La espuma es más cálida que el mármol del camposanto, el salitre da más gala que las rosas blancas y los discursos torcidos de Dios. En el fondo profundo flotan las almas suspendidas, como llamas que se apagan eternamente y que no se conservan en los recuerdos de tierra, como lo hacen los versos del mistral. Poetisas vestidas de olas violentas, como musas de un Olimpo en donde la vida no florece jamás. Con sus ajuares y sus diademas, como sueños perdidos en el mar. La espuma es más sabia que

Soñé soñar un sueño, de los sueños que sueñan soñar despiertos. Despiertos los que despiertan estando despiertos, que la muerte no te sueña y el sueño de la vida, no es ya un sueño digno, de morir en un despertar de ensueño. Soy la muerte que camina, en un sueño soñado por un muerto, que las tumbas no despiertan a una muerte de la vida, que se sueña con la carne jadeante y extinguida. Soñé soñar un sueño, de los sueños que sueñan soñar desdeños. Soy un ensueño embalsamado de columpios de recu

  (Soneto a los aleccionadores crueles de la poesía de los noveles poetas) Esos cardos* infieles de oropel leen versos de otros con recelo leen odas de otros con el velo muerto, yerto de ánimo y capel.   Esos falsos maestros de papel leen hartos tus obras con el duelo te hacen críticas ávidas de suelo necios buscan lo árido, lo cruel.   Creen ser de las musas el Apolo pero, ciegos y legos, sinrazón son narcisos sin Venus, sin caulícolo.   Eres tú escribidor (a), el Pigmalión, lu

Eterno el silencio, florece en tu piel como abismos, como siglos, de angustia y penumbra. Yo a ti te quise tanto, como invernal signo, de agua de lluvia. Grises amor magenta, reverdecen las nueces, y en tus brazos los peces, del cielo la alberca. Yo a ti te quise tanto, como sigilo de estrella, susurro de noche, ardiente centella. Eterno silencio, me llamas muerte, tu hora más bella, tu cuerpo es mi mente, laberinto y endecha. Grises amor magenta, entre tus piernas, he veni

Lluvia bermeja, escurriéndose por los balcones, noche azabache que bebe de labio en labio esa flama, ese líquido de piernas, a borbotones. Si fuera necesario pensar que estamos muriendo, una vez y otra vez, y el tiempo se va. Ese azur de primaveras breves, ese fantasma de flores grises, palpitando, en tu cuello, como una premonición, de celestes y matices, magentas y jaldes tintes, destellos. Ese plasma de periespíritus sueltos, en esa bóveda de metal, hay asteroides y recuerdos, hay cenizas de

Audios de Los Poetas Merecen Morir

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