Corrido a don Pedro Rodriguez Aguilera de Trojes Variaraiso

Es una canción que habla de la luz que llevamos todos dentro del corazón.

Grabados que aparecen en el Arco de medio punto en la entrada a la Iglesia de San Pedro de Codes (Guadalajara). Estudio y descripción de los mismos.

Canción Spanglish version Autor: Pedro Ovalle Adame

Hoy vengo a presentaros algo diferente, no se trata de lo que se conoce habitualmente como desertar, ni de salir corriendo, no os preocupéis. Os cuento. El año pasado un amigo inició un camino profesional alrededor de una actividad que siempre le había gustado mucho, que es la de viajar y conocer países, ambientes, culturas, naturaleza, […]

Primeros poemas.

Fragmento literario de Pedro González Romero

Fragmento literario de Pedro González Romero

La historia de Lucía.

Visión desde el centro de la plaza de San Pedro hacia la basílica

Poemas no antologizados.

Con el tiempo, al mostrar con orgullo las cicatrices, con dignidad de guerrero, nos habremos olvidado de los pormenores de la convalecencia. Mencionaremos la sangre de las heridas, un rumor lejano de dolor seco, los tornillos en las articulaciones, los desamores, las derrotas, los abandonos, el bisturí abriendo el pecho. Recordaremos un par de lágrimas y un ruido lejano de una sierra penetrando en el hueso. Mencionaremos algunas drogas, unos calmantes y muchas barras de bar. Olvidaremos la ansiedad, la angustia, la necesidad que durante la convalecencia tuvimos de recuperar los momentos grises y monótonos de la vida, las rutinas más prosaicas y mediocres. Comprobaremos las libretas por entonces emborronadas de planes de futuro, de proyectos insólidos y mágicos, de incertidumbre. Quien nos escuche, asentirá reconociéndose en los restos de nuestra memoria. Se recordará como si no fuera él, sin contestar las llamadas, vagando por los estrechos pasillos de los pisos de alquiler, dejando pasar los estrenos de teatro, los grandes conciertos, los amores para toda una vida que trataron de consolarle. Quién nos podrá reconocer hoy, pensaremos, llenos de luz. Quién, de los que se hubieran cruzado entonces con nosotros por entre los escombros de la convalecencia.

Todos recordamos otras Españas, no hace tanto. Españas grises y enfermas, frías y apenadas; Españas, indeseables. Ninguna como ésta. Aquellas Españas sufrían males del pasado: falta de higiene, catetismo, excesos ideológicos, ombliguismo, cutrez. El mal de hoy es brillante y apabulla con su apariencia, está aseado y perfumado, es atractivo y casi sagrado. El monstruo neoliberal nos ha convencido de que su mordisco insaciable es el mejor de los obsequios. El monstruo neoliberal, que luce hermoso con su pelo engominado y su traje italiano, con su hambre atrasada y su discurso utilitarista, dispuesto a zamparse derechos humanos, libertades y cualquier rastro de bienestar social. El contrato es leonino; ni Mefistófeles hubiera sabido redactarlo en tales términos; aun así, todos lo hemos firmado. El alma, la vida, a cambio de un cementerio de objetos. Hay muchas crisis en la nueva España, ninguna tan poderosa como la moral. Hemos asumido valer por lo que producimos. Hemos decidido basar los nuevos valores sociales en el individualismo, la competitividad y el utilitarismo productivo. Hemos asumido perder el vínculo con la naturaleza, con nuestra comunidad, con nosotros mismos. La última versión de la dignidad se oferta en centros comerciales. Ha sido fabricada en Asia por una multinacional. Hay muchas crisis en la actual España, ninguna tan devastadora como la moral. Sin libertad, sin solidaridad, sin tolerancia, sin cohesión social, sin red comunitaria, el ser humano deja de serlo para convertirse en engranaje. En eso estamos.

No es cueva, la cueva, para a quien la luz le ciega. Se perdió la batalla y el norte cuando comenzamos a decorar con colores vivos las paredes de la cárcel. Desde entonces, afilamos los dientes cuando recibe alguna amenaza nuestro minúsculo bienestar. Conservar, decían quienes se protegían entonces de nuestras armas. Conservar, decimos nosotros ahora en el Centro comercial, mientras ojeamos en las hojas de una revista, con envidia y admiración, los lujos de quienes querríamos llegar a ser. No es cómoda la vida fuera de la cueva, ¿y quién querría renunciar a su iPhone, a su pisito en propiedad, a su monovolumen, a su fondo de armario? ¿Quién a su condición de explotado? No es cómoda la vida cuando faltan las cadenas que tan bien equilibran e impiden los tan comunes traspiés. No es cómoda cuando se te obliga a decidir a diario, cuando no todo es repetir el eco. No es cómoda tanta libertad. No es cueva, la cueva, para quien sólo conoce tiniebla.

En la esquina de la Calle Corrientes con Evripides se halla un aleph desde el que divisar el mundo; nadie ha querido verlo hasta hoy. Sin atender a geografías euclidianas, el espacio se encoge y se dilata a su gusto para poder ser recorrido con lápiz y libreta. Reflexiones, relatos cortos, crónicas de espacio y tiempo; recuerdos salpicados de imágenes e ilustraciones.

Fue el poeta maldito, sobre una servilleta, quien bautizó al grupo. Con su mano alcohólica y temblorosa concluyó el cadáver exquisito regalando aquellos dos versos premonitorios: “disponibles a perpetuidad / para lumpenistas de vanguardia”. La crónica de los lumpenistas nos lleva de Toledo a Moscú, de Nueva York a Tierra de Campos o de Montreal a Sicilia. Como si no existiera el tiempo, como si sus pasos recorrieran mapas de geografías no euclidianas, Leopoldo Panero, Federico García Lorca, Kostantín Stanislavski, Jorge Manrique o Fernando Pessoa se cruzan por los peores garitos madrileños con poetas de tres al cuarto, niñas zarandeadas por las órbitas de los planetas, diplomáticos nórdicos y musas obsesionadas con las mandarinas. Si algo nos tratan de revelar los lumpenistas es su desesperada, heroica y muchas veces despreciable manera de sobrevivir a la soledad de las ciudades y de resistir al convenio gris de lo políticamente correcto. ¿Existió una vanguardia poética a principios del Siglo XX en España? Si fue así, nadie la conoció. ¿Cuántas veces nos habremos cruzado con algún lumpenista de vanguardia? ¿Cuántas veces habremos deseado ser uno de ellos? Una novela que se encaja en otra, que a su vez devora a una tercera; una novela matrioska, un relato marsupial, un libro que, como adelanta Clarice Lispector, parece inacabado porque le falta la respuesta.

Relatos completos de Pedro López Manzano hasta enero del 2015