Há memórias que não pertencem a uma pessoa só. Pertencem a um silêncio partilhado, a uma porta que ficou aberta sem razão aparente, a um campo que continuou a crescer depois de todos terem ido embora. É dessas memórias — fragmentadas, emprestadas, costuradas — que O MILHARAL é feita.
João Menezes constrói esta peça a partir de retalhos: experiências suas, de pessoas próximas, de ausências que deixaram marca. Mas em vez de as separar, fundiu-as. José não é uma pessoa. É um acumulado. Um homem (ou poderia ser também uma mulher) que carrega dentro de si a teimosia de várias pessoas, a culpa de muitos, o amor torto de quem nunca aprendeu a ficar. Miguel também. A ficção, aqui, não inventa — reorganiza o que já existiu.
A influência de Anton Tchekhov é assumida e sentida. Como o mestre russo, Menezes recusa o drama declarado. O que dói nunca é dito directamente — está na pausa, no gesto interrompido, na fala que começa e não termina. As grandes questões da vida escondem-se dentro das pequenas: uma porta aberta, duas malas no chão, um milharal que ninguém colhe.
E é o Milharal, precisamente, que ocupa o centro desta alegoria. Não como cenário — como presença. É ele que ouve o que José não consegue dizer em voz alta. É ele que responde quando as palavras falham. É a consciência externalizada de um homem que passou a vida inteira a olhar para fora para não ter de olhar para dentro.
No fundo, esta é uma peça sobre o que fica quando uma vida acaba — não nos objectos, não nas casas, mas nas pessoas que ficaram sem resposta. E sobre a estranha coragem de, mesmo tarde, ter de atravessar o Milharal.
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