería que, sobrevolando sus cabezas y atravesando las nubes, se dirigen hacia el frente y caen, con estridencia, sobre las marionetas indefensas de un enemigo sin rostro. Un enemigo que se oculta tras otro foso, a una distancia de apenas unos centenares de metros. Una pequeña distancia, pero sembrada, como un infierno, por un denso laberinto de alambradas, piquetas y minas. Los del otro lado también esperan. No pueden hacer otra cosa que esperar. Esperar a que cesen los truenos y que comience la carnicería con su intercambio de gritos, disparos y bayonetazos. Tras los truenos, vuelve la lluvia. Esa lluvia que no cesa. Esa lluvia que los abraza a todos acompañándolos en su espera. Y los soldados esperan. No pueden hacer otra cosa que esperar. Los hombres vuelven, sin querer, a matarse. La culpa es de otros. Un duro invierno. Los conejos ocultos, las plantas muertas.

Tienen miedo Los perros, cuando ladran, o tienen hambre o tienen miedo. Los políticos no pasan hambre, por lo tanto, cuando ladran, tienen miedo a perder su silla. En sus recalcitrantes peroratas, dicen perseguir lo mejor para el pueblo. Lo mejor para el pueblo sería que, muchos de ellos, perdieran su silla para siempre.

Lobos contra ovejas y corderos. Los lobos están en la calle, al acecho. -Y ¿dónde estamos las ovejas y los corde-ros? -Encerrados en el corral, tras hermosos ventanales. Ventanales que nos permiten mirar, desde dentro, sin que se nos vea, desde fuera. Tras ellos nos sentimos protegidos en nuestra celda de cristal. Frágil, como el cristal, es nuestro castillo. Y los lobos patrullan las calles. Y persiguen y acorralan a los que huelen distinto y a traición, por la espalda, les clavan sus afilados cuchillos. Los lobos son dueños del miedo que se esconde tras los cristales. Y olfatean la sangre callada que agacha la cabeza del cobarde. -¿Has dicho cobarde? -Sí, cobarde, he dicho. Como cobardes nos escondemos. Y cada uno de nosotros, los que callamos, somos responsables de que falte la libertad en nuestras calles. “Atado a un poste de hierro, duerme, manso, nuestro perro”.

Poesía que cuenta historias.

Poesía vivida que cuenta historias.

Poesía vivida, que cuenta historias.

Brotes verdes Hoy existe un totalitarismo de lobos, disfrazados de progreso. Sus ovejas pastan ciegas y sordas, devorando brotes verdes inexistentes.

Poemario

Poesía del alma y del espíritu.

Plastilina. Una parodia de ti mismo. Cuando dejas que te manipulen, pierdes la esencia de tu persona, para disolverte en el fango. Y lo llaman rebelión, pero es la causa que usan para su propio sustento. Te utilizan, te guían, te convierten en un mimo. Una triste marioneta, un títere sin raciocinio que baila al son que tocan los que te indican el camino, los que se llevan las subvenciones, los que se llenan los bolsillos, los que te regalan las pancartas, los que te empujan a la calle, los que controlan los hilos. Sabandijas de tus anhelos. ¡Serán tus colegas, pero nunca tus amigos! Te implantan una consigna, te roban el ser que eres para que seas sólo su pelele. Y dejas de ser persona. Y dejas de ser tú. Y dejas de ser. Canjeas tu yo por unas siglas. En tu sesera, sólo queda una imitación burlesca de ti mismo: “Plastilina moldeada para los intereses del que te maneja”.

Senryu 200721-02 Con el ejemplo se consigue más éxito que con palabras.

Senryu 200721-01 Si das ejemplo no necesitarás palabrería.

Senryu 200801-03 No me seduzcas en tus noches vacías, ámame siempre.

Senryu 200801-01 Vidas soñadas, anhelos de pasiones, juguetes rotos.

Senryu 200808 Por estas calles, cuando el frío aparece, escapa la vida.

Senryu 200826 Hizo el camino. Vino para beber. Grato el encuentro.

Observo el cielo viendo pasar las horas con mi silencio. Senryu 200830

Senryu 200809 Atrás quedaron las huellas de la infancia que abandoné.