Cuento basado en la leyenda del Cuervo.

carta mensaje por fallecimiento hijo aniversario 11°

Pequeño relato, en el que un cracker recibe un encargo de un misterioso cliente. El encargo puede poner en riesgo su propia vida, pero eso es lo habitual. La obra está ambientada en un futuro, donde es habitual sustituir partes del cuerpo por componentes cibernéticos.

El llanto siempre es en presente y nada es tan exacto. En la nostalgia, tren errante que viaja desde el pasado, el llanto también es en presente. Llanto arrebatado de recuerdos, de fantasmas cercanos, de abstracciones erosionadas por una corriente de lágrimas, de todo lo perdido que la nostalgia guarda en su enrejado páramo de niebla. El llanto siempre es en presente y nada es tan exacto. El llanto es agudo, un alfiler del costurero de la abuela cuando eras niño. La primera picadura de avispa

El verano de los muchachos ajeno al dolor y la rabia. Por el sendero del pinar, silbamos el final de nuestra infancia, quedó tendida a la orilla, una estrella de mar acariciada por la marea. Tan frágil como la edad de tu pecho, encontraste una caracola y la certidumbre de un tiempo inexistente a los ojos del mar. El deseo era una bestia a punto de despertar. Hablamos del eclipse de luna y la soledad de los faros, de las luciérnagas bajo las adelfas de tu apartamento. La lluvia de sol me

En la ciudad de Kursk con la llegada de la primavera comenzó esta pequeña historia sobre un hombre silenciado. Primero murió Natasha en la panadería cuando compraba unos bollos. Luego Milenka a la puerta del mercado. Irina murió con su amante en el lecho. Fue el primer varón que cayó. Todos murieron de habla. Siempre cuchicheaban por las esquinas. Durante las últimas semanas no habían dejado de pronunciar palabra, ni siquiera por las noches. Hablaban en sueños. Hablaban de varicela. Hablaban de

Ver balancearse al tiempo, cuando el pájaro vuela de la rama escarchada, que se agita brevemente.

El salón se va ocupando poco a poco. Han encendido las velas en la mesa y están a punto de servir el consomé en tazas de porcelana. Lo vemos todo por el cristal. Comienzan las risas líquidas, las discusiones, las retahílas de la abuela. Estamos congelados de miedo pero intentamos disimular. Tendremos que soportar a esos niños que todo lo tocan cuando, uno tras otro, se lancen sobre nosotros. Entonces nevará. Siempre caen algunos copos en Nochebuena, a pesar de que estamos en el centro de Andaluc

No hay presente más exacto que el del llanto.

Celaje es el pelaje de cielo.  

Agraz y sazón, como edades del fruto.  

Al poeta malagueño Muñoz Rojas le debo la palabra herriza. El la convirtió en un tesoro. Nadie la ha vuelto a usar y están desapareciendo. Son esas pequeñas travesuras del paisaje andaluz donde la campiña quiere ser monte, se cogen espárragos, huele a tomillo y la tórtola se detiene.

El tiempo se muestra desnudo en los actos del bosque.

La tarde de domingo se muere con fiebre de lunes.   Con este aforismo participo en el concurso de Signo Editores. Si te gusta puedes votarlo aquí

Nunca dos personas viven el mismo instante, salvo en el beso. Con este aforismo participo en el concurso de Signo Editores. Si te gusta puedes votarlo aquí: https://t.co/HUv492vw9h