Una vez más me encuentro caminando por las oscuras calles de la ciudad, no se escucha más que el repiqueteo de mis pasos, que se aceleran a la par que mi corazón. No estoy cansada al contrario, podría correr toda la noche, con tal de alcanzarte... sonriendo escondo aún más mi rostro entre las sombras de la capa, para evitar ser reconocida. Finalmente llego a los grandes portones de la ciudad, que traspaso sin mirar atrás,  con una sonrisa me deslizo camino del bosque. A pesar de ir con prisa, s

Me da aliento la platea y agradezco su actitud hoy que, flojo de salud, el demonio me tantea. Contra el viento y la marea yo la remo por orgullo. El amor me da su arrullo. y su canto la amistad pero de la oscuridad viene un pérfido chamuyo.

   La humildad nos hace superiores

El carro fileteado Brilla el carro fileteado con tu orgullo en el pescante y el reflejo rutilante del caballo enjaezado. Carga el flete acomodado bien o mal, como pudiste, una bronca que escondiste, una pena que callás y un rencor masculla atrás: “No le digas que me viste” Hugo C. Mazzocchi          facebook.com/dormiria

Como ven aquí llegué con el cuerpo castigado y en el “Club del Limitado” ya me dieron el carné. Las cargadas del café                 me bautizan “retirado”               pero en tiempo despejado,        con pronóstico propicio,            todavía tengo oficio para hacer algún mandado. He aprendido en mi campaña  a bailar con la fulera.                 Perder, pierdo con cualquiera pero zafo con las mañas. Esquivando la guadaña mientras trato de durar, de patrón perdí el lugar, de memoria ando

Buenos Aires, primavera 2015.  En Cortina y Lascano, barrio Monte Castro, un hombre lucía, con orgullo fácil de adivinar, su caballo con adornos metálicos modestos pero vistosos y su carro hermosamente fileteado por los cuatro costados, incluyendo, en la parte posterior, una frase con cierto misterio que invitaba a pensarla mientras el carro se alejaba: “Decíle que no me viste”. Yo digo que sí lo vi, y si alguien lo vuelve a ver, póngalo en contacto conmigo. Gracias.  Hugo. No le cuentes cómo

Gran Augur si defines mi ventura no descuides el orden de mi suerte dando cierta la fecha de mi muerte e improbable, después, la de mi cura.

Como se abren flores al amanecer, florecen amores tu belleza al ver. Lejana y huidiza, a mi timidez tu leve sonrisa le dice “tal vez” Tu ingenuo sonrojo me quiere esconder el “no” de tus ojos que me hace doler. Ondula la brisa tu paso fugaz. Te lleva la prisa, diciendo “jamás”.

Soñando alzar vuelo me apremia furtivo un viento cautivo con ansias de cielo. Expresa su anhelo con ronco suspiro. Evalúo, miro, y dudo en el trance si me tiro un lance o no me lo tiro.

Poemario bilingüe español-francés (texto más ilustraciones) "Loquesynoes" en español, "Cequiestetn'estpas" en francés. Autoría e ilustraciones de Luis García Orihuela y traducción al francés de Ana María Márquez García. Edición octubre de 2014.

Es la noche aún más cerrada dentro de la fosa abierta y parece aún más desierta sobre la última morada. Domicilio de llegada, fatigado de sollozos, tras su muro silencioso que las lágrimas oculta si el olvido es quien sepulta         más eterno es el reposo. Es postrer alojamiento, de la vida es fin de feria, donde sueña la materia reencontrarse con su aliento. En las tumbas gime el viento sin consuelo ni remedio. Todo afán en este predio tierra y tiempo lo han cubierto, como a

Finalmente llegamos a Claro de la Luna, al internarnos en ese bosque mágico y frondoso envuelto en una noche perpetua, pude distinguir varios antárboles, los pequeños hombres-árbol, primos de los ancianos que protegen este rincón de paz, recorrer las sendas de Claro de la Luna.   La luna, en lo alto del cielo color ébano, iluminaba la floresta con un resplandor plateado, en una eterna y cálida noche de verano. Aiyanna Ala de la Noche, mi amiga, mentora y para que negarlo, mi segunda madre, cami

Pasó mucho tiempo, antes de que volviera a hablar con nadie, me culpaba a mí misma por ser demasiado pequeña para haber salvado a mi madre, a los demás por no haber llegado antes y evitar la muerte de ambos, a mis propios padres por haber sido descuidados… Me convertí en una Kaldorei flacucha, poco habladora y demasiado gruñona. Criada por una de las amigas de mi madre, una druida, tan silenciosa como yo…  algo estricta en apariencia pero tan dulce como un pastelillo de melaza, en el fondo. El

Nací hace algo más de trescientos años en nuestra adorada Astranaar. Apenas recuerdo retazos de esa época… más bien son sensaciones, como las luces del alba que entraban por el lateral de nuestra casa árbol, el recuerdo de una dulce voz que me cantaba una nana, y que deduzco que pertenecía a mi madre, el olor de los libros que estudiaba mi padre, el rasgar de la pluma sobre el papiro… Tuve una infancia privilegiada, rodeada de los atentos cuidados de mi madre y las sabias enseñanzas de mi padre

SE CIERRA GIMIENDO LA ÚLTIMA PUERTA, DESCANSA DE LLANTOS ESTE DOMICILIO. ALUMBRA LAS CRUCES DE LA LUNA EL BRILLO, ES NOCHE CERRADA EN LA FOSA ABIERTA Y ENCIMA DE GLORIAS Y PASIONES MUERTAS RUTINARIO CANTA SU RESPONSO EL GRILLO.

Fotos viejas de familia blanco y negro con matices torna cálidos los grises una pátina amarilla. Un pasado en ventanillas nos descorre su cortina y nos trae a la retina los retazos de otro tiempo en inmóviles momentos, ilusión de cartulina. Muy precaria la impresión, sin  contraste, sin colores, no pudieron sus autores, darles más definición. Pero tocan la emoción y esas fotos son sagradas cuando al ver la cara amada se nos nubla la visión y otra niebla, en el cartón, nos devuelve la mirada. N

Poetas impenitentes, turbios monjes literarios, exorcisan su poemario en un rito irreverente. Hacen mella en otras mentes con sus líricas riquezas. Causan daño a las certezas al lanzar filosas dudas en metáforas agudas lacerantes de belleza. Intrigantes escritores conspirando en noche oscura hacen versos en conjura para estremecer lectores. Sus poéticos rigores gravan puntos vulnerables con las fuerzas implacables del dolor que los alienta hasta hundir sus herramientas en misterios insondables.

Es tu sangre, en mis venas, la que fluye Carlos Dionisio Mazzocchi  (1908-2002) y tu aliento, en el mío, el que aún respira. Tu mirada, Papá, es mía y mira ese vértigo atroz del tiempo que huye. Es tu ejemplo de vida el que me influye y la senda en la noche me ilumina. No es tu paso en la casa el que camina, no es tu voz, tu palabra, tu consejo, no es tu asombro mirando a tu hijo viejo. No sos vos, es mi amor que te imagina. Hugo  

Mi mascota, una serpiente, se escapó de su cubil y al hallarla fue gentil mi vecina, la de enfrente. Siempre lista y diligente para lo que corresponda, destapó una cesta honda y mostrando la abertura hizo entrar con cierta holgura hasta el fondo a la anaconda.

Al idilio hiere un viento furtivo. Lo tengo cautivo, lo guardo, que espere. Ser libre prefiere, también yo lo aspiro y envuelto en suspiros que exhala el romance, me tiro este lance, mi amor, me lo tiro.