A su ventana triste asomo
Mi aurora en el invierno muere,
a su ventana triste asomo,
y no quiero rozar su seco lomo,
en su aleteo mi ala se hiere,
en sus siete leños de encierro.
Por su bulevar vengo y voy,
secano, que me mata hoy,
con el golpe de su duro hierro,
con la frigidez de su frió cobre.
Mi aleteo anda pobre,
por sus míseros cañaverales,
por sus declives crepusculares
Cobijo cubierto de leños
gélidos, quebrantes de sueños.
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