Decidió que viviría, de ese momento en adelante, con la cabeza en las nubes. Ahora conocía cuál era su estado natural, la mejor manera de no perder la razón en los universos caóticos, disonantes y átonos en los que había habitado hasta entonces, desde que era capaz de recordar. Un universo en del que tantas veces había abominado. En el que el uso de la razón, los actos de contrición y las penitencias no merecidas se diluían en los presentes efímeros. Su vida era la realidad reflejada en un universo en el que la razón nacía y moría en cada instante vivido. En un espacio sin ayer, ni hoy, ni mañana. Sin pasado, sin presente y sin futuro, en el que el tiempo solamente estaba canonizado por la emoción. Esa era su área de seguridad, ese era su refugio, ese era su riesgo asumido. Por eso, aprovechaba cualquier ocasión para sentirse parte de una realidad que solo existía en ella.

Fue la reina de ningún lugar y la esencia de todos, la canción de las almas perdidas, la memoria de los corazones ausentes y el olvido de los no queridos. Fue la ilusión desmedida en un presente continuo, el reflejo disonante e imperfecto de una melodía desafinada. Fue la vida vivida de un solo trago, el calor de un fuego fatuo ya extinguido, el sueño esculpido en lo imposible. Era así y, a pesar del desorden que reinaba en los espacios decadentes en los que habitaba, a pesar de las sirenas que habían quedado afónicas a fuerza de cantar y llamarla sin descanso, aprovechaba cualquier posibilidad de cerrar los ojos y dejarse llevar cuando le atravesaran los sueños. Así era feliz.

Si hay alguien que dio la vida por la salvación de los suyos, sin duda, fue él. Él que renunció mil veces a si mismo en un intento de hacer sus sueños presentes continuos. Él que nunca dio como último su intento por hacer curvo e infinito el horizonte monótono y tedioso que las almas farisáicas dibujaban con lo que ellas creían tinta indeleble. Así era, como la cuerda del pozo que a fuerza de rozar con el brocal deja su huella; como la fuerza inexplicable que, en alguna ocasión, le permitió multiplicar los panes y los peces; como la fe que hizo posible que pudiera resucitar tantas veces la esperanza muerta. Por eso, asumió voluntariamente su sacrificio, aún sabiendo que podría ser en balde.

Con frecuencia escuchaba el sonido que producían los recuerdos de vidas ya extintas al deslizarse sobre su memoria. Sentía como al invocarlos, lentamente llegaban hasta el presente líquido que inútilmente, una y otra vez, intentaba atrapar entre sus manos. Recuerdos de otras vidas en las que todo era colosal, de dimensiones formidables. Recuerdos de vidas en las que los sueños eran circulares y recurrentes. Recuerdos que al venir a su alma producían un soniquete machacón, insistente y monocorde pero, a la vez, armónico, divertido que componía la banda sonora que acunaba su corazón.

My body is not in your arms. My name is not in your song. Your smell comes and goes throughout my day, as I become skin or mind. My body floats and I swim, I slide through the waters. I notice that fluid touch surrounding me, and it is not your body. It is the…

Era la esperanza sin limite. Por eso se resistía a que aquel vacío, en el que había sido recluida, la envolviera hasta paralizarla. Sabía que la verdad estaba al otro lado de las ventanas y disfrutaba imaginando, una y otra vez, como sería la vida en el exterior y, por eso, cada día creaba historias que deseaba vivir al encontrar la salida. Mientras tanto, en su soledad, llegó a apreciar el sonido que la luz producía al desplazarse lentamente por aquel pequeño universo tiránico. Esa era la razón por la que esperaba impaciente a que el sol se colase por las ventanas. De esa manera podía proyectar su sombra y así sentirse acompañada.

Era la ilusión desmedida, el tiempo sin tictacs, la luna en el barreño de zinc, el pan con chocolate a media tarde, el olor a tierra mojada en el verano seco. Era la fantasía, el universo legítimo creado más allá de la realidad, el recuerdo no vivido, la historia no escrita. Era la canícula de enero y la nieve en agosto, lo deseado, lo por vivir sin pasado posible, lo efímero revestido de eternidad. Era la verdad sin ambages, el camino franco, el amor sin esperar respuesta. Era el futuro. Ella, aún no lo sabía.

Había llegado por fin al espacio que las profecías siempre le habían negado. Al lugar donde habían vaticinado que las fuentes manarían leche y miel. Al sitio en el que el tiempo ensortijado se retorcía hasta curvarse en sentido contrario. Allí donde las emociones, que habían sobrevivido al deseo, acariciarían cada uno de los instantes de su vida. Un lugar en el que los sueños, que por fin volaban a ras de suelo, se harían esféricos y eternos, envolviéndolo todo suavemente. Él, que siempre mantuvo la esperanza de que al final de su tiempo pudiese asistir al alumbramiento de una nueva vida, se sentó y esperó pacientemente a que el milagro sucediera. Tenía la certeza de que ocurriría.

