Por Mary Zamora Texto publicado en la Cuarta Edición de la Revista Túnel de Letras Soy Bruno, a secas.  Desconozco m i edad o fecha de naci mi ento. S é mi nombre porque he oído  a otros pronunciarlo.  Desde que tengo memoria  soy    un poco ciego y  sordo  e  incapaz de comunicarme como no sea levantado una de mis cejas, lo cual, lejos de ser un gesto suplicante, más parece displi cente. Tal vez por eso la gente  huye  de mí .  Esta apariencia desgarbada, el olor a humedad antigua y la  const

Por Mary Zamora La noche del desastre, el señor Strauss se sentía indispuesto. Difícilmente pudo llegar al pequeño espacio que aún quedaba libre en el baño donde un espejo amarillento le proyectó la imagen de alguien en extremo pálido y delgado, con la piel manchada y poblada de caminitos prematuros.   Era viudo desde hacía más de diez años y a raíz de aquella pérdida, su único hijo se había radicado en el exterior, no sin antes suplicarle que se marchara con él, a lo que el obstinado señor se

Desde su cómodo sillón, bien arropado, y al calor de su chimenea, observaba con quietud y también con gran asombro la vida en el exterior. Niños jugando en su jardín con la pelota, sus madres conversando quizá con demasiada despreocupación hacia los estragos de sus hijos, el leve movimiento de los pocos árboles que iban […]

Narración breve. Género: Fábula

Narración breve. Género: fábula (con variantes).

Sara entró en la sala de interrogatorios. Su mirada se cruzó por un instante con la del hombre que estaba sentado al otro lado de la mesa, el sargento McKenzie, al que habían citado para interrogarlo por lo sucedido en el asalto a la casa del doctor Gasan. A él solo le habían dicho que se trataba de un tema relacionado con asuntos internos. Cuanta menos gente supiera del proyecto Renacimiento, mucho mejor, había dicho Sara a sus superiores al organizarlo todo. Bobbie McKenzie observó a la mujer

Con este pequeño cuento queremos desear felices fiestas a todas las pequeñas bestezuelas de la oscuridad que nos siguen mes tras mes.  Rudleminck Tarumbalur estaba agotado. Llevaba más de tres horas circulando por retorcidas pistas de montaña en la peor tormenta de nieve que podía recordar y, a pesar de llevar la calefacción del auto al máximo, tiritaba como un reno recién nacido. Los gruesos copos de nieve caían sobre el parabrisas como trapos y le impedían ver con claridad el camino, y el GPS

Buenos días, ya vuelvo a encontrarme de nuevo en mi casa, lo bueno siempre parece durar poco. Esta vez os traigo un nuevo y atrasado relato corto, la idea era publicarlo para el día de todos los Santos pero entre una cosa y otra se me complicó (prometo haber aprendido la lección). Aunque sea con algo de retraso […]

El día finalmente llegó. La noche anterior, no pude dormir por todos esos pensamientos que cruzaban mi mente. He tratado de no hacerme expectativas, pero eso es algo inherente a mí; aunque trate de disimular, aunque siempre trate de ocultar mis sentimientos para no parecer vulnerable. Reviso por última vez mi maleta, con el deseo […]

Caminaban en la misma dirección sin percatarse el uno del otro. Por aquellas cosas del destino, sus miradas se cruzaron; mientras intentaban escapar de aquel sol inclemente, que acompañaba como de costumbre, los días en el viejo puerto. Se abrieron paso entre la multitud, quedando uno en frente del otro; perdidos en la profundidad de […]

2.800 palabras *REBECA* —¿Te vienes, guapa? El corazón le dio un vuelco. Aquel moreno le gustaba. Se llamaba Alberto. Era guapo, listo, decidido. Tal vez demasiado de las tres cosas. —Oye, pelirroja, te lo digo a ti. —Claro. Voy enseguida. —Date prisa, ya llego tarde. —¿A dónde vamos? —He quedado con unos amigos para jugar […]

550 palabras —No cojas el teléfono. —Pero señor Silva, podría ser… —Shhh… —posó su dedo sobre los labios de ella. Eran dulces y carnosos, tal y como a él le gustaban. —Ahora mismo tu única obligación es complacer a tu jefe… Deslizó la mano hasta su nuca y la acercó a él rodeando su cintura. […]

"La patria no son las banderas ni los himnos, ni los discursos apodícticos sobre los héroes emblemáticos, sino un puñado de lugares y personas que pueblan nuestros recuerdos y los tiñen de melancolía, la sensación cálida de que, no importa donde estemos, existe un hogar al que podemos volver". -Mario Vargas Llosa Llegó una tarde cualquiera con dos sacos negros de plástico a lo más alto del cerro desde donde se podía ver toda la ciudad que por lo general devolvía la mirada con desprecio. Los hab

Dijo Franklin Roosevelt que los hombres no son prisioneros del destino sino prisioneros de su propia mente. Y ésta inspirada frase no la hubiera nunca conocido Lorena sino fuera porque la leyó en el papelito de instrucciones que encontró dentro del paquete de pastillas que acababa de comprar. Casi desesperada por su situación acudió a un médico naturista recomendado por una de sus mejores amigas. A nadie más podría haberle confiado su embarazoso secreto. A los cuarenta años, que se dicen ser los

Un cuadro es como una canción, solía decir mi padre cuando me llevaba de pequeño a los museos de arte, donde recuerdo haberme aburrido demasiado. Decía que su belleza se ve inevitablemente condicionada por nuestra edad, nuestro estado de ánimo y con el pasar del tiempo, según vamos creciendo, le atribuimos otros significados. No lo admitiría sino hasta treinta años después. Cuando mi padre pasó de ser un enérgico agente de bolsa a un enérgico jubilado fue como tener a un inquieto niño con tiemp

"No, el éxito no se lo deseo a nadie. Le sucede a uno lo que a los alpinistas, que se matan por llegar a la cumbre y cuando llegan, ¿qué hacen? Bajar, o tratar de bajar discretamente, con la mayor dignidad posible". -Gabriel García Márquez Había recibido la llamada que esperaba. Luego de diez años fuera del país, Antonio “El Diamante” Garzón iba a dar un único concierto a estadio lleno y yo sería el único periodista que tendría el privilegio de entrevistarlo en su camerino antes de salir al esc

  De las catorce llaves que lo convertían en la persona menos silenciosa del edificio, Luca sabía a ojo cerrado con cuál accedía a la oficina del gerente. Lo que amaba de aquella estancia ubicada en el piso treinta eran las enormes ventanas que le otorgaban una vista panorámica de la ciudad y el hecho de poder leer el periódico tranquilamente acostado en la silla reclinable de cuero cada sábado que hacía la limpieza. Pero desde hace dos semanas que la travesura sabatina de leer el periódico so

Odiaba mi trabajo, mejor dicho, odiaba a mi jefe. Ya tener que llamarlo así me fastidiaba, me daba un ligero asco como cuando se dice una de esas palabras que están destinadas a la discreción, a la voz baja, permitidas en contextos especiales o a personas raras como los médicos. Porque hay que ser raro para decir y escuchar algo como “diarrea” sin siquiera incomodarse y aún peor interesarte en el asunto. Hubo un tiempo en que nos llevábamos bien, incluso hizo que me subieran el sueldo luego de