Una jornada de trabajo bien merece un descanso, pero a más de uno no le agrada pasar el rato vegetando, sin actuar, sin pensar…, dejando de este modo escapar un tesoro limitado que de un modo u otro sería preferible explotar.      -Siempre supe que no está bien eso de perder el tiempo. Por ello, ¿qué te parece si aprovechando este momento muerto, ahora yo te cuento un cuento?    Se trata de una bonita historia de amor, de esas en las que las circunstancias adversas acechan, amenazando con a

CÓMO SERÁ de profunda la tristeza para un ser lleno de ansiedad como yo, que las únicas veces que me detengo a escuchar el canto de los pájaros o a admirar la constitución de los árboles es cuando estoy triste o me siento derrotada. Cuando estoy alegre y siento que voy ganando, en cambio, mi mundo se estrecha y el paisaje va desapareciendo hasta que lo único que existe soy yo.

Nació de la realidad de muchas personas

Escrita un martes de octubre del año 2018, a los doce años de edad. Se trata del sentirse solo y rechazado por personas cercanas a ti, pero no sabes, realmente, el porqué.

Escrita un martes de octubre del año 2018, a los doce años de edad. Se trata del sentirse solo y rechazado por personas cercanas a ti, pero no sabes, realmente, el porqué.

Música de fondo para vídeos en momentos de reflexión o para transmitir tristeza o preocupación, utilizada por primera vez en el documental "CORONAVIRUS: La Nueva Normalidad en el Ocio Familiar", registrado en este mismo servicio.

  Tengo un torrente que me irrumpe, recorre mi ser sin tregua, lo lacera.    No es de sangre, no es de diluvios, no es de mar, tampoco de lágrimas. Aguas que a raudales… he bebido.   Esto que me lesiona y lentamente me lleva es el gran afluente de ira que, con mentiras, en mí derramaste, en el recóndito contacto de lo que sería ¡la última estreches vivida!    Duele la coartada, duele la negligencia, duele la gravedad, duele la indiferencia. Duele el desamor, duele la partida, duele mucho… ¡duel

El cielo aquí, no es azul e infinito ni de noche cuento mil estrellas. Aquí no se oye un río cercano ni aves entonando su canto. Los días aquí, son idénticos: tardíos, famélicos, apagados. La ladera donde duermo no es de herbaje frondosa. Ella no conoce el color de las rosas. De esta dura tierra supura aroma a lágrimas frescas que mi temple derrumba.     Sin embargo es aquí y no en remoto huero paraíso donde mi alma te busca, susurra, implora y llora, sujeta, cuida y glorifica. A ti, solo a ti

Cómo asegurar: “hoy es el fin” si lo aseguré demasiadas veces. Cómo modular: “si… mañana si” si esas horas pueden nunca existir. Cómo pronunciar tu nombre si ya eres de otra y otra de ti. Y cómo negar al mundo este sentir -o este sentir negarme a mí- si está aquí conmigo, doliendo, oprimido, entumido, gimiendo. Así como lastima y sangra desde mis huesos a mi alma la distancia y el tiempo, la ausencia y el silencio. ¿Cómo entender qué pasa?  si este lugar es muy extraño: el devenir, el futuro,

Qué contenedor sería prolongar ahora ese abrazo que por temor, por orgullo, por pena… aunque el alma lo suplicaba… ¡nunca iniciamos! Y qué dulce sentiría el beso que en albas vestidos de luz y silencio y noches arropadas con vino y sueños con una infinitud enigmática para el tiempo gime su contención en los labios. Qué bien me haría sonreír al verle en este vacío en que, sin prohibiciones, nada más que la imponente muerte pasadizos y avenidas libre ronda con su loca chascona corona. Y es que

Están tan lejos y tan ocupados que mi voz criatura no los alcanza. La soledad y el quebranto aumentan la lluvia y mi llanto. Moja demasiado hasta enfermar más mi organismo, mi tristeza y mi espanto. ¿Dónde están mis días y noches de lisonja? ¿Cuándo el silencio desplazó a la charla? ¿Por qué los grises destruyeron el rosa? Creo que se los llevó algo a alguien rematado que puede haber sido el viento, o el tiempo o ambos juntos, cómplices descarnados. Y los de mi sangre, continúan tan distante

Tratando de a usted olvidar como sea me transformé en el siniestro olvido: ploma, sedienta, taciturna, lenta. Y siendo lo que hoy soy, aún así, es a usted, mi bien, solo a usted a quien le deben… sentir y latir mi alma cada vez más desolada y mi corazón cada vez más gris. . . . P-Car Paty Carvajal-Chile Derechos Reservados Propiedad Intelectual Imagen: de Internet

Alguien perdido en el mundo de la drogadicción.

Si mis poemas fuesen acciones tal vez usted estaría aquí conmigo y mi musa escribiría sumando besos en sus labios, magnolias en el firmamento y un sinfín de triunfos dorados en su interior, piel y sueños. Pero soy prosa y versos, nada más: palabras que no llegan ni regresan. Y sin usted, como puede suceder que derrame tanto rocío blanco con el útero así de vacío. Nada… ¡no tiene nada! ni el milagro ni la magia soñada. ¡Tristeza es la hiedra negra que lo enmaraña y oscurece! Debe ser -seguro q