“Marcando el paso” Fernández R. "Todas las horas hieren, la última mata" (...Y yo, mientras, me descojono de risa) El bar tenía las paredes pintadas de verde, había pósters, carteles de ésos… de mierda, en los que se veían grupos de rock, de rock duro, muy duro. El dueño, camarero, tenía una panza de la hostia; llevaba la camisa por fuera de los extraordinarios pantalones vaqueros para disimular...En la camiseta, estampada, había una bonita imagen de un bonito grupo de heavy metal -Los Dragones, creo que era el nombre, ¡jodeeer!-, pero heavy heavy. En esto, entro la paisana, la mujer –treinta y tres añitos, ¡buenísima- del amo del local o bar -como el lector prefiera-, y le dijo a éste, a Peloto, su pareja sentimental y empresario -como hemos dicho- hostelero: "Tío, tienes vez para el dentista mañana por la mañana, a las diez...,tranquilo, joder, que sacar una muela del juicio...hoy en día…,que no, que no es nada, hombre...Yo no sé si oí un llanto del barrigudo con coleta o me lo imaginé, lo que si vi fue que Peloto –bonito nombre para un cornudo- tuvo, así, como una descomposición, cagalera, vamos, y se fue al baño, servicio o water -como la lectora o el lector prefiera- y estuvo allí la hostia de tiempo, su paisana, pareja o lo que sea, cerró el bar, dentro no había ningún gusano, ¡la crisis!...Fue, tengo que reconocerlo mi momento, allí, en el mostrador y tapándole la boca...¡que pedazo de puta! Luego marché. ¡Qué vas a hacer!, no te vas a quedar a esperar a que el otro acabe de soltar todo el puto lastre…Uh. Bueno, ¡hala!, en la calle y son las tres de la tarde. Llueve. Tres euros. Cafetería. “Póngame un descafeinado…, sí, de sobre…, sí, con leche”. “¿Cuánto es?” “Un euro con diez, vale, hasta luego”. ¡Oye!, y uno que va jodido y encima no le contestan cuando dice “hasta luego”; vale, tío; paro en la puerta, doy la vuelta (firmes, eínn; media vuelta, eínn!), me dirijo a la barra, espero un momento, habrá allí unos cinco clientelillos; ya tengo a tiro al, al, al, eso, al hijo de puta que me despacho…”Tú qué, ¡no sabes contestar, eh, chaval!”, cómo dice, me pregunta el asalariado…¡Ya tiene la hostia encima, zas, en la cara! “Maricón -con perdón de los maricones, eh-, si yo te digo hasta luego, tú no sabes contestar, eh, payaso”. Nada, se está limpiando la sangre de la nariz y yo me largo antes de que rompan la cabeza. Tantos años, tantos años…, y siempre…el mismo sol. He cambiado yo, sí. La vida en una, atención, Gran Ciudad, no es nada, nada particular…, al final acabas haciéndola en el barrio, o lo que es lo mismo, en un pueblillo. Pg. 2 Sí, y no pasa nada. La edad de Jesucristo cuando empezó a predicar -con éxito indudable, póstumo, eso sí- es la que ya ensucia mi inocencia, atención a la palabra- primigenia…En fin. Veo rocas azules, cielos infernales…al atardecer. El dentista es un sádico y un ladrón, eso está claro. Me contó Peloto que le cobró setenta euracos -o lereles- y que, al marchar, lo vio hablando con la auxiliar (de vuelo, no te jode) o ayudante, y que se reía…el hijo de su puta madre. “Nada, nada, Peloto, había que arrancar eso”, y cuando digo esto, no sé por qué, le miro la cabeza y me parece que veo otras dos piezas que también debería arrancarse. ¡Que quieres, que se joda! Salgo y voy pisando flores, las flores están vivas, vivas, en la acera, encima de las baldosas. No hay solución. Hay un tope, es así, está bien. Me cruzo gente. Estoy en la recepción del Hotel…, el trabajo es así…, cómo decirlo, ¿bien?, vale, bien. He visto pasar viajantes, empresarios, empresarillos, muertos, vivos, putas, parejas…de todo tipo, pervertidos; gente amable, amargada, cancerosa; gente…, zorras, borrachos; también he visto sí, la belleza, un poquito azorada, colorada, al lado de un cerdo hinchado. Y por la mañana, aun despeinada y así como mal vestida, incluso con ojeras como luces oscuras, la he visto salir, y seguía siendo bella, primorosa, limpia, sí, ¡la belleza! ¡Hombre!, pero...