Nada será posible sin pensamiento crítico. Nada podremos construir sin ellos. Feliz año 2024. Mis mejores deseos

A pesar de las profecías, a pesar de las manzanas y de las serpientes. A pesar de las maldiciones de los árboles de la ciencia del bien y del mal. A pesar de los meandros del tiempo que discurre a veces entre historias que nunca ocurrieron. A pesar de la luz inversa que siempre se filtra por la rendija de una ventana sobre la que amanece cada mediodía. A pesar de todo seguían viajando juntos. Supieron crear un paraíso seguro en el que habitar, un universo en el que el tiempo transcurría a la velocidad de sus corazones cuando latían acompasados. A pesar de la historia supieron construirse una vida. Lo hicieron en defensa propia

Creyó que era la piedra filosofal, el único capaz de teñir de razón la vehemencia, la única piedra de toque capaz de distinguir la ganga del metal precioso, el profeta de una verdad revelada, inasequible para quienes no fuesen elegidos y creyó poseer la clave de interpretación de un código inaccesible para las almas viajeras no iniciadas. Pero no era así, jamás fue así. Nunca fue diferente a cualquier otro de los actantes de su universo trastocado. Era idéntico a cualquiera de los que habían desfallecido en el viaje y quedaron abandonados a su suerte en los márgenes del camino. Igual que cualquiera de los que intentaron en vano construir una vida en la que refugiarse. Creyó que amar era encadenar un corazón y olvidó que hacerlo le supondría la muerte por inanición.

Sólo hizo falta su emoción, su fantasía, su capacidad para generar en esa noche universos imposibles que se hacían tan reales y tangibles como la tierra adulta que otros pisaban. Una noche mágica en la que todo volvía a ser posible una vez más, como cada año. Una noche en la que las cosas simplemente eran, que los sueños se hacían realidades al revés creando espacios afectivos incomprensibles para los corazones adulterados por el paso de la vida. Era una noche, su noche, una noche en la que el mediodía se hacía en plena madrugada y en la que los deseos siempre quedaban cumplidos, a pesar de las cartas perdidas. Una noche en la que solamente existía un precepto: “Amen” (Sin tilde) Feliz Noche de Reyes.

Sintió que aquella mañana sería diferente. Que todas las mañanas que habrán de venir serían diferentes. Que todo, sin saber cómo, había cambiado. Que habrían de llegar tardes que no llevasen necesariamente a la noche y noches que se abriesen, sin otra opción, a nuevos días. Que el tiempo no respondería, nunca más, a los tictacs que la habían traído hasta el presente en el que ahora vivía. Sintió que había llegado la hora de volver a la vida, el instante en el que renacer se convertía para ella en una necesidad, tal vez en una obligación, sin duda, en el más intenso de sus deseos. Por eso quiso hacerse a ella misma la promesa de intentarlo con toda su fuerza. Que sus sueños habrían de venir a habitar otros sueños.

Entre el caos que les rodeaba buscaron un sitio donde María pudiese parir resguardados del frío que irradiaban las almas intolerantes de quienes intentaban crear un mundo excluyente, sólo a la medida de algunos. Nunca comprendieron las fronteras, ni otros límites que no fuesen los que dibujaban sus corazones. Tuvieron miedo de que el calor de sus corazones advirtiese de su presencia y quedasen al descubierto. Pero, aún así, en silencio, entre cascotes, con el sonido de las detonaciones como única banda sonora, alumbraron la esperanza. Estaban convencidos de que otro mundo era posible. Eran María, José y Jesús; Miryam, Yosef y Yehosua; tal vez Maryam, Yusf e I’ssa. Ellos sabían que la mejor manera de predecir el futuro era crearlo. ¡Feliz Navidad! P.D. La guerra enUcrania dura ya 665 días, la de Gaza 73.

Esa era la razón por la que decidieron que no habría en sus vidas ni noche, ni día, ni atardeceres, ni anocheceres, ni dolor, ni placer, ni sueños, ni realidades. Sólo habría un todo que daría sentido a los días. Decidieron, de común acuerdo, que solo habría tiempo regalado. Un tiempo esférico e infinito que perpetuase el placer de la conversación sin barreras, sin debe ni haber, sin deudas. Al mirarse nacían las confidencias, las revelaciones en las que jamás cabían delaciones ni encubrimientos. Eran verdad, ellos eran la verdad, la única razón de continuidad.

Sabía que tras aquella puerta encontraría de nuevo, como cada aniversario, la imagen de quien había permanecido inmarcesible desde aquel “sinadiós”. Una imagen que había quedado tatuada en su memoria con tinta indeleble. Un recuerdo que, a pesar de su intensidad, nunca consiguió que amanecieran del todo los días no compartidos, que no pudieran completar las escenas inacabadas, ni hacer que sintieran las emociones que entonces fueron malparidas. Ya no tenía miedo de que la memoria habitara alguno de sus sueños, ahora más serenos, que al fin la razón se dejase vencer por lo imposible y comprendiera que la añoranza, casi siempre, construye refugios sólidos a los que volver cuando hubiera cruzado la vida. Tenía la certeza de que volverían a encontrarse.