Sobre una chisla de Cierzo - Sobre una brizna de Cierzo
SOBRE UNA CHISLA DE CIERZO
Podrán dictar-me leis y enxordar-me con himnos.
Podrán churar sinyals por a gracia de Dios.
Podrán pintar-me mapas en campos invadius.
Podrán heroes y reis emplir totz os suyos libros
e imposar-me una patria a la que no canto yo.
A on que ubrié o primer cuento y prencipié a forchar suenios.
A mia primer baralla. A on que aprendié a besar.
As piors resacas, os millors amigos,
os primers acordes, l’amor y lo ixubliu,
cuqueras, cicatrices y a calor d’un fogar.
D’encletar-me no prebetz, a mía tierra ye allá
a on que en plegar-ie sospiro y me miro tazaga en marchar.
Muit frescas son as trazas de chirmans qui en marchoron
Clavaus son os punyals que o faixismo deixó
Lugars t’a remeranza, un futuro entibau
Masiaus barotz, suenios de canya y bardo
Dios en misa de dotze, fambre en qualsiquier cantón
Tierra d’arena y cal, d’a nieu t’o disierto
chitas sal en las nafras dimpués de cubrir-las de besos.
Agora charro en a luenga, fabla de os tuyos fillos
Ta que en morir-me sepas iste o mio testamento
Y en un tibio maitín, de claro amaneixer
mirando-me enta Levant, d’a tuca Sant Miguel
s’avienten as mias cenisas y cabalgando en o viento
s’espardan por a mía tierra sobre una chisla de Cierzo
Y asinas dende Ariza dica Fraga, dende Canfranc t’Abechuela
soflar sobre las feridas que desangran ista tierra
Estar memoria d’os muertos ixublidaus en os fosals
fendo tranya a qui emigró ta que se’n pueda tornar.
Bufador d’as chamineras entre Chanovas y Ruesta
viento libre por os presos de Teruel, Daroca u Zuera
Huracán en Sant Gregorio que faiga callar disparos
limosna por a subasta de mantos y relicarios
Trigo ta totz os miners ta quan se barrunte ausencia
arbol d’o campo d’Artieda que nomas ruixie la plevia
Chilo ta totz os que luitan, voz ta totz os qui cayoron
canta en a mia luenga viva sobre una chisla de cierzo.
SOBRE UNA BRIZNA DE CIERZO
Aunque dicten sus leyes y me atronen sus himnos.
Aunque juren banderas por la gracia de Dios.
Aunque pinten sus mapas y me asfixie su espino.
Aunque héroes y reyes llenen todos sus libros,
cantarán a una patria que no está en mi canción.
Donde abrí el primer cuento y empecé a forjar sueños.
Mi primera pelea. Donde aprendí a besar.
Las peores resacas, los mejores amigos,
mis primeros acordes, el amor y el olvido,
heridas, cicatrices y el calor de un hogar.
No me intenten cercar pues mi tierra está allí
donde al llegar suspiro y miro atrás al partir.
Frescas quedan las huellas de aquellos que marcharon
Abiertas las heridas que el fascismo dejó.
Pueblos para el recuerdo, futuro empantanado.
Demasiados barrotes, sueños de caña y barro.
Dios en misa de doce, miseria en cualquier rincón.
Tierra de arena y cal, de la nieve al desierto
echas sal a mis yagas tras cubrirlas de besos.
Ahora te hablo en la lengua que sembraron tus hijos,
para que cuando muera, sepas mi testamento.
Y una tibia mañana, de claro amanecer,
mirando hacia levante, del pico San Miguel
se arrojen mis cenizas y cabalgando al viento
se extiendan por mi tierra sobre una brizna de Cierzo.
Y así desde Ariza hasta Fraga, desde Canfranc a Abejuela
soplar sobre las heridas que desangran esta tierra.
Ser recuerdo de los muertos, en las fosas olvidados,
senda de regreso a casa de quien busco el pan lejano.
Fuelle de las chimeneas entre Jánovas y Ruesta,
viento libre por los presos de Teruel, Daroca o Zuera.
Huracán en San Gregorio que haga callar los disparos,
limosna tras la subasta de mantos y relicarios.
Trigo para los mineros que el futuro no asegura,
árbol del campo de Artieda que sólo riegue la lluvia.
Grito para los que luchan, voz para los que cayeron,
canción en mi lengua viva sobre una brizna de Cierzo.
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