Era como un pescador sereno en el arroyopreocupado por el futuro.Por evitar pescar su muertecasi no tiene lágrimas.y cuando ve pestañear a sus hijosles cuelga del cuellola sobrevivenciapensando siempre en asesinar a los asesinospara asesinar su propia muerte.La autopsia revelará que ahuyentaba el peligro de su territorio. Jamás falsificó la verdadni dio autenticidad a la mentiraEs la versión

Ya no existe la última palabraa flor de labioLa frase desorbitante que revive día a díaque zumba en los oídosy desfigura el vientoYa no existe la palabraque cumpla todos los preceptosque nombre lugares extrañosdonde no haya pisado la injusticia.Que nombre la alegría del hombre en éstas fechas.Ya no existe la última palabra… Y si acaso la encuentroentre los dientesla escupiré a la cara de los

Extraño o no, hoy vengo a reírme.Me rio del tiempo, porque anticipa la soledad que me depara.Del pasado con historias imperdonablesy canas perpetuas que recién hoy aparecen.Del presente con promesasexquisitamente tergiversadasy otros momentos horrendose igualmente desesperados.Y confieso, hay días alegres cuando asumo la tarea de leer el recuerdoy reconstruir el nacimiento de tu sonrisa.

En todo mi andarno falta el hambre de muchos ni el calor desnudoni horas perdidas en el altar del tiempomi misión es quitarle espinas a las rosascomo dolores a la vida.Ir desempolvando caminosno sin antes acabar con los gritos del silencio.Poner fin a la nostalgiadejando a la intemperie anhelos no cumplidos;Dar certidumbre a la incertidumbre.Sorprender a la sorpresaatragantando sus designios

Besos…, besos, una forma de contestar o de llamarte de llenar las esclusas de tu nombre con deseos irrefutables y cada una argumenta un cielo de dolorosas distancias y crecientes cercanías. Así empezaron mis pequeñas agonías, con cada beso, aumentando y aumentando. Te instalaste en mi mundo con una prisa vertiginosa … tus manos de colores (tus uñas), tu cabello, tus ojos… Si, tus ojos que

A ti va éste poema a ti, que esquivas la verdad con falsas pretensiones… Coqueteando con la muerte. Y crees ser rey cuando eres esclavo, rico cuando eres indigente esgrimiendo razones. Sigues camino torcido sin fin ni retorno, ni triunfo en el fracasado modo de actuar al margen de la sociedad. Quizá la pobreza insuperable se atrincheró en tu mente. Revisas la vida desde un gatillo y sin