Recopilación de historias de los monstruos del reino de Talexia

Teaser de la ficción sonora Las Piedras de Poder, en el que se presentan los personajes de los duendes y de la protagonista.

Cuentos infantiles

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Segunda edición corregida y con nueva maquetación, nueva portada y distribución. Colección de 42 cuentos correspondiente a la primera edición registrada para el código: 2104190044252

CONTANDO CONTIGO es una recopilación de cuentos ilustrados que combina narrativa breve con una capa reflexiva al final de cada historia. A través de escenarios simbólicos (bosques encantados, desiertos, mar, selva, viajes, celdas, tabernas y reinos), la obra explora temas universales como el apego al pasado, la transformación personal, el miedo, la identidad, la libertad, la pérdida, la curiosidad, la autoaceptación y la capacidad humana de convertir el dolor en sentido. Cada cuento funciona como una fábula emocional: un rey que queda atrapado en sus recuerdos, una metamorfosis que enseña el valor del cambio, una ostra que transforma una herida en perla, un preso que sobrevive gracias a las historias, un “encontrador de cosas” que revela dónde se esconde la inspiración, o un jaguar que aprende la diferencia entre urgencia y atención. Tras el cierre narrativo, la autora propone breves textos poéticos y preguntas directas al lector, invitándolo a completar la experiencia desde su propia vida y mirada. La obra está escrita por la autora, y plantea una lectura íntima y acompañada, donde el lector no es espectador: es parte del cuento.

Ninguna ciudad nace inocente. Antes de la primera piedra, ya existe una decisión. Antes del primer muro, ya hay algo que se acepta enterrar. Las ciudades no se levantan sobre tierra firme, sino sobre acuerdos: silencios compartidos, culpas repartidas, horrores suficientemente lejanos como para no nombrarlos. Lúgoth fue fundada así. No como refugio, sino como contención. Las crónicas oficiales hablan de comercio, de rutas fluviales, de alianzas entre razas. Mencionan a los elfos y su magia, a los enanos y su piedra, a los humanos y su fe, a los orcos y su fuerza. Todo eso es cierto. Todo eso es insuficiente. Lo que no escribieron fue el temblor bajo los cimientos. El murmullo que nunca se extinguió. La certeza, compartida por todos y negada por todos, de que algo había sido sellado… no destruido. Las generaciones pasaron. La ciudad creció. Y el peso aumentó. Cuando el equilibrio comenzó a fallar, no se habló de dioses antiguos ni de errores fundacionales. Se habló de crimen. De decadencia. De individuos desviados. Siempre es más fácil señalar a un cuerpo que aceptar una estructura. Así nació la necesidad de una figura. No un rey. No un juez. No un héroe. Algo que caminara cuando las velas se apagaban. Algo que cortara lo que ya estaba perdido para que el resto pudiera seguir llamándose vivo. Algo que cargara con el horror para que la ciudad no tuviera que hacerlo.

“Antes de que existieran los nombres, ya había decisiones.” Antes de que los reinos alzaran estandartes, antes de que los dioses exigieran templos, antes incluso de que la magia aprendiera a obedecer, hubo unas lágrimas, gemas divinas. El mundo era joven entonces, inestable, hermoso y cruel en la misma medida. La magia fluía sin cauce, desbordándose como un río sin orillas, creando vida con una mano y destruyéndola con la otra. Nada permanecía. Nada aprendía. Fue entonces cuando los antiguos —aquellos cuyos nombres ya no pueden pronunciarse sin quebrar la lengua— comprendieron la verdad más amarga: el equilibrio no nace del bien, sino de la renuncia. Las Lágrimas de la Aurora fueron forjadas como un acto final. No como arma. No como bendición. Sino como límite. Una gema por cada fuerza primordial: el hielo que detiene, el aire que enlaza, el agua que cambia, el fuego que transforma, la tierra que moldea.

Hijos míos, y a todos cuantos hojeéis este viejo volumen, sabed que las historias aquí reunidas son más que simples relatos: son luces para el camino, espejos para el alma, y advertencias que todo corazón prudente debería guardar. No todas nacieron de mi pluma, ni de mis vivencias, sino del vasto rumor del mundo antiguo, de voces de elfos, hombres, enanos y criaturas cuyo nombre apenas se recuerda. Mas yo, Grofman, las he tejido como un padre que desea dejar un legado perdurable. Que estas páginas os acompañen en la oscuridad, os den valor en la duda, y os recuerden que incluso el ser más pequeño puede encender una gran verdad. Sentémonos, pues, junto al fuego; abrid el libro… y comenzad el viaje.

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Antes de que existieran nombres para ello, el mundo ya sangraba. No lo hacía de forma visible, ni con heridas abiertas. Sangraba por grietas invisibles, por lugares donde la realidad se había adelgazado demasiado. Allí donde lo que no debía cruzar aprendió a hacerlo. Al principio fueron rumores. Sombras donde no tocaban. Animales nacidos con demasiados ojos. Voces que respondían desde la tierra. Luego vinieron los engendros. No eran demonios, ni bestias, ni castigos divinos. Eran excesos. Restos de algo que había pasado sin permiso, sin orden, sin control. El mundo no sabía cómo expulsarlos, así que hizo lo único que podía hacer: adaptarse. Los dioses no descendieron. Los reyes no entendieron. Los ejércitos murieron inútiles. Fue entonces cuando surgieron las marcas.

Cuando empecé a escribir este libro, pensé que lo hacía para poner orden en el caos. Para darle un nombre a los fantasmas, una forma a las ausencias, un ritmo a los silencios que habitan entre un latido y otro. Creí que sería un acto de cierre, una manera de decir esto «fue» y guardarlo en un cajón con cuidado. Me equivoqué. Escribir no es cerrar, es abrir. Cada relato, cada microrrelato, cada palabra escrita en la penumbra, no fue un punto final, sino una puerta entreabierta. Porque las historias, una vez contadas, dejan de ser solo nuestras. Se liberan. Se mezclan con el aliento del lector, con sus propias memorias, con sus ausencias y sus amores inventados. Este libro ya no me pertenece. Te pertenece a ti, que lo sostienes ahora entre las manos, tanto como me perteneció a mí mientras lo soñaba.

Cada historia, por pequeña que sea, nace de un silencio. Un instante preciso en el que el tiempo parece detenerse, la respiración se aquieta y algo, en lo más hondo del pecho, pide a gritos ser contado. Este libro, este manojo de voces, de instantes y susurros, no es más —ni menos— que una colección de esos silencios rotos. Silencios que se convirtieron en palabras, y palabras que buscaron refugio en alguien que las escuchara.

Recopilación de relatos. 13 en total de temática variada

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