El recuerdo se entremezcla en los arrecifes de la memoria. Hoy tu voz parece la de otros y estas gritando palabras incomprensibles. Acabo ahogado, en el silencio provocado  por el quebranto de mis cuerdas vocales. La vida se mece en este sofá vacío, los dos nos hacemos viejos y nadie nos hace caso. Los relojes destilan tiempos pasados, los que parecen estar, estuvieron, pero ahora no me miran. Me manchan las arrugas y estoy escrito, como este papel arrugado y mi pluma sin tinta. D

¿Sabéis esos días que queréis echarlo todo, gritarlo a los cuatro vientos, llorarlo junto a la almohada o incluso convertirlo en metáfora?  Pues así son todos mis días. Por eso escribo poesía. Las flores me perforan la garganta. El silencio me quiebra el pecho. ¿Qué digo? El pecho me duele, siento como me presiona, justo en el centro el dedo de la muerte. Como está a punto de estallar, volcánico y furioso y ojalá que este fuego incendiara el mundo. Esto no es una metáfora para que

 I loved you like a man loves a woman he never tocuhes, only writes to, keeps little photographs of.   (Charles Bukowski)   Hoy me siento más impotente que nunca. bebo un vaso más de vino a la salud de la muerte. las horas siguen vacías en este mundo vacío y el sabor amargo de esta herida me vuelve a perforar la garganta. quizás hubiera sido mejor no conocerte, seguir en esta vida apestosa con el silencio que provoca el atardecer. pero no pude hacer nada, las mujeres alcohólicas son las más at

Cuando era pequeño había algo que me gustaba hacer cuando llovía. Lo que hacía era salir a la calle a saltar en los charcos y mi madre me reñía porque era muy importante que no me manchara y que no me pusiera malo pero cuando volvía a casa siempre estaba la estufa puesta. La estufa tiene como un agujero para que mires y veas si esta encendida, a veces, me gustaba mirar el fuego y entonces me daba cuenta de que lo verdaderamente importante era esa sensación de libertad. Mi madre m

Deja ya de pensar que soy el espectro de mi pasado. Deja ya de creer que soy un futuro desalentado. Estoy cansado... cansado... cansado... Estoy cansado de ser. Yo no soy, cada día, vuelvo a nacer. No soy mañana, ni mucho menos ayer. Yo soy hoy. Estoy cansado... Cansado... Cansado... Cansado de dar tanta fuerza, de tanto peso apoyar, sobre mis hombros desnudos, mantengo un doloroso imperio de amargos dolores crudos, de heridas sin curar. Cansado de aquella tinta imborrable

La tranquilidad invade mi cuerpo mientras paseo por el pueblo y voy contando los tulipanes que vuelan por el viento. Aquí lo efímero parece eterno y lo eterno efímero. Caen las casas viejas mientras mi mirada las observa una a una. No hay ninguna sensación parecida a la de perderse por calles que conoces o la de comer helado en un mirador mientras el pueblo grita cristales y deja posos de café. La naturaleza forma parte del todo, hay árboles que parecen contar historias y personas mayores

Tus ojos hacen magia de alguna forma se contagia su felicidad al mundo y eso es de lo mas lindo. Hay ojos que dan calor, llenos de miradas de amor, llenos también de cariño como los de un niño. Hay ojos que dan frío miradas rápidas , con brío esos que luchan por salir del infierno para poder vivir. Hay ojos llenos de lágrimas, detenidos en algunas páginas, asombrados por la hermosura de la magia de la lectura. Hay ojos que no sienten , ojos que no mienten ojos que se arrepiente

Dicen que a través de las palabras el dolor se hace más tangible, casi tanto que puedes sentir como corta tu piel y descuartiza tus emociones. Me encuentro solo en esta habitación, solo en mi propio mundo de paranoia. Mil pensamientos por segundo. Oigo la voz del homicida, que me dice que acabe con todo de una vez, que el sufrimiento no es digno. Estoy tan solo. He perdido muchas personas importantes en mi vida. Algunos murieron, otros, se alejaron de mi infértil y enfermiza existencia, anclada

Blog de poesía de total autoria de Jeabelly. En constante evolución http://vivencias-jebelly.blogspot.com/