Sólo tengo que sentarme y los textos se me exudan de los poros; las ideas se me paren, ellas solas, sin esfuerzos. Sin esfuerzos y sin forma, claro, no todo será coser y cantar. Pero vomito rosa, verde, azul añil, morado. Luego cojo y pinto bosques, seres, piedras, algas, vientos. O puedo emborronarlos y sacar colores horribles, que hacen salir tus malos sueños.
Creo cuentos, fantasías, realidades, creo recreos para mi y mis amistades. En la vida me siento destructora, pie pesado, niebla, tanqu
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