CUANDO LA MADRE le presentó al bebé que debía cuidar esa noche, Rocío se llevó una pésima impresión. El bebé parecía descuidado y sucio. Tenía manchas de moco y de comida seca por toda la cara. Sus finos cabellos estaban pegoteados por la mugre y el polvo; olía muy mal también. Lo habían confinado a un corralito de plástico y cuando vio llegar a la madre tendió los brazos con avidez, pero la mujer se limitó a mirarlo desde el umbral de la puerta.      -Se llama David, y es un mocoso histérico qu

DESDE LA MUERTE DE MI ESPOSA todo me da igual. Antes era un arquitecto con gran futuro por delante, ahora soy nada, renuncié al trabajo, hace varios meses no salgo de mi casa. Me quedo horas viendo el transcurrir del tiempo a través de la ventana. Lo único que al principio podía sacarme de mi apatía eran las películas de terror que siempre me gustaron, pero ahora ya ni eso, no me provocan nada, las muertes más espantosas me son indiferentes, los litros de sangre derramada no son capaces de manch

E-book que consta de 22 relatos para emocionarse cuando el día acaba. Historias donde nada suele ser lo que parece. Narrativa, publicado en Bubok Publishing, S.L. 2012

La página web --> www.andytalecorner.webcindario.com, titulada: El rincón de cuentos de Andy. Página web interactiva en su mayoría, destinada a contener las historias creadas por el autor del sitio web, Mauricio Ferreira Corrales (Andy), imágenes también creadas por el mismo, y algunos contenidos de otros autores, como historias y arte visual.

-No lo harás- dijo la madre-. No te pondrás ese tonto piercing en la nariz. Te afeará. Tienes un rostro hermoso, ¿por qué quieres afearlo así?     Pero Carina no la escuchaba. Tenía quince años y sus amigas exhibían orgullosas sus tatuajes y piercings, todas excepto ella. Por si fuera poco, el día anterior, en el colegio, un compañero le había dicho que parecía una nena de diez. Ella fingió no escucharlo, pero lo primero que hizo al llegar a casa fue pararse desnuda frente al espejo del baño. Y

LOS MUCHACHOTES REÍAN a más no poder. Estaban reunidos en la casa de Lucas, que era el jefe de la banda. Era un adolescente delgado aunque de complexión fuerte, con una mirada verde y salvaje que muy pocos chicos en la escuela se atrevían a sostener. Y ahora contaba sobre su última víctima, David Peñaloza, un alumno de primer año que usaba gruesas y ridículas gafas a lo Harry Potter.     -Lo encontré en el baño, tratando de abotonarse el pantalón- reía Lucas, con un brillo infantil en los ojos-.

(Artículo publicado en #unlibroaldía el 30/09/2013) Esta reseña la escribo desde el otro lado. Aquí Read More

“…Hasta el polvo de vuestra ciudad, que se nos ha pegado a los pies, nos lo sacudimos sobre vosotros…” Evangelio. Lucas 10, 1-12. 17-20 Sal, vete brillante, rojo, el corazón nuevo en esta mañana luminosa, fresca, ¡tan joven! Camina, tu camisa limpia; blanca; con nubes y el azul del cielo en tus bolsillos. Silba, bajo. Todo empieza hoy, todo; agua fresca, arroyos, musgo, sol, espigas, amarillo. Naciendo, todo empieza hoy, ahora; desván oscuro del tiempo, enratonado de asco. Hoy, ya, blanco, azul. Todo empieza, esta mañana brillante es la primera de tu vida. De la vida. Camina. Rompe con una sonrisa el tiempo, el pasado, el futuro; rompe la memoria. Escupe en todo ello. Mañana azul, espejo de mi presente. Te condenso en mis ojos, me fundo contigo. Ahora me rasco el pelo. Escupo. Camino. Acabo de nacer. ... ... ... ... ... ... ... ... ... ... Beso la noche de cristal, transparente, limpia, fresca. Nada. Y en esta oscuridad. Con el brillo de la luz de los bares, de las cafeterías…En esta oscuridad. Con las terrazas en las que la gente cena. En esta oscuridad hay un ángel negro, con los dientes brillantes, las alas de azul oscuro, los ojos rojos, que abraza la noche...Esta noche. Sudo sangre, ¡qué cojones hago yo aquí!, os regalo mi desprecio, que ya es mucho. Hijos de puta. La locura y el amor, el tiempo y las navajas, las uñas de los atardeceres de los veranos de mi infancia. El cielo dorado, violeta, azul oscuro. Tu sonrisa de loca. Pues sí, tenemos marcado el camino, estamos, pasamos y desaparecemos. Nos traga el vacío, somos él, finalmente. Mientras tú te vistes de princesa. El tiempo te devora, emborráchate, pierde el control, intenta morir, burla el destino. Vestida de princesa, siempre. El tiempo, loco, bestial, nos tritura. Tardes de verano, azul, calor, agua, vino... ... ... ... ... ... ... ...

