Echo un vistazo a mi pecho y con las manos juntas, regalo un ramito de preocupaciones al Viento: Son tuyas, tú las tragiste, a tí las encomiendo. Quité el reloj de la pared cuando liberé al Tiempo del hombre y, casi sin quererlo, me liberé a misma del tiempo. Barrí mi cerebro de nombres y llené con páginas las rendijas y huecos. Me decidí a vivir la realidad mientras gestaba mis sueños.

Disculpe, Señor, pero la tilde es el alma del acento: ¿Qué es una flor sin color o un libro sin argumento? Las haches, aunque muditas, son mecedoras que acunan las infinitas leyendas que cuentan los libros de mi cultura. La B y la V son hermanas que odian ser confundidas, (Venga, oveja, bala bajito, que la niña está dormida.) {Dedicado a la memoria de Gloria Fuertes, poetisa que educó mi gusto por la poesía y me dio alas para escribir.}

Sí, que cuando morimos siendo viejos nos salen alas en la espalda. No, no brillan ni tienen plumas. Bueno, ¿quieres que te lo cuente o no? Eso, que nos salen alas y... ¡Claro que allí tienes que ganarte la vida! Pero no como piensas. No hay oficinas, ni contratos, ni uniformes, ni horarios. Pero eso te lo cuento luego. La cosa es que cuando los más jóvenes fallecen (no sé dónde estará la franja de edad), han de aprender ciertas cosas antes de poder volar. Es una gran responsabilidad... No sé

Si nos tomáramos el doble de tiempo, obviaríamos lo innecesario y nos esmeraríamos en lo esencial.

No conoces los caminos que mi alma recorrió: tapé las cicatrices y sequé mi frente, tiré las vendas manchadas de sangre, y fijé la vista en el horizonte. Tuve que coser los miembros de nuevo, a mi cuerpo. Tuve que limpiar mis ojos con lágrimas purificadoras. Tuve que ungir mis brechas de saliba con mi lengua. Y una vez recuperada, eché a andar. Es un gran esfuerzo meterse en un pellejo que no es el tuyo, mas si no eres capaz de comprender, o analizar, la amplitud de una vida no p

Una vez comprendí que no había sitio para mí en esta mundo sucio, o más bien sociedad inmunda, no encontré razón para vivir, y me deshice por completo. Pero no es tan fácil abandonar la vida, mis pulmones se aferraron al aire y mis dedos a la tierra. Sin lógica ni pensamiento, seguí viviendo. Sin esperanza ni meta, me dediqué a observar .  Y secándome las lágrimas frente a un espejo, le vi los ojos al miedo. Encaramado a mi espalda, como el más rastrero parásito, se asomaba, e

Cuando le da el hambre a mi mente no hay valiente que me pare, no hay muro que me detenga ni murmuro que me apague. No existe otro sentimiento ni pensamiento que distraiga mi cabeza cuando quiere que alimente su gran panza. Un vacío me invade y busco libros y novelas, un papel y unos lápices de colores, o acuarelas. Busco fotos y pinturas, poesía y melodías que inspiren mi alma a expresarse por el medio que convenga. No acalles la gusa de un cerebro hambriento, la información l

Para deshacerte de un pensamiento sólo puedes aguantarle la mirada hasta que te distraigas, y cuando acuerdes sin notarlo se haya ido.

Una mañana se levantó así, sin explicación alguna. Se había resignado a su nuevo aspecto, decían que ahora era mucho más bello, pero él preferia su anterior vida, mucho más tranquila y sosegada. Aun asi, pese a la resignación, a menudo se enfadaba por no poder entender lo sucedido. Aquel día se echó a dormir y algo ocurrió, que ya nada volvió a ser igual. Para colmo, desde aquel momento se referían a él de manera diferente, con un ridículo nombre: Le llamaban Mariposa.

El cielo se torna dorado y llueve, como mi ojos algunas veces.

La magia se encuentra en arrojarse al abismo y descubrir que es una cama hecha de plumas.

En memoria de quienes han encontrado un final injusto, urdido por los dedos estúpidos del azar más maldito. Hoy se cierne una voz muda sobre las aceras de piedra de Santiago. Explican, quienes tratan de fundir sus pasos con el suelo para así, al menos conjurar la huida del miedo y sentir que el azar […]

El periodista Darío Restrepo me invita a su programa Historias de la Gente en City Tv para conversar sobre mi novela El Valle de Nadie y sobre mi trayectoria como periodista y viajera.

Se paró más o menos a dos metros de la banca en la que yo estaba sentada y me miró tímidamente, sosteniendo una bolsa de bombones en la mano. No necesitó muchas palabras para hacerme entender que me pedía un poco de ayuda a cambio de un bombón, sin cruzar esa barrera invisible que lo mantenía a dos metros de mí. Se inclinaba, incluso, de la cintura para arriba, como acercándose sin dar un paso que infringiera esa distancia, pero trayendo hacia mí la parte superior de su cuerpo para asegurarse de

Imagínate que un día circunstancias ajenas a ti hagan la vida tan difícil, que tengas que mirar las paredes de tu casa, esos pedazos físicos que se juntan para darle forma a tu hogar y que ya están también de alguna manera pegados al corazón, y decirles adiós con cierto afán y sin estar preparado, no porque vayas a perseguir el sueño de transformación y crecimiento de ese hogar, sino porque el egoísmo ciego y la ambición de poder de algunos hombres han llegado al punto de golpear tan fuerte las

Deseando profundamente la muerte para reunirse con el amor de su vida, que era su razón para vivir, al Señor Ove (de la preciosa película sueca Un hombre llamado Ove) le diagnosticaron una enfermedad: tenía un corazón demasiado grande. Era una enfermedad en dos sentidos, entiende uno después de recorrer la vida de Ove de su mano. Y puede ser un mal no diagnosticado –en uno de esos dos sentidos– para muchos en un mundo maravilloso que, infortunadamente, protagoniza el dolor. Me pregunto con demas