Llega el día, cada cierto tiempo, en que toca renovarse la documentación. Uno se acerca a la oficina de expedición y casi siempre surgen las mismas cuestiones. ¿Por qué no me atienden nada más llegar? ¿Por qué nunca valen las fotografías que traía de casa? ¿Por qué siempre necesito un papel que no tengo? ¿Por qué no me sirve lo que años atrás sí se admitía? ¿Por qué hay tan pocas personas que se llamen como yo? ¿Por qué tengo el número de un muerto? ¿Por qué no me admiten un carné un poco roto? ¿Por qué no me cogen lo que traigo si un amigo de mi vecino me dijo que no hacía falta nada más? ¿Por qué cada funcionario me pide una cosa distinta? ¿Por qué la Administración es tan pejiguera? Todas estas preguntas y alguna más tienen respuesta aquí, en 69 historias tras tu DNI.

(EXTRACTO DE LA OBRA. DESCARGA COMPLETA EN: Como humo. Libro. Iª y IIª parte. Fernández R.) ...Beso la noche de cristal, transparente, limpia, fresca. Nada. Y en esta oscuridad. Con el brillo de la luz de los bares, de las cafeterías…En esta oscuridad. Con las terrazas en las que la gente cena. En esta oscuridad hay un ángel negro, con los dientes brillantes, las alas de azul oscuro, los ojos rojos, que abraza la noche...Esta noche. Sudo sangre, ¡qué cojones hago yo aquí!, os regalo mi desprecio, que ya es mucho. Hijos de puta. La locura y el amor, el tiempo y las navajas, las uñas de los atardeceres de los veranos de mi infancia. El cielo dorado, violeta, azul oscuro. Tu sonrisa de loca. Pues sí, tenemos marcado el camino, estamos, pasamos y desaparecemos. Nos traga el vacío, somos él, finalmente. Mientras tú te vistes de princesa. El tiempo te devora, emborráchate, pierde el control, intenta morir, burla el destino. Vestida de princesa, siempre. El tiempo, loco, bestial, nos tritura. Tardes de verano, azul, calor, agua, vino. Padre Nuestro. Eres perfecta, y te morirás. Tierras planas de Castilla. Media luna. Mi cerebro verde, espuma, de amor en mí. Morirás, ¡sí, puta! Todos tenemos el tiempo contado.Ropita de verano, terracitas de primavera, alcohol. Ceguera; terracitas de primavera. Olor a mar. Tu belleza. Azul infinito, tu belleza. Está lloviendo. Sangre, piso el barro mezclado con sangre que casi no se ve pero sé que está ahí por el puto olor. Con un cuchillo muy afilado trazo una puta línea en mi puto barro. Muy afilado.Lo peor de los mecheros que hacen “clic” y no son de rosca es que no duran un pijo, nada, no duran nada; los de rosca sí, éstos duran bastante y van bien; si hay viento, te pones de espalda a él, y bien, puedes perder el cigarro, bien. ¡Putaaas! Pasarán 1.000 años, dos mil años...Estad alegres y contentos porque vuestra recompensa será grande en los cielos –aquí estáis jodidos y bien jodidos, no hay escape, chavalotes-. (Mt. 5, 3-12)...Desde Las Vegas abrasada a mi pueblo, mi pequeño pueblo; éstas son las palabras: "Diego, mi pequeño Diego". Mi pequeño Diego, mi niño. Ya soy un hombre, pero en todo está esa ternura, esa frase, esas palabras. Soy un hombre, madre, ya soy un hombre. El pequeño Diego no sabe a dónde va, ni sabe por qué vino; pero sí sabe de esa ternura, sí de ese amor. Finalmente todo quedará en nada, todo será nada..., mil años, dos mil. Una brisa fresca, un viento inesperado nos acariciará. Será un alivio, ahí, en ese momento sí creeremos en la vida. Y el calor y el bochorno -infiernos enanos, dañinos, cobardes y cabrones- morirán un momento. Ya soy un hombre, pero en mí aún suenan aquellas palabras, hoy y para siempre, dulcemente. "Diego, mi pequeño Diego"...Salve Puta, tú eres El Mesías.. Han taladrado mis manos y mis pies, y se pueden contar todos mis huesos (¡Joder, me estoy poniendo muy serio…, no sé, no sé!, voy algo más de, así, como de risa, porque sino esto es la hostia de serio, ¡joooder).“No sé quién soy”, exclamó una mujer joven, prostituta, con quemaduras de cigarros en los brazos, con angustia en la cara. Se la llevaba la policía. Ella, en vaqueros y camiseta blanca sucia, sin mangas. Estaba despeinada. Había mucho calor, mucho Sol, la calle era ancha, parecía un desierto. Los policías y ella.Ella decía: “No sé quién soy”. “No sé quién soy”. Y el calor, y el coche de la policía. Mareada, sentada, arrestada, ni lloraba, en la parte de atrás del coche (el coche, el vehículo, el...

: Este libro es ideal en cualquier ambiente escolar y doméstico, Contiene mensajes cortos, crucigramas y rimas, instructivos para niños, con el propósito de otorgarles una cucharada de amor en la vida de los niños.

Mi amigo Marcelo Solari es el doble de Juan Manuel Sánchez Gordillo. O, al menos, lo fue hasta el pasado domingo, día de la verdad. Solari es argentino, de Gualeguaychú, una pequeña ciudad turística en la costanera de Entre Ríos famosa por sus carnavales. Un mañana, con el cambio de siglo, se alejó media cuadra...

Yo esperaba el signo, el preciso ademán que señala el hondo pasadizo a tu lengua de plata. Yo esperaba una luz que rompiese el centro obscuro del abismo. Esperaba tu mano, su vuelo merecido, apartando de mi piel el fingido pudor que me vestía. Yo esperaba con ansia la certeza infinita del espasmo más dulce […]

¡Buenos días queridos lectores! Siento la tardanza en subir una entrada, es más, todavía sigo en mi viaje (aunque volveré el día 31), aunque pude encontrar un ordenador en el cual subir la entrada que dije que intentaría subir antes de irme. Así que aquí os la dejo. Espero que os guste y disfrutéis con su lectura. Imagina que tuvieras un mundo nuevo delante de ti. Para poder crear lo que quisieras; todas sus historias, todas sus vivencias. Incluso los seres que siempre soñaste o circularon por

Verá usted, yo escribía siempre, lo mío era la palabra escrita, caligrafiaba el mundo como si fuera un interminable texto literario y no dejaba nada al azar: naturalidad, técnica, estilo y visión del mundo, es decir, vivía condenado a fijarme en todo, a no olvidar nada, era depositario y agente de todas las grandes misiones de las letras,...

En España existe la costumbre de dejarlo todo atado y bien atado. Es una vieja tradición que, de unos años a esta parte, se practica en silencio, a escondidas, no sea que alguien nos relacione con lo más turbio del pasado. Pero, seamos francos, es algo que sentimos la obligación de cumplir, hay que hacerlo,...

Lo que sucede a continuación simula un carrusel de leves discordancias con la vida, pero resulta a la vez una realidad maravillosa. Martín y Martínez, pues ya no hay desajuste en la dualidad, establecen simbólicamente un punto de partida. Deciden alejarse del surrealismo clásico, ampliar las dimensiones del espacio e implantar en él una realidad disminuida, una fantasía automática. Planean un abordaje suave a la ilógica esencia de las cosas.

Esto es una entrada automática. Si lo prefiere, puede llamarme post. El autor del blog está, pero no. Distraído, absorto frente a la pantalla, no muestra ninguna actividad. Nada indica que vaya a escribir. Me encuentro ante un humano perfectamente ausente; un autor embalsamado, quizás; quizá exánime. Alongado a la nada, en un salón semioscuro y sin esquinas, ver pasar el tiempo parece su única y rara aspiración.

Cuando Argentina se vació de argentinos y La Cámpora dispuso el conjunto vacío y la suspensión de la realidad, Diego Casciari, que llevaba varios días esquivando la noticia y aquella mañana tartamudeaba, asomó la cabeza por última vez desde lo alto de Rambla Catalunya y después echó a correr en línea recta con destino